Middlesex

randaliert.«
    Woraufhin mein Vater aus dem Bett sprang. Als wöge er noch immer dreiundsechzig Kilo statt fünfundachtzig, schnellte Mil ton gymnastisch in die Luft und landete auf den Füßen, ohne sich im mindesten um seine Nacktheit und seine traumgefüllte Morgenerektion zu scheren. (So kam es, dass die Krawalle von Detroit auf immer mit meinem ersten Anblick eines erregten männlichen Geschlechtsteils verbunden sein werden. Noch schlimmer, es gehörte meinem Vater, und am schlimmsten war, er griff nach einer Waffe. Manchmal ist eine Zigarre eben keine Zigarre.) Auch Tessie war jetzt auf, schrie Milton an, er solle nicht gehen, und Milton hüpfte auf einem Bein, versuchte sich die Hose anzuziehen, und schon bald redeten alle durcheinander.
    »Ich dir hab gesagt, das passiert!«, kreischte Desdemona Milton an, als er die Treppe hinunterrannte. »Hast du Kirche für heiligen Christophorus repariert? Nein!«
    »Überlass das der Polizei, Milt«, flehte Tessie.
    Und Pleitegeier: »Wann kommst du denn wieder, Dad? Du hast versprochen, heute mit mir zu Radio Shack zu gehen.«
    Und ich, die ich noch immer die Augen zukniff, um das, was ich gesehen hatte, auszulöschen: »Ich glaube, ich geh wieder ins Bett.«
    Der Einzige, der gar nichts sagte, war Lefty, weil er in diesem Durcheinander seine Tafel nicht fand.
    Halb bekleidet, mit Schuhen, aber ohne Socken, mit Hose, aber ohne Unterhose, jagte Milton Stephanides seinen Oldsmobile durch die frühmorgendlichen Straßen. Bis Woodward schien die Welt noch in Ordnung. Die Straßen waren frei. Alles schlief. Aber als er auf den West Grand Boulevard einbog, sah er eine Rauchsäule in die Luft aufsteigen. Anders als die übrigen Rauchsäulen, die aus den Schornsteinen der Stadt quollen, löste sich diese Säule in dem allgemeinen Smog nicht auf. Sie hing tief über der Erde wie ein rachsüchtiger Tornado. Sie wallte und behielt ihre fürchterliche Form, genährt von dem, was sie verzehrte. Der Oldsmobile hielt direkt darauf zu. Auf einmal waren da Leute. Leute, die rannten. Leute, die Sachen schleppten. Leute, die lachten und über die Schulter sahen, während andere winkten, ihnen bedeuteten, sie sollten stehen bleiben. Sirenen heulten. Ein Polizeiauto raste vorbei. Der Beamte am Steuer machte Milton Zeichen umzukehren, doch Milton gehorchte nicht.
    Und es war komisch, weil es ja seine Straßen waren. Milton hatte sie sein ganzes Leben lang gekannt. Da drüben in der Lincoln Street hatte es mal einen Obststand gegeben. Da war Lefty mit Milton immer hingegangen, um Honigmelonen zu kaufen, hatte ihm gezeigt, wie man die süßen herausfand, indem man nach den winzigen Einstichen von Bienen suchte. In der Trumbull Street hatte Mrs. Tsatsarakis gewohnt. Hat mich immer gebeten, ihr Vernor's-Limo aus dem Keller zu holen, dachte Milton. Konnte nicht mehr Treppen steigen. An der Sterling Ecke Commonwealth Street war der alte Freimaurertempel, wo Milton an einem Samstagnachmittag fünfunddreißig Jahre zuvor Zweiter in einem Rechtschreibwettbewerb geworden war. Einem Rechtschreibwettbewerb! Zwei Dutzend Kinder in ihren besten Anziehsachen, die sich, so gut sie konnten, konzentrierten, um das Wort »Fingerfertigkeit« Buchstabe um Buchstabe zusammenzusetzen. Solche Dinge passierten in diesem Viertel. Rechtschreibwettbewerbe! Jetzt rannten Zehnjährige durch die Straßen, Backsteine in der Hand. Sie warfen die Backsteine in Schaufenster, lachten und hüpften, dachten, es sei eine Art Spiel, eine Art Ferien.
    Milton wandte den Blick von den tanzenden Kindern ab und sah die Rauchsäule direkt vor sich; sie blockierte die Straße. Er hatte vielleicht ein, zwei Sekunden, in denen er hätte wenden können. Aber er tat es nicht. Er fuhr mitten hinein. Die Kühlerfigur des Oldsmobile verschwand als Erstes, dann die vorderen Kotflügel und das Dach. Die Heckleuchten glommen noch einen Augenblick rot und erloschen.
    In allen Verfolgungsszenen, die wir gesehen hatten, kletterte der Held aufs Dach. Als eingefleischte Realisten hatten wir in meiner Familie immer etwas dagegen einzuwenden: »Warum laufen die denn immer nach oben?« - »Pass auf. Gleich steigt er auf den Turm. Siehst du? Ich hab's dir gesagt.« Aber Hollywood kannte sich in der menschlichen Natur besser aus, als wir dachten. Denn Tessie zog, dieser Notsituation ins Auge sehend, mit Pleitegeier und mir in die Mansarde. Vielleicht war das ein Überbleibsel aus der Zeit, wo Menschen auf den Bäumen lebten; wir wollten hinaufklettern, weg