Mitten in Amerika

Sonnenschein oder umgekehrt. Und schwül war es am Vormittag, so heiß, daß es einem Bären fast den Pelz wegsengen konnte. Aber hier gewöhnt man sich an schnelle Wetterumschwünge. Gehört zum Lokalkolorit, wenn man so will. Wenn du länger in der Gegend bleibst, wirst du jede Menge Wettergeschichten zu hören bekommen.«
    Doch Bob dachte an LaVons Geschichte von dem Rancher Skieret und seinem Vorarbeiter Blowy Cluck.
    »Cy, hast du schon mal von einem Rancher namens Skieret gehört?«
    »Ja, natürlich, die Geschichten über den kennt jeder. Er soll irgendeinen finnischen Farmer in die Luft gejagt haben. Damals, als es den Streit um das Einzäunen des Weidelands gab. Den Finnen haben sie eine Meile von Skierets Ranch entfernt gefunden, von Dynamit in Stücke gerissen. Der Cowboy, der ihn gefunden hat, der hat gesagt, es hätte ausgesehen, als hätte jemand dem Finnen eine Stange Dynamit in den Allerwertesten gerammt und dann die Zündschnur angezündet – Kopf, Hals und Schultern waren unversehrt und die Beine von den Knien abwärts auch, aber alles zwischen Knie und Schlüsselbein war in klitzekleinen Fetzen über die Prärie geblasen. Skieret war einer von den knochenharten alten Burschen, die nicht lange fackelten und sich einen Scheißdreck um die Folgen scherten.«
    Bob sagte: »LaVon hat mir von der Stacheldrahtwette erzählt, die er verloren hat. «
    »Über diese Burschen sind Hunderte Geschichten in Umlauf.
    Das waren farbige Charaktere, um es vorsichtig auszudrükken. Auf der alten Ranch gibt es heute noch Nachkommen von Skieret. Janice Sue Palace, eine erstklassige Golferin, die ist seine Urenkelin und führt heute noch die Ranch. Eine gute Rancherin, wenn sie bloß nicht dauernd neue Ehemänner nach Hause schleifen würde. Und Blowy Cluck? Der hat überall in der Gegend Nachkommen. Ich bin sogar selber ein bißchen mit ihm verwandt.«
    Ein ungewöhnlicher Lastwagen hielt an der gegenüberliegenden Straßenseite. Er war so verbeult und verschrammt, daß eventuelle neue Schäden nicht auffielen. Die Magnetbuchstaben auf der Fahrertür besagten Ace Windräder. Ace, der mehr denn je aussah, als hätte er die prägenden Jahre seines Lebens in einer Kleiderpresse zugebracht, stieg aus, zog seine Brieftasche aus der Gesäßtasche und untersuchte ihren Inhalt. Bob kam es vor, als wolle er sich vergewissern, ob er sich das Mittagessen im Old Dog leisten könne. Offenbar konnte er es, denn er kam auf die Tür zu.
    Drinnen sah Ace sich gemächlich um, nickte Bob und mehreren Männern zu, entschied sich jedoch für einen Tisch in Fensternähe, fern von den anderen Gästen. Er kam zum Büfett, nahm sich aber nur eine Tasse Kaffee.
    »Ich warte auf Bruder Mesquite«, sagte er zu Cy, der nickte und die Schinkensteaks in der riesengroßen Bratpfanne wendete. »Schlechtes Wetter in Hutchinson County. Gab einen kleinen Tornado.«
    »Habe ich gehört«, sagte Cy.
    Das Lokal füllte sich jetzt schnell; Bob hatte alle Hände voll damit zu tun, Folienkartoffeln aus dem Backofen zu holen, doch trotzdem entgingen ihm das Geflüster und die Erregung der anderen nicht. Irgend etwas stand bevor. Mehrmals schnappte er das Wort »Flores« auf, und er vermutete, daß ein Hahnenkampf angesetzt war, doch mehr konnte er nicht herausbekommen. Als die Gäste sich zu verlaufen begannen, saher, daß Ace noch immer vor seiner Kaffeetasse saß und mit hungriger Miene zu dem Büfett schaute. Einmal erhob er sich, ging zur Tür, öffnete sie und blickte die Straße in beide Richtungen entlang. Er holte sich eine neue Tasse Kaffee und wartete weiter.
    »Sieht fast so aus, als säße er irgendwo fest, Ace«, sagte Cy. »Oder er ist in den Sturm gekommen. Holen Sie sich lieber was zu essen, solange noch was da ist. «
    »Ich warte noch ein bißchen«, sagte Ace und fügte hinzu: »Da ist er ja.«
    Ein zweiter Lastwagen hatte hinter dem des Windradbauers angehalten. Der Fahrer, ein echtes Original, wie Bob befand, lief durch das glitzernde Sonnenlicht über die Straße und öffnete die Tür des Old Dog. Er bot einen ungewöhnlichen Anblick: ein bärtiger Mönch in schmutziger Kutte, die er mit einer Hand so hoch gerafft hielt, daß ein Paar Jeans und Cowboystiefel darunter sichtbar wurden, auf dem Kopf einen zerbeulten Cowboyhut.
    »Ace! Tut mir leid. Der Sturm hat einen Laster auf dem Highway umgekippt, und die ganze Ladung Chemikalien ist ausgelaufen. Alles gesperrt. Ich mußte umkehren und über die Landstraßen fahren, und da sah es übel