Mona Lisa Overdrive

schwarzes Gewand, das bis zum Knie reichte. Ihre Füße waren bloß. »Trotzdem will ich ... seinen Körper.« Sie lachte.
    Wechsel
    total.
    »Saft?« fragte Bobby the Count und hielt ein hohes Glas mit gelbem Inhalt hin. Das Wasser im türkisfarbenen Pool reflektierte die Sonne als tanzende Funken auf die Palmwedel über seinem Kopf. Er war nackt, hatte nur eine ganz dunkle Sonnenbrille auf. »Was is'n los mit deinem Freund?«
    »Nichts«, hörte Slick Gentry sagen. »Er hat gesessen, induzierter Korsakov. Bei so'm Übergang kriegt er die große Flatter.«
    Slick lag regungslos auf der weißen Stahlrohrliege mit blauen Polstern und spürte, wie die Sonne durch seine schmierigen Jeans brannte.
    »Du bist der Typ, von dem er gesprochen hat, nicht?« fragte Bobby. »Der Gentle heißt? 'ne Fabrik hat?«
    »Gentry.«
    »Du bist'n Cowboy.« Boby lächelte. »Console-Jockey. Cyberspace-Profi.«
    »Nee.«
    Bobby rieb sich das Kinn. »Weißt du, daß ich mich rasieren muß hier drin? Hab mich
    geschnitten, Narbe hier...« Er trank das Glas mit dem Saft halb leer und wischte sich mit dem Handrücken übern Mund. »Du bist kein Jockey? Wie biste dann reingekommen?«
    Gentry zog den Reißverschluß seiner perlenbesetzten Jacke auf, entblößte seine weiße,
    unbehaarte Brust. »Mach was gegen die Sonne«, sagte er.
    Dämmerung. Einfach so. Ohne Klicken. Slick hörte sich stöhnen. Insekten fingen zu zirpen an in den Palmen hinter der weißgetünchten Wand. Schweiß kühlte ihm die Brust.
    »Tut mir leid, du«, sagte Bobby zu Slick. »So'n Korsakov muß ganz schön beschissen sein.
    Herrliches Fleckchen hier. Vallarta. Gehörte der Tally Isham.« Er wandte sich wieder Gentry zu.
    »Wenn du kein Cowboy bist, Freund, was bist'n dann?«
    »So was wie du«, sagte Gentry.
    »Ich bin ein Cowboy.« Eine Eidechse lief quer die Wand hoch hinter Bobbys Kopf.
    »Nein, du bist nicht hier, um was zu klauen, Newmark.«
    »Woher weißt du das?«
    »Du bist hier, um was zu erfahren.«
    »Ist das gleiche.«
    »Nein. Du warst mal Cowboy, aber jetzt bist du was anderes. Du suchst was, aber da ist keiner, dem du was klauen kannst. Ich such auch danach.«
    Und Gentry fing an, sich über die Gestalt auszulassen, während der Schatten unter den Palmen sich verdichtete zur mexikanischen Nacht. Bobby the Count saß da und lauschte.
    Als Gentry geendet hatte, blieb Bobby lange sitzen, ohne ein Wort zu sagen. Dann erklärte er:
    »Ja, hast recht. Ich denk mir, daß ich herauskriegen will, was die Wende gebracht hat.«
    »Vorher«, sagte Gentry, »gab's keine Gestalt.«
    »Ey«, sagte Slick, »vorher waren wir woanders. Wo war das?«
    »Straylight«, sagte Bobby. »Droben im Schacht. Im Orbit.«
    »Wer ist sie?«
    »Sie?«
    »Dunkles Haar. Gertenschlank.«
    »Oh«, sagte Bobby, »das war 3Jane. Habt ihr sie gesehn?«
    »Komische Frau«, meinte Slick.
    »Tote Frau«, sagte Bobby. »Ihr habt ihre Konstruktion gesehn. Hat ihr Familienvermögen
    durchgebracht, um dieses Ding zu bauen.«
    »Du ... ah ... bist mit ihr zusammen? Hier drin?«
    »Sie haßt mich wie die Pest. Weißt, ich hab sie bestohlen, hab ihren Seelenfänger gestohlen. Sie hat ihre Konstruktion hier drin plaziert, als ich ab nach Mexico bin, so daß sie ständig da ist.
    Aber dann, dann ist sie gestorben. Draußen, meine ich. Mittlerweile wird ihr ganzer Kram
    draußen, der ganze Schwindel und Nepp, weitergeführt von ihren Anwälten, Programmen und
    sonstigen Lakaien ...« Er grinste. »Stinkt ihr gehörig. Die Leute, die versuchen, bei euch einzusteigen, um das Aleph zurückzuholen, arbeiten für jemand anders, der wiederum für Leute arbeitet, die sie an der Küste angeheuert hat. Tja, ich hab schon den einen oder anderen Deal mit ihr gemacht, gehökert. Sie ist verrückt, aber treibt ein knallhartes Spiel...«
    Nicht mal ein Klicken.
    Zunächst glaubte er, er sei wieder im grauen Haus, wo er Bobby zum ersten Mal gesehen hatte, aber dieses Zimmer war kleiner, und die Möbel und Teppiche waren anders — inwiefern wußte er nicht. Prächtig, aber nicht so protzig. Still. Eine Lampe mit grünem Glasschirm brannte auf einem langen Tisch.
    Hohe Fenster mit weißen Sprossen, die das Weiß hinter den einzelnen Scheiben in Rechtecke zerlegten, und jenes Weiß mußte Schnee sein ... Er stand davor, weiche Gardinen im Gesicht, und schaute hinaus in einen ummauerten Hof voller Schnee.
    »London«, sagte Bobby. »Das mußte sie mir abtreten, um an den echten Voodoo-Kram
    ranzukommen. Dachte, die