Microsoft Word - Eschbach, Andreas - Der letzte seiner Art.doc

Abwechslung die reine Wahrheit.
    »Verstehe«, nickte der Inspector. »Diese Art von
    Programm.« Er wiegte sinnierend das Haupt, und ich hätte was darum gegeben zu wissen, was jetzt darin vorging. »Wie auch immer«, fuhr er nach einer geraumen Weile fort, »ich muss trotzdem darauf bestehen, dass Sie vorläufig die Stadt nicht verlassen.«
    »Das hatte ich sowieso nicht vor.«
    »Umso besser«, meinte er. Er begann, in den weitläufigen Taschen seines Mantels zu kramen. »Worum ich Sie außerdem gern bitten würde...«
    Er ließ das Ende seines Satzes so lange in der Luft hängen, dass ich ihm den Gefallen tat und zurückfragte: »Ja?«
    »Dass Sie es mich wissen lassen, falls Sie in Ihrer
    Umgebung etwas Ungewöhnliches bemerken.« Er war endlich
    fündig geworden, reichte mir seine Karte. »Unter einer dieser Nummern sollte ich jederzeit zu erreichen sein. Zum
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    Leidwesen meiner Frau, anbei bemerkt, aber darauf nehmen Sie bitte im Ernstfall keine Rücksicht.«
    »Danke.« Die Karte war reichlich angeknittert und sah aus wie auf einem schlechten Kopierer selbst gemacht. Ich steckte sie ein. »Und was verstehen Sie unter ungewöhnlich!«
    Pinebrook zog schulterzuckend seinen Mantel zurecht.
    »Fremde, die Ihnen auffallen. Leute, die Sie beobachten.
    Anrufe, bei denen sich niemand meldet. Ungewöhnliches
    eben.«
    Männer mit ausdruckslosen Gesichtern und Mobiltelefonitis zum Beispiel.
    »Ehrlich gesagt wäre bei mir schon ein ganz normaler Anruf etwas Ungewöhnliches«, sagte ich.
    »Mr Fitzgerald, ich hoffe stets, dass meine bösen
    Vorahnungen nur böse Vorahnungen sind. Aber wie ich vorhin erwähnte, es gibt mir zu denken, dass Sie de facto mit beiden Morden in Verbindung stehen. Ich würde ungern erleben, dass Sie der Nächste sind, der tot vor mir liegt.« Der Inspector winkte einem seiner Mitarbeiter und bedeutete ihm,
    herzukommen. Dann nickte er mir zerstreut zu. »Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Tag.«
    So ließ er mich stehen, und da sonst auch keiner etwas von mir wollte, zuckte ich mit den Schultern und ging.
    Als ich zurück auf die Straße trat, sah ich von weitem den Postlaster wegfahren, was mich auf die Idee brachte, noch einmal mein Glück bei Billy Trant zu probieren.
    »Ah, Mister Fitzgerald!« Billy war im hinteren Teil damit beschäftigt, Rollcontainer mit Paketen in allen Sorten und Größen umherzuschieben. »Gute Neuigkeiten! Heute ist es
    dabei, Ihr Päckchen dressierte Zirkusflöhe. Ich muss nur eben die Sachen aussortieren, die weitergehen...«
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    »Ich habe Zeit«, rief ich zurück.
    Ich wartete also, betastete geistesabwesend die Macken,
    Kerben und Schrammen der alten hölzernen Posttheke,
    lauschte den beim Umwuchten schwer aufprallenden oder hohl klappernden Paketen und versuchte zu verstehen, was das alles zu bedeuten hatte, was um mich herum geschah.
    Natürlich war es kein Drogensüchtiger gewesen. Wer immer Dr. O'Shea ermordet hatte, es war ihm um die Röntgenbilder gegangen. Nur – woher hatte er davon gewusst? Letzten Endes, schien mir, reduzierten sich alle Rätsel auf dieses: was das für Unterlagen gewesen waren, die Harold Itsumi mir hatte zeigen wollen.
    »Das tut mir jetzt aber Leid«, meinte Billy mit betrübtem Kopfschütteln, als er aus dem Sortierraum nach vorne kam, mein Päckchen in der Hand. »Dass ich Sie so lange habe
    warten lassen, für nichts.«
    »Wieso denn für nichts?«, wunderte ich mich.
    »Ich hab es beim Ausladen gesehen und dachte die ganze
    Zeit, es sei Ihr Paket.« Billy legte den Karton vor mich hin. Es hatte dieselben Abmessungen, war aus derselben beigefarbenen Wellpappe, trug denselben umlaufenden blauen Streifen mit dem Logo des Herstellers, eines gewissen Pit Packer, Pittsburg, dieselben Aufkleber und so weiter – aber es war nicht an mich adressiert, sondern an jemanden in Ballyferriter.
    Im Absenderfeld prangte der Stempel eines Versandhauses für Künstlerbedarf in Maine.
    »Es ist auch viel leichter als Ihre Zirkusflöhe«, meinte Billy und ließ es mich in die Hand nehmen. Es war tatsächlich leicht, und es raschelte wie Stoff, wenn man es bewegte.
    »Und für mich ist wirklich nichts dabei?«, fragte ich und reichte ihm das Paket zurück.
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    Er schüttelte den Kopf. »Ich hab alles abgesucht, ehrlich.
    Und so viel ist es ja auch wieder nicht.«
    Ich sah auf die Uhr. Ich hatte noch eine Dose Konzentrat und knapp drei Stunden, sie aufzuessen.
    »Aber Sie könnten«, fiel es Billy ein, »einen Antrag auf Nachforschung