Mach sie fertig

mühelos, als sei es Papier.
    Nach fünf Minuten: ein ein Meter hohes Loch, fünfzig Zentimeter breit.
    Sie gingen in die Hocke. Krochen hindurch. Hinter die feindliche Linie.
    Fünfundzwanzig Meter bis zum Haus. Langsam. Niklas an der Spitze. Gebückt, in militärischer Haltung.
    Weitere fünf Meter. Das Haus näherte sich.
    Noch einmal fünf Meter. Niklas hielt an. Richtete seinen Blick nach vorn. Keine Menschen außerhalb des Hauses, soweit er sehen konnte. Er wühlte erneut im Rucksack. Holte doch die Infrarotbrille heraus. Mahmud und Babak verschanzten sich hinter ihm. Er scannte die Fassade ab. Fenster für Fenster. Die Lichter von drinnen wurden durch die Brille verstärkt, stachen ihm in die Augen. Er betrachtete die Tür: keine Personen davor. Alles schien im grünen Bereich zu sein.
    Er nahm die Brille ab. Drehte sich zu Mahmud um. Der Araber hatte seine Balaklava noch nicht runtergerollt. Niklas flüsterte: »Wir legen in zehn Minuten los.«
    Mahmud grinste breit. Reckte den Daumen in die Luft.
    Irgendwas war fishy. Mahmud sah so komisch aus. Niklas betrachtete ihn näher. Machte einen Schritt auf ihn zu.
    »Kannst du mir noch mal deinen Mund zeigen?«
    Mahmud lächelte wieder.
    Seine Zähne waren dunkel, nahezu bläulich verfärbt. Vielleicht war es das Mondlicht.
    »Was zum Teufel hast du genommen?«
    Mahmud grinste. Antwortete leise: »Rohypnol natürlich. Davon wird der Mund ’n bisschen bläulich. Wusstest du das nicht, mein Freund? Willst du auch?«
    Niklas wusste nicht, was er machen sollte. Einen Moment lang dachte er daran, Mahmud geradewegs ins Gesicht zu schießen. Bolinder sollte seinetwegen im Frühjahr gern eine aufgetaute Araberleiche finden. Dann schoss ihm ein anderer Gedanke durch den Kopf: Er müsste den Auftrag eigentlich abbrechen. Sich aufmachen und durch dasselbe Loch, durch das sie gekommen waren, wieder hinausschleichen. Und dann konnten die zwei Clowns hier, verdammt nochmal, tun und lassen, was immer sie wollten. Doch er blieb dort im Schnee stehen. In der Hocke. Fröstelnd. Völlig gelähmt. Es durfte nicht so enden. Er hatte es sich geschworen. Ich nehm das in die Hand. Ich werd meinen Einfluss ausüben. Ich geb nicht auf. Ich zieh das durch.
    »Und wann hast du dieses Scheißzeug genommen?«
    »Kurz bevor wir den Range Rover gesehen haben. Ich will gut drauf sein. Keine Angst, Niklas. Versprochen. Ich nehm das Zeug immer, wenn es um Action geht.«
    »Du hast einen Fehler gemacht. Aber für heute muss es eben so gehen. Du nimmst nicht noch mehr davon. Kapiert?«
    Mahmuds Lächeln erstarb. Er sah zu Boden. Wahrscheinlich begriff er, dass er Mist gebaut hatte. Vielleicht hatte er auch einfach nur keinen Bock auf Ärger.
     
    Fünf Minuten vergingen. Sie lagen auf dem Boden. Der Schnee reichte ihnen bis zum Kinn. Das Haus: fünfzehn Meter entfernt. Der Eingang zur Küche war deutlich zu erkennen. Eine Holztür – mit neunundneunzigprozentiger Sicherheit: verschlossen. Niklas konnte die Musik von drinnen hören. Sehen, wie sich Personen hinter den Gardinen bewegten. Musik, Gelächter. Hurengeräusche.
    Er griff in seinen Rucksack. Seine ganz persönliche IED : Improvised Explosive Device. Seine selbstgebaute Granate. Sie sah aus wie eine schwarze Bierdose.
    Mahmud und Babak hinter ihm zogen ein schiefes Lächeln.
    Niklas hielt die Granate in der rechten Hand. Sah auf seine Uhr. Es war fünf vor zwölf.
    Zeit, die Hurenböcke in das nächste Jahr zu katapultieren.

63
    Aus dem Stockwerk über ihm war Musik zu hören. Getrampel auf dem Boden. Bässe. Lachen. Thomas musste an das Gedicht des Lieblingsdichters seines Vaters, Nils Ferlin, denken, das davon handelte, dass eine Zimmerdecke der Fußboden eines anderen ist. Dann dachte er: Im heutigen Schweden gibt es keinen Platz mehr für Dichter. Viel zu wenige, die überhaupt genügend Schwedisch beherrschen, um so was lesen zu können. Außerdem – diejenigen, die es vielleicht noch beherrschen, interessieren sich nicht für Poesie. Er vermisste etwas. Nicht nur seinen Vater. Er vermisste das Schweden, das es nicht mehr gab.
    Vor ihm: hohe Regale aus Metall. Insgesamt bestimmt dreißig Regalmeter. Klassische schwarze Ordner mit Rücken aus Filzmaterial, die klickten, wenn man sie zuklappte. Sich um die Papiere schlossen. Um die Buchführungsunterlagen, die Verifikationen, die Dokumente. Im besten Fall dieselben Unterlagen, die Hägerström und Thomas gerade durchgegangen waren. Hoffentlich noch mehr als das. Beweise.
    Die