Mappa Mundi

Nacheinander kam er an Restaurants vorbei, die ihn mit dem Duft nach thailändischer, indischer und chinesischer Küche umfingen. Auf der nächsten Straße warf eines der beliebten arabischen Kaffeehäuser einen Schleier aus Rauch über seinen Kopf. Aus Fenstern weiter oben senkten sich die Ausdünstungen der milden legalen Drogen des Abends wie weiche, unsichtbare Blütenblätter auf die Straße hinab. Bei solchen Gelegenheiten dachte Jude oft an die saubere Luft Montanas und den Nordwind, der von Kanada und seinen menschenleeren Weiten heranwehte. Raffinesse und Vielfalt der Großstadt verblassten im Vergleich mit dieser Prärieluft, auch wenn die arktischen Windstöße ihm die Wärme aus der Haut rissen und sein Haar mit einem feinen Eisschimmer belegten, dass er die Strähnen leise klirren hörte.
    Er achtete darauf, wohin er die Füße setzte, während er über Fort Detrick und seinen Verdacht nachdachte, dass jedes Gesicht in dem entwendeten Dossier zu dem gleichen Mann gehört hatte. Aus seiner linken Tasche verschwanden nach und nach die zehn Dollar in Kleingeld, die er an die Schnorrer verteilte, ohne ihnen auch nur einmal ins Gesicht zu blicken, wenn sie murmelnd aus den Schatten hervorglitten. Vielleicht waren auch sie alle dieselbe Person, die sich immer wieder auf das gleiche leichte Opfer stürzte und sich, um damit durchzukommen, auf dessen Wunsch verließ, nicht zu genau hinzuschauen. Jude wäre nicht überrascht gewesen. Nirgendwo konnte man besser lernen, genau hinzuschauen, als in der Stadt; man lernte, was man bemerken musste und was man nie, unter keinen Umständen, existieren lassen durfte – eine Fähigkeit der Mittelschicht, die nur darauf wartete, ausgebeutet zu werden.
    War es möglich, dass Juri Iwanow, Michail Guskow und die ganze Liste anderer Identitäten ein und demselben Mann gehörten? Was hatte das zu bedeuten? Wie war es dazu gekommen? Wenn sie körperlich die gleiche Person waren, die durch eine kosmetische oder sonst eine Operation verändert worden war, dann war das eine Sache. Doch seit jener ersten Nacht hatte er die Einträge eingehender gelesen, und es bestanden noch weit tiefgreifendere Unterschiede. Nationalität, Muttersprache, Talente, Fertigkeiten und psychologische Profile – sie alle waren einzigartig. Es war nicht so einfach, sie zu wechseln, als würde man sich umziehen. Jeder konnte einen anderen Namen bekommen, einen anderen Pass, ein anderes Gesicht. Aber wie sollte jemand so vielseitig sein, dass er imstande war, so vollständig von einem Leben zum anderen zu springen – einen neuen Beruf anzunehmen, neue Bekannte zu haben, aus dem Nichts?
    Jude fragte sich, worauf das Ganze hinauslief und wieso und vor allem, wie er das Dossier erhalten hatte, als plötzlich das Pad ihn aufschreckte: White Horse war zurück.
    Er rannte die Treppe hoch, wobei er immer zwei Stufen auf einmal nahm, und stürmte durch die halb offene Tür. Er hörte Musik, und da saß sie mit einem Kartenspiel auf dem Boden und sah zu ihm hoch, als wäre sie nie fortgewesen. Er ging in die Knie und umarmte sie.
    »Wo warst du bloß?«
    Zum ersten Mal seit Menschengedenken entwand sie sich ihm nicht sofort und starrte ihn auch nicht nieder. Er spürte jedoch eine gewaltige Spannung in ihr, die nicht nachlassen wollte. Als er sie freigab und sich neben sie kauerte, zuckte sie mit den Achseln.
    »Ich habe deine Nachricht wegen dem Apparat bekommen. Ich habe ihn beseitigt.«
    »Und, und, und? Komm schon, das ist doch noch nicht alles! Du bist nicht von allein nach Fort Detrick gefahren.« Er hockte sich auf die Fersen und schaute ihr prüfend ins Gesicht. Wie bei vielen ihres Volkes gab es ihre Empfindungen nicht ohne weiteres preis. Doch sie war blass und hatte dunkle Schatten unter den Augen, und er sah, wie sehr sie darum kämpfte, für sich zu behalten, was ihr durch den Kopf ging.
    »Da war ich also?« Sie nickte langsam, blickte auf ihr Patience-Spiel und hob drei weitere Karten ab. »Ich habe mich schon gefragt, wo ich gewesen bin.«
    »Wer war es?« Jude versuchte, sie unaufdringlich zu mustern. Sie wirkte unverletzt – jedenfalls nicht verletzter denn damals, als er sie verlassen hatte. Ihre Dreadlocks, die Rattenschwänzen ähnelten, hatte sie sich mit einem Tuch zusammengebunden, und die Verbrennungen an ihrem Kinn und ihrem Hals leuchteten hellrosa und ölig durch den Überzug aus Salbe.
    White Horse dachte eine Weile nach und drehte dabei noch mehr Karten um.
    »Wenn sie dir befohlen