Miss Wyoming

nach McMinnville. Zum Abendessen holten sie sich etwas vom Chinesen, und alle gingen früh ins Bett. Der nächste Tag war sonnig und ungewöhnlich heiß für April, und Susan saß auf dem Rasen hinter dem Haus und bräunte ihr Gesicht zwischen den beiden Innenseiten eines mit Alufolie ausgeschlagenen Bee-Gees-Doppelalbums. Marilyn hastete zwischen dem Auto und dem Garten hin und her und bepflanzte mehrere Beete mit Petunien, Margeriten und weißem Steinkraut. Susan erschien das sonderbar, aber nicht ungewöhnlich. Seit dem vorangegangenen Jahr wurde Dons Rente gezahlt, und die Familie war vom Wohnwagen in ein Haus umgezogen, wenn auch in ein kleines, unkrautbewachsenes und regengeschädigtes. Doch Marilyn, die sich um Inneneinrichtung kaum scherte, war offenbar zufrieden, überhaupt in einem richtigen Haus zu wohnen, und freute sich nur, dass sie nun nicht mehr Radachsen mit Rhododendren kaschieren musste.
    Susan setzte ihr Sonnenbad fort und ging nachmittags ins Haus, um sich einen Eistee zu holen. Drinnen stieß sie auf Marilyn, die mit Dons Jagdmesser, einem Riesengerät aus einer der sadistischsten Fabriken Karlsruhes, Kerben in das Holz des Türrahmens zwischen der Küche und dem Fernsehzimmer schnitzte - Dutzende von Rillen in unterschiedlichen Abständen, die von Schenkelhöhe bis hinauf zu ihren Schultern reichten. Susan sagte nichts.
    Marilyn nahm einen Bic-Filzer und einen Bleistift und begann Namen und Daten neben die Kerben zu schreiben: »Brian 16.12.78, Caitlin 3.5.79, Allison 14.7.80« und so weiter. Don kam aus der Diele herein, die Hände schwarz vor Sea-Doo-Schmieröl. »Mare«, sagte er, »was zum Teufel stellst du da mit dem Türrahmen an?«
    »Ich treibe den Preis für das Haus in die Höhe, Schatz.« Don und Susan wechselten einen Blick. »Glaubt nicht, dass ich nicht sehe, wie ihr zwei euch besorgte Blicke zuwerft.« Vor ihr hatte der fiktive kleine Brian die Ein-Meter-fünfzig-Marke überschritten.
    Don griff nach seinem Jagdmesser und sagte: »Gib das her.« Aber Marilyn zuckte zurück, dann wirbelte sie herum wie ein Shark im Kampf gegen einen Jet. »Einen Scheiß werd ich.« Susan und Don waren sprachlos. »Wir werden aus dieser Bruchbude ausziehen, Kinder, aber vorher muss ich noch ihren Wert steigern.« Sie fuhr fort, Kerben zu schnitzen. »Es gibt Studien, denen zufolge der Preis eines jeden Hauses um mindestens zehn Prozent in die Höhe getrieben werden kann, indem man einjährige Blumen im Wert von ungefähr hundert Dollar anpflanzt.« Allison erreichte einen Meter zweiundvierzig. »Blumen machen ein Haus wohnlich. Sie vermitteln den Eindruck, es würde geliebt. Die gleiche Wirkung erzielt man, wenn man das Wachstum seiner Kinder dokumentiert. Das ist ein Zeichen von Glück, Stolz, Liebe und Durchhaltevermögen. Und schon kann man 5000 Dollar mehr verlangen.« 
    »Und wo werden wir wohl hinziehen?«, fragte Don. »Nach Wyoming, du Schwachkopf. Cheyenne, Wyoming.« 
    »Oh, Mom - nicht das schon wieder.«
    »Doch, das schon wieder. Da sind die Häuser billiger. Wir werden ein Gästezimmer und drei Bäder haben. Und du, meine Süße, kannst bei der landesweiten Endausscheidung einen ganzen Staat vertreten. In Wyoming leben kaum Menschen. Die Konkurrenz ist gleich null. Einundfünfzig umwerfend hübsche Kandidatinnen, und nur eine wird gewinnen. Wer wird Susan Colgate als Miss USA ablösen?«
    »Wir ziehen nirgends wohin«, sagte Don. »Wir ziehen nirgendwoh'm, Schatz, und: Doch, das tun wir. Dieses Haus läuft auf meinen Namen, und ich sage: Wir ziehen hier aus.«
    »Die hat sie heute nicht mehr alle«, sagte Don zu Susan. »Lass sie einfach.«
    Susan ging wieder in die Sonne und nahm an, Marilyn würde sich schon wieder einkriegen. Später hörte sie von ihrem Zimmer aus das übliche Klirren und Klappern der Abendessenvorbereitungen aus dem Erdgeschoss. Marilyn rief Susan und Don zu Tisch, und alles schien völlig normal. Zu normal. In diesem Moment dröhnte es in ihren Ohren, und das Haus wackelte wie ein Auto, das in einer verkehrsberuhigten Zone über einen Buckel fährt. Susans Wasserglas kippte um, und ein gerahmtes Foto fiel von der Wand. Die drei standen auf. Alles war still - bis auf ein schwaches Zischen, das aus der Küche kam.
    Sie traten durch den frisch zerkratzten Türrahmen und entdeckten ein mannsgroßes Loch in der Decke und ein weiteres direkt darunter im Fußboden zwischen dem Herd und dem Kühlschrank. Don schaute hinunter. »Heiliger Strohsack - es ist ein