Mit Sherlock Holmes durch Raum und Zeit 2

Luftschleuse voran. Holmes flüsterte Ich Rase noch etwas ins Ohr und schickte ihn dann los. Dann kehrten Holmes und ich in unsere Räume zurück, um Ich Rases Rückkehr abzuwarten.
    Holmes saß mit geschlossenen Augen, doch mit einer Aufmerksamkeit im Armstuhl, die mir verriet, daß er über die Hundepfeifefrequenz in ständiger Verbindung mit Ich Rase stand. Ich rührte mich nicht, aus Furcht, ihren Kontakt zu unterbrechen.
    Nach nur einer halben Stunde – meiner eigenen Schätzung zufolge eine Ewigkeit – seufzte Holmes glückselig und öffnete die Augen. »Wir haben es geschafft, Watson.«
    »Wundervoll. Was haben wir geschafft?«
    »Unser guter Gabriel hatte keine Schwierigkeiten, die Quelle ausfindig zu machen: eine Konservenfabrik – übrigens eine Tochtergesellschaft der United Unlimited –, die die Suppe aus ihren Töpfen schüttete, statt sie in Dosen zu füllen. Gabriel konnte sich ohne Schwierigkeiten Einlaß in das Werk verschaffen. Die Fabrik ist hochautomatisiert, und es gibt nur wenige Menschen dort. Der Geruch von Furcht, vermischt mit freudiger Erregung im Schweiß, führte ihn direkt zu einem dieser wenigen Menschen, einem Computerprogrammierer namens Winthrop Morrill. Auf meine Anweisung hin schoß Gabriel dem Narren eine Botschaft ins Gehirn, die er an die Venusier weiterleiten soll. Diese Nachricht besagt, daß ihr heimtückischer Plan aufgeflogen ist, und enthielt die Warnung, daß Terra die Venus terraformen wird, wenn die Venus nicht Abstand davon nimmt, Terra zu venusformen. Was diesen Morrill betrifft, so wird der Nachrichtenstoß seinen Geist bewölkt zurücklassen; er wird nicht länger von Nutzen für die Venusier sein und sich höchstwahrscheinlich kaum, wenn nicht sogar gar nicht, an die gesamte Episode erinnern. Da haben Sie es, Watson. Ich glaube, ich kann sagen, daß wir die Erde vor einem schrecklichen Schicksal gerettet haben.«
    »Bravo, Holmes!« sagte ich uneingeschränkt.
    Er winkte ab. »Der Ruhm gebührt auch Ich Rase. Oh, und natürlich auch Ihnen. Ihr Beitrag war – wie soll ich sagen – astronomisch.«
    »Überhaupt nicht, Holmes«, sagte ich, wenngleich ich natürlich dankbar war. Auf der Suche nach etwas, mit dem ich mein Erröten verbergen konnte, bückte ich mich, um die Scherben des Spiegels aufzuheben, der den Grund für den Schaden an meinem Freund darstellte. »Zum Teufel mit diesem verdammten Ding!« Ich hatte mich an einem Glassplitter geschnitten. Blut floß. Und damit die Gedanken; Gedanken wie dunkle Turbulenzen im Nebel. »Holmes, ich bin ein Mensch!«
    Holmes betrachtete mich schnell, als ich dort kniete, dann zog er an seiner Pfeife und folgte dem Rauch mit den Blicken zur Decke.
    »Haben Sie mich gehört, Holmes? Ich sagte, ich sei ein Mensch.«
    Er seufzte aus tiefer Seele. »Ich weiß, Watson. Ich bin mir seit einiger Zeit darüber klar, daß dieser Augenblick einmal kommen mußte. Ich weiß nur allzu gut, daß ich froh sein werde, wenn ich es hinter mich gebracht habe, doch das macht es für den Augenblick nicht leichter.« Er atmete tief durch und setzte sich auf. »Nun gut. Lauschen Sie der Geschichte Ihres Lebens. Vor dreizehn Jahren wurde der Drang nach einem Watson, den man mir eingegeben hatte, in mir übermächtig. Ich nehme an, ich hätte meinen Watson auf die gleiche Art schaffen können, wie ich später Gabriel baute, doch ich hatte den Drang, es Sir Arthur Conan Doyle heimzuzahlen, weil er mich nach dem Sturz in den Reichenbach-Fall wieder zum Leben erweckt hatte.« Er durchteilte mit der Hand die Luft. »Ich weiß, es war eine Wiederauferstehung auf dem Papier. Doch Erinnerung und Mimikry überlappen sich in mir, und ich bin ebenso meine eigene autorisierte Erinnerung wie mein funktionsfähiges computerisiertes Ich. Und so, mit dem Gedanken, die Schuld meinem Schöpfer zurückzuzahlen, machte ich mich insgeheim auf den Weg zu jenem Teil von Hampshire, wo Minstead liegt – lag. Ich mußte schnell vorgehen, denn die Weltmeere stiegen noch immer schnell an, und die Gegend würde bald überflutet werden. Auf dem nassen Boden eines Hauses in Minstead spielte ich Wiederauferstehung, im Dunkel der Nacht, mit Laterne und allem. Wonach ich grub, lag unter einem alten englischen Eichenholzgrabstein, der die Aufschrift SIR ARTHUR CONAN DOYLE, 22. MAI 1859, STEEL TRUE, BLADE STRAIGHT trug. Kurz gesagt, Watson, Sie sind ein Klon, gewachsen und immer noch wachsend aus einem Knochensplitter, einem Stück Knorpel, geraubt aus seinem