Mission Ares

Einsätzen würde Gershon auch
    diesmal wieder einen falschen Bericht abfassen müssen.
    Er schaute gen Himmel. Irgendwo dort oben war Apollo 13
    zum Mond unterwegs.
    Gershon tat sich schwer damit, das grandiose Abenteuer am Himmel, bei dem drei Männer ihr Leben für eine sinnvolle Sache riskierten, mit diesem sinnlosen und verlogenen Scheißkrieg auf einen Nenner zu bringen.
    Nach einer Stunde lief ein Zittern durch die Maschine –
    Schwingungen in Längsrichtung, so daß er im Sitz hin und her ruckte. Ein Nachtflug schien aus jeder Mücke einen Elefanten zu machen, bis man vor Angst fast den Verstand verlor. Er wußte nicht, ob solche Vibrationen ein echter Defekt waren oder nur eine Erscheinung, die er am Tag gar nicht zur Kenntnis genommen hätte.
    Er versuchte sie abzureiten, und nach einer Weile ebbten die Schwingungen tatsächlich ab. Die Produktion dieser Maschinen – der einsitzigen Douglas A-1 Skyraider – war 1957 eingestellt worden. Vor dreizehn Jahren. Sie dürften eigentlich gar nicht mehr fliegen. Die Ersatzteilversorgung wurde nur noch durch das Ausschlachten von Flugzeugwracks gewährleistet.
    In der Dunkelheit mußte Gershon nach Zeit und Entfernung fliegen: eine Art ›Pi-mal-Daumen‹-Navigation, die lediglich auf Kurs, Geschwindigkeit und Flugzeit basierte. Präzise war das nicht. Dennoch wähnte Gershon sich nun über der vom KBO gemeldeten Position. Der KBO war sein Kampfbeobachter, der freundliche kambodschanische Späher, der den Auftrag hatte, seine Bomben ins Ziel zu bringen.
    Er drehte an den Knöpfen des Funkgeräts. »Hallo Topdog,
    hier ist Pilgrim. Wie ist die Verständigung? Topdog, Pilgrim.
    Wie ist die Verständigung?«
    Ein paar Kilometer entfernt hörte er das Bellen einer
    Siebenunddreißig-Millimeter-Flak.
    Gershon übte sich in Geduld. Schließlich war der arme Kerl dort unten im finsteren Dschungel von feindlichen Soldaten umzingelt.
    Es rauschte im Funkgerät, und dann ertönte eine entfernte Stimme. »Pilgrim. Topdog. Du kommst Topdog zu Hilfe?«
    »Ja, Topdog. Pilgrim kommt dir zu Hilfe. Du hast böse
    Buben?«
    »Rager, rager, Pilgrim.« Rager sollte Roger bedeuten. Der KBO sprach den Slang, den die Piloten mit den Eingeborenen vereinbart hatten, mit denen sie zusammenarbeiteten. »Hab viele, viele böse Buben. Sie sind überall. Sie schießen mit großem Gewehr auf mich.«
    Großes Gewehr? Gershon spähte hinunter in die Dunkelheit.
    Er sah keine Mündungsblitze von Artilleriegeschützen; also wurde das Gefecht vielleicht nur mit Gewehren ausgetragen.
    Vor Gewehren hatte Gershon keine Angst. Es war sogar
    irgendwie prickelnd. Die Kugeln prasselten wie Regen auf eine Blechbüchse und machten kleine Löcher ins Flugzeug.
    Aber ›großes Gewehr‹ bedeutete vielleicht auch einen
    Mörser.
    Er vermochte es nicht mit Bestimmtheit zu sagen. Topdog
    hingegen befand sich im Brennpunkt des Geschehens, im
    Höllenschlund auf dem schwarzen Erdboden.
    »Gut, Topdog, du gibst uns deine Koordinaten. Wir holen
    dich raus.« Gershon knipste die Taschenlampe an, notierte die Zahlen und verglich sie mit den Einträgen auf der Karte.
    Die Koordinaten stimmten nicht mit dem Ort überein, an dem der KBO sich befinden sollte.
    Gershon rief seinen Flügelmann: »He. Bestätigst du das?«
    »Bestätigt.«
    »Entweder weiß er nicht, wo er ist, oder er ist hundert
    Kilometer von hier entfernt.«
    »Du mußt ihn rufen, Pilgrim.«
    Gershon zögerte und fragte sich, was er tun solle. Diese Art von Versteckspiel war bei einem KBO nicht ungewöhnlich.
    Dann drangen wiederum Stimmen durch die Dunkelheit zu
    den Bombern herauf und gaben Koordinaten für den
    Bombenabwurf durch. Und wenn die Besatzungen diese
    Koordinaten dann überprüften, stellte sich heraus, daß sie die Position der eigenen Truppen bezeichneten.
    »Topdog, hier ist Pilgrim. Hörst du mein Flugzeug?«
    »Pilgrim, Topdog. Ich höre dein Flugzeug. Du kommst
    nach Norden vielleicht drei Kilometer.« Gershon flog nach Norden.
     
    Gershon schaute nach unten. Die Berge hier waren hoch,
    und bei der Flughöhe von zehntausendfünfhundert Fuß war
    nicht mehr viel Platz dazwischen.
    »He, Topdog. Hörst du mein Flugzeug jetzt?«
    »Rager, rager, Pilgrim. Du nun über meiner Position.«
    Es lag ein Tal unter ihm, eine schwarze Wunde in der
    Landschaft, die mit dem Pelz des Dschungels bedeckt war.
    »Topdog, Pilgrim sieht großes Tal. Wo bist du?«
    »Rager, Pilgrim. Böse Buben im Tal. Du wirfst Bombe in
    Mitte von Tal.«
    Das hätte