Mitternachtskinder: Roman (German Edition)

Erdboden.
    Doch nun war der Countdown zu Ende.
    Und endlich lenkte ich meine Lambretta heimwärts und befand mich am Rondell von Guru Mandir, als die Flugzeuge, Miragen und Mysterien, über mich wegdröhnten, während mein Vater, verblödet seit seinem Schlaganfall, das Licht andrehte und die Fenster öffnete, obwohl gerade ein Zivilschutzbeamter da gewesen war, um sich zu vergewissern, dass ordnungsgemäß verdunkelt worden war; und als Amina Sinai zu der Erscheinung einer alten weißen Wäschetruhe sagte: «Geh jetzt weg. Ich hab’ genug von dir», flitzte ich an Zivilschutzjeeps vorbei, aus denen zornige Fäuste mich grüßten, und ehe Ziegel und Steine die Lichter im Haus meiner Tante Alia auslöschen konnten, kam das Heulen, und ich hätte wissen sollen, dass ich nun nicht mehr anderswo nach dem Tod
zu suchen brauchte, aber ich war immer noch im mitternächtlichen Schatten der Moschee auf der Straße, als er kam und sich in die erleuchteten Fenster der Idiotie meines Vaters stürzte, der Tod, der wie streunende Hunde heulte und sich in fallendes Mauerwerk und Flammentücher und in eine so große Druckwelle verwandelte, dass er mich von meiner Lambretta fegte und ich mich mehrmals überschlug, während in dem Haus der großen Bitterkeit meiner Tante Vater Mutter Tante ungeborenes Geschwisterchen, das in einer Woche sein Leben hätte beginnen sollen, alle alle alle platter als Reispfannkuchen zerquetscht wurden. Das Haus krachte wie ein Waffeleisen über ihren Köpfen zusammen, während drüben in der Korangi Road eine letzte Bombe, die eigentlich für die Ölraffinerie bestimmt war, auf einem Wohnhaus mit Zwischengeschossen im amerikanischen Stil landete, das zu vollenden einer Nabelschnur nicht ganz gelungen war. Doch in Guru Mandir gingen viele Geschichten zu Ende, die Geschichte von Amina und ihrem längst verflossenen unterirdischen Ehemann und ihrer Emsigkeit und der öffentlichen Ankündigung und die ihres Sohnes-der-nicht-ihr-Sohn-war und ihres Glücks mit Pferden und die von Warzen und tanzenden Händen im Café Pionier und der letzten Niederlage, die ihr die Schwester beibrachte, und von Ahmed, der immer vom Weg abkam und eine Unterlippe hatte, die hervorragte, und einen weichen Bauch, Ahmed, der bei einer Einfrierung weiß wurde und der Abstraktion unterlag und Hunde auf der Straße aufplatzen ließ und sich zu spät verliebte und starb, weil er für Alles-was-vom-Himmel-fällt anfällig war; platter als Pfannkuchen waren sie nun, und um sie herum explodierte das Haus und stürzte ein, es war ein Augenblick von so gewaltiger Zerstörungskraft, dass Dinge, die tief in vergessenen Blechkoffern begraben waren, hinauf in die Luft flogen, während andere Dinge Menschen Erinnerungen rettungslos im Schutt begraben wurden; die Finger der Explosion reichten weit weit hinunter bis auf den Boden eines Schrankes und brachen einen grünen Blechkoffer auf, die zupackende Hand der Explosion
schleuderte den Inhalt des Koffers in die Nacht, und etwas, das viele Jahre lang verborgen war und von keines Menschen Auge gesehen wurde, kreist nun in der Luft wie ein umherwirbelndes Stück vom Mond, etwas fängt das Licht des Mondes auf und fällt, fällt hinab, gerade als ich mich nach der Detonation benommen aufrappele, etwas dreht sich, wendet sich, überschlägt sich abwärts, silbern wie das Mondlicht, ein wunderschön gearbeiteter silberner Spucknapf mit Einlegearbeit aus Lapislazuli, die Vergangenheit stürzt auf mich zu wie eine von Geiern fallen gelassene Hand, um mich zu reinigen und zu befreien, denn als ich nun aufblicke, spüre ich etwas am Hinterkopf, und danach gibt es nur noch einen winzigen, doch unendlichen Moment äußerster Klarheit, in dem ich nach vorne stolpere, um mich vor dem Scheiterhaufen meiner Eltern zu Boden zu werfen, einen kurzen, doch endlosen Augenblick des Wissens, bevor ich der Vergangenheit Gegenwart Erinnerung Zeit Scham Liebe entledigt werde, eine flüchtige, aber auch zeitlose Explosion, während der ich den Kopf neige ja ich füge mich ja in die Notwendigkeit des Schlags, und dann bin ich leer und frei, denn all die Saleems strömen aus mir heraus, von dem Baby, das in riesengroßen Schnappschüssen auf der Titelseite erschien, bis zu dem Achtzehnjährigen mit seiner unsittlichen schmutzigen Liebe, heraus strömen Scham und Schuld und Gefallenwollen und Liebesbedürftigkeit und die Entschlossenheit, eine historische Rolle zu finden, und zu schnelles Wachstum, ich bin befreit von