Meine geordnete Welt oder Der Tag an dem alles auf den Kopf gestellt wurde

ein paar Zahlen zusammenzählen. Ich kannte ihn.
    Ohne anzuklopfen, stand er plötzlich bei uns in der Küche. Alle am Tisch blickten zu ihm auf, und sein Anblick reichte aus, um Bugs Stiftgeschichte ein jähes Ende zu bereiten - keine geringe Leistung. »Es tut mir leid, wenn ich störe«, sagte er in melodischem irischem Tonfall, »aber ich suche nach Biswick.« Zumindest glaubte ich, dass er das sagte, weil er nicht entschuldigend klang, sondern zornig.
    »Dann nehmen Sie sich einen Stuhl und warten Sie ein bisschen. Dieser Junge ist so mager wie ein Coyote im Winter und braucht mal was Richtiges zwischen die Rippen«, sagte Veraleen. Sie redete mit Biswicks Daddy, als wären sie alte Bekannte, doch glaube ich nicht, dass sie sich kannten, weil sie ihm dieselben verstohlenen Blicke zuwarf wie wir anderen auch. »Au ßerdem rühre ich gerade ein Heilmittel für den entzündeten Insektenstich an seinem Arm an. Drei verschiedene Kräuter, gekauter Tabaksud und Natron, das ist das Beste gegen Insektenstiche.« Während sie weiter im Topf rührte, rief sie mit dröhnender Stimme über ihre Schulter hinweg: »Hätte sich schon früher jemand drum kümmern sollen!«
    Der Dichter betrachtete sie misstrauisch, und für einen Moment dachte ich, er würde Biswick gewaltsam vom Stuhl zerren und aus dem Raum schleifen. Er schien mir wie jemand, der dazu imstande wäre. Doch er tat es nicht. Vielmehr hinterließen seine Stiefel eine provozierende rötliche Matschspur auf unserem schwarz-weiß gewürfelten Linoleum, ehe er sich auf den Stuhl setzte, den ihm Onkel Dal unter höflichem Kopfnicken anbot. Alle machten ihm Platz und Veraleen stellte sogleich einen vollen Teller vor ihm auf den Tisch. Er klirrte und wackelte ein wenig, während sich die Soße wie ein glühender Lavastrom über den Rand ergoss.
    »Benutzen Sie Kautabak, Veraleen?«, wollte Biswick wissen.
    »Ich bin dafür bekannt, dass ich hin und wieder eine Prise zu mir nehme«, entgegnete sie lächelnd, ohne richtig zu lächeln. Ich bemerkte, dass ihre Lippen mit einem Stift nachgezogen waren. In ihrem Gesicht waren fast alle Konturen nachgezogen. Ihre nicht vorhandenen Brauen, ihre Augen, ihre Lippen.
    »Hi, Daddy«, sagte Biswick. Sein Daddy reagierte nur mit einem kurzen Grunzen. Dann machte er sich über das Essen her, ohne auch nur einmal aufzublicken. Als er den ersten Bissen hinunterschluckte, zuckte er zusammen, als hätte ihm jemand Motoröl mit Zwiebeln serviert (vermutlich roch er Stinky unter dem Tisch), was ihm bei Veraleen sicherlich keine Pluspunkte bescherte.
    Ich bemerkte, dass mit Biswick eine Veränderung vor sich ging. Ich wusste nicht genau, ob es Angst, Freude oder Zorn war, doch irgendeine Kraft hatte mich ergriffen. Ich kaute weiter und versuchte, mein Zittern zu ignorieren. Eine peinliche Stille hatte sich am Tisch breitgemacht.
    Veraleen begann, laut mit dem Geschirr zu klappern. Ich kann laute Geräusche nicht ertragen. Einatmen - ausatmen, Merilee. Einatmen - ausatmen.
    »Tja … Mr O’Connor«, begann mein Vater inmitten des Lärms.
    »Jack«, unterbrach er.
    »Jack...«, wiederholte mein Vater. »Sie sind also in das alte Porter House eingezogen?«
    »Ja, das bin ich«, antwortete er mit seinem irischen Akzent, der in meinen Ohren außergewöhnlich melodisch klang.
    Drückende Stille. Eigentlich hätte ich viele Fragen an den Dichter gehabt, und ich bin mir sicher, den anderen erging es genauso. Aber in Jumbo stellt man keine direkten Fragen. Man wartet lieber ab, um später gemeinsam wilde Spekulationen anzustellen und sich so seine Fantasiewirklichkeit zu schaffen. Ich hätte zum Beispiel gern gewusst, ob Mr O’Connor wirklich
Ire war, und wenn ja, warum Biswick dann ganz anders aussah und sprach als er. Und wo war Biswicks Mutter?
    »Sie kommen also aus Irland?«, fragte Bug. Bug schert sich nicht um die üblichen Konventionen.
    »Ich komme von überall und nirgends«, sagte der Dichter. Bis jetzt hatte er noch niemandem in die Augen gesehen.
    Lorelei, die Idiotin, starrte ihn unentwegt an. Veraleen schüttelte beim Rühren leicht den Kopf, ihre nachgezogenen faltigen Lippen hingen herab wie die Speichen einer traurig untergehenden Sonne.
    »Yeah, wir kommen aus Irland«, sagte Biswick in ausgesprochen unirischem Tonfall. Mr O’Connor warf Biswick einen sonderbaren Blick zu und für einen kurzen Moment begegneten sich unsere Augen. Wenn Augen wirklich die Fenster der Seele sind, dann sah ich einen Riss, der durch sein Herz ging