Mit dem Kühlschrank durch Irland

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Autoren: Tony Hawks

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beenden. Während des Händeschüttelns sahen wir einander in die Augen — ein Moment, der in seiner Intimität beinahe peinlich war. Aus den Augenwinkeln heraus bemerkte ich, dass Butch und Dave unruhig auf ihren Stühlen hin und her rutschten. Ich schluckte. Ich muss lernen, so was in Zukunft zu unterlassen. Ich glaube nicht, dass es besonders cool ist.
    Schließlich beendete ich das Händeschütteln. Die Sache mit den Augen hatte mich verunsichert. Irgendeine Form von unterschwelliger Kommunikation hatte stattgefunden. Die Bedeutung der Botschaft schien zwar ziemlich eindeutig zu sein, aber es hatte sich in der Vergangenheit erwiesen, dass ich diese Sprache nicht fehlerfrei beherrsche. Karen, so vermutete ich, sprach sie fließend. Die meisten Mädchen tun das. Wir Jungs sprechen sie nicht, sondern verstehen bloß eine Hand voll Schlüsselworte. Unsere Aufgabe ist es, die Übersetzung einigermaßen hinzukriegen. Häufig versagen wir darin aber auf ziemlich eindrucksvolle Weise.
    Es dauerte eineinhalb Stunden, um den »Bauscheiß«, wie Butch es so gewandt formuliert hatte, auszuräumen. Als ich fertig war, sah ich mich in meinem neuen Schlafquartier um. Spartanisch, ja, vielleicht ein bisschen karg, aber immerhin trocken, und es sah nicht so aus, als würde sich das herrliche Wetter ändern, weshalb es keine Rolle spielte, dass das Dach wenig Vertrauen erweckend wirkte. Alles in allem war es eine Unterkunft, wie sie einem König von Tory gebührte.

    Den größten Teil des Sonntags verbrachten wir so, wie es sich gehört: Wir saßen herum und faulenzten.
    »Dave, Karen und Butch, wollt ihr noch eine Tasse Tee?«, fragte ich. Es klang, als hätte ich es mit einer Folkband aus den Sechzigerjahren zu tun.
    Sie sagten natürlich ja. Die drei, Dave, Karen und Butch, tranken gerne Tee. Dave wohnte wie Karen in der Jugendherberge, bis das Boot, mit dem er Touristen zum Fischen mitzunehmen plante, repariert war. Er war ein netter Kerl, hatte aber den Nachteil, dass er ein wenig zu gern über Boote plauderte.
    Am ödesten aber war er, wenn er sich eine Zigarette drehte, eine Tätigkeit, der auch Karen nachging. Aus irgendeinem Grund werden Leute, die anfangen, sich eine Zigarette zu drehen, immer erschütternd langweilig. Es ist beinahe so, als würde sich beim komplizierten Akt des Zigarettendrehens das Hirn irgendwie in diesen einklinken, was zu langsamen und gewundenen Sätzen führt. Weil sie sich ganz auf ihre Aufgabe konzentrieren, haben die »Dreher« keinen Blickkontakt mit den Opfern ihres Gewäschs und bemerken deshalb gar nicht, wie wenig ihre Zuhörer gefesselt sind. Es gab einen Moment, als Dave und Karen sich gleichzeitig Zigaretten drehten, was schauderhafte Folgen hatte.
    »Weißt du, der moderne Schiffsdiesel«, erzählte Dave mit monotoner Stimme, »ist eine erstaunlich haltbare Maschine. Sein größtes Problem ist, dass er verglichen mit den Maschinen, die im Grunde nur Abwandlungen desselben Typs sind und an Land oft Tausende von Stunden in Taxis, Bussen und so was Dienst tun, zu wenig benutzt wird.«
    »Das stimmt, Dave. Mein Vater hatte ein Boot mit einem Diesel-Hilfsmotor, das nur an Wochenenden benutzt wurde«, antwortete Karen, die sich über die heiligen Rizlas beugte. »Und er hat immer gesagt, dass Dieselmotoren an Vernachlässigung und nicht an Überbeanspruchung eingehen.«
    Das simultane Drehen der zehnten Zigarette, das bald darauf erfolgte, war für mich der Anlass, etwas mit meinem Tag anzufangen. Ich lieh mir Butchs Fahrrad und fuhr nach Curracloe, an einen zehn Kilometer langen Sandstrand gleich im Norden der Stadt, wo ich zum ersten Mal eines irischen Verkehrsstaus ansichtig wurde, da Horden von Urlaubern Straßen verstopften, die für ein oder zwei Traktoren ausgelegt waren und nicht für so eine Invasion.
    Ich bin mir sicher, dass der Strand von Curracloe an jedem anderen Wochenende des Jahres umwerfend ist, aber an diesem hatten ihn die Touristen mit Beschlag belegt, und sie taten ihr Bestes, um seine Schönheit vergessen zu machen. Ghettoblaster, Müll, Eisverkäufer, schreiende Kinder und knutschende Paare waren über Strand und Dünen verstreut. Die meisten Leute hatten einen Sonnenbrand. Die Iren sind gut im Singen, Reden und Trinken, aber was das Sonnen angeht, sind sie entsetzliche Versager. Ich zuckte vor Schmerz zusammen, als ich sah, wie sie mit abstoßend nackten Leibern in der heißen Sonne herummarschierten. Schultern, Schenkel und Glatzen waren schon hellrot und