Montana Creeds - Das Herz aller Dinge (German Edition)

netter Zug von dir”, sagte er.
    “Was denn für eine Sprühfarbe?”, rief Turlow. “Davon weiß ich nichts! Oh Mann, drück mir nicht so auf die Arme, sonst brichst du sie mir noch.”
    Logan sah kurz zu Briana, dann kam er Turlows Bitte nach und verringerte ein wenig den Druck auf dessen Unterarme.
    “Sie waren nicht ein zweites Mal in meinem Haus?”, fragte sie ihn.
    Er schüttelte den Kopf, Tränen glitzerten in den Falten rings um seine Augen. “Floyd hat mich deswegen abgeholt und mich mit Fragen bombardiert, weil er das am besten kann. Aber an dem Abend habe ich Freida geholfen, Wahlplakate aufzuhängen, und meine Schwester wird bezeugen, dass das stimmt.”
    “Und was bitte sollte das da drüben? Warum schießt du mit einer Schrotflinte auf Jakes Grab?”, wollte Logan wissen, der von dem Handgemenge noch immer ein wenig außer Atem war. Er war nicht mehr in Form, das Leben in Las Vegas war einfach zu süß gewesen. Aber das würde sich rasch wieder ändern, wenn er erst einmal damit begann, Holz zu hacken und Zaunpfähle in den Boden zu schlagen. “Hast du schon mal was von einem Querschläger gehört? Du kannst von Glück reden, dass von den Schrotladungen nichts abgeprallt ist und dich getroffen hat.”
    “Der Mistkerl verfolgt mich seit dem Tag, an dem er gestorben ist!”, jammerte Brett so von dieser Ansicht überzeugt, dass es schmerzte, ihm zuzuhören. “Ich ertrage es nicht mehr!” Er warf den Kopf in den Nacken und brüllte: “
Hast du mich gehört, Jake? Ich ertrage es nicht mehr!”
    Logan stand auf und sah mitleidig auf Brett Turlow herab.
    Briana kam zu ihm und fasste ihn am Arm. “Ich reite zum Haus zurück, um auf den Sheriff zu warten und um nach den Jungs zu sehen. Die beiden haben bestimmt die Schüsse gehört und sind sicher ganz starr vor Angst.”
    Er nickte ihr zu. “Geh ruhig.” Sein Blick war weiter auf Turlow gerichtet. Der Kerl brauchte ärztliche Hilfe, aber kein Etagenbett im Gefängnis.
    Nachdem sich Briana entfernt hatte, mühte sich Turlow ab, um sich auf einem Ellbogen aufzustützen. Seine Baseballkappe lag neben ihm auf dem Boden. “Glaubst du an Geister, Creed?”, fragte er in einem unheimlichen, wirren Tonfall.
    “Nicht an die Sorte, die du offenbar siehst”, antwortete Logan. “Und keine hastigen Bewegungen. Mir steht immer noch der Sinn danach, dich zu erwürgen anstatt dich am Leben zu lassen.”
    In weiter Ferne war eine Polizeisirene zu hören, ein fast träges Geräusch in der sommerlichen Schwüle, die in der Dämmerung noch drückender wurde.
    Logan hockte ein Stück weit von Turlow entfernt, die Hände ineinander verschränkt. Er hatte gesehen, wie Jim Huntinghorse stundenlang in dieser Position verharren konnte, aber er bekam nun allmählich einen Krampf in den Oberschenkeln und musste aufstehen.
    Ein gerissener Ausdruck huschte über Turlows Gesicht. “Ich weiß ein paar Dinge.”
    “Soll man kaum glauben”, konterte Logan und wünschte, der Sheriff würde sich etwas beeilen. Wenn nicht Brett Turlow Brianas Schlafzimmer mit blutroter Farbe besprüht hatte – und Logans Instinkt sagte ihm, dieser Mann hatte damit nichts zu tun –, dann war der eigentliche Einbrecher nach wie vor auf freiem Fuß. Es gefiel ihm gar nicht, das zu wissen, wenn Briana und die Jungs nicht in Sichtweite waren.
    Zudem würde es bald dunkel werden.
    “Zum Beispiel weiß ich”, redete Turlow weiter, “dass der ach so erhabene Sheriff Book es ein paar Mal mit meiner Schwester getrieben hat.”
    “Das ist nicht so ganz neu”, gab Logan zurück. Der
Courier
hatte über den Skandal nicht berichtet, weil das nicht dem Stil dieser Zeitung entsprach. Allerdings war während Jakes Beerdigung so etwas getuschelt worden, aber es hatte Logan damals nicht interessiert, und es war ihm auch jetzt egal.
    Mit jedem Moment wurde er unruhiger.
    Briana.
    Sie hatte sein Handy mitgenommen; er konnte sie also nicht zu Hause anrufen und sich vergewissern, dass es ihr und den Jungs gutging.
    Die Sirenen zerschnitten die Ruhe und wurden so laut, dass Turlow sich die Ohren zuhielt und dabei hin und her schaukelte.
    Augenblicke später kam Sheriff Book aus dem Obstgarten gelaufen. Mit einer Hand hielt er das Halfter mit der Waffe darin fest, damit es ihm nicht bei jedem Schritt gegen das Bein schlug.
    “Verdammt noch mal, Brett”, platzte er heraus und wurde langsamer, während er die Handschellen von seinem Gürtel nahm. “Du bist eine richtige Ein-Mann-Gang, weißt du das?” Er