Mord auf Widerruf

er versuchte sie nach oben zu schieben.
    »Er sagte, ›einem Freund geholfen‹, ja? Inwieweit ist einen Baggerlader über Stringer zu fahren einem Freund helfen?«
    »Er bezog sich auf ihre Arbeit …«
    »Sie waren Geschäftspartner! Wenn Marks mit Spencer eine Runde Regale auffüllt, dann würdest du das doch nicht ›einem Freund helfen‹ nennen, oder?«
    »Wahrscheinlich nicht«, sagte Pascoe. »Sir, haben Sie schon Ihre Post durchgesehen?«
    »Nein! Wann soll ich denn die Zeit dazu finden, wenn ich die Arbeit von allen anderen hier erledigen muß?« erwiderte Dalziel ärgerlich. »Deine zum Beispiel. Du bist doch angeblich so schlau, wenn es um Wörter geht, oder? Aber in diesem Fall warst du nicht besonders schlau, Junge. ›Hat nur einem Freund geholfen‹ … Ich sage dir, was das für mich heißt, ja? Ich denke, daß es sich auf etwas bezieht, das Swain für Stringer getan hat und was nicht ganz koscher war, und als Arnie feststellte, daß er im Begriff war, den Löffel abzugeben, wollte er sichergehen, daß seinem Freund nichts passiert … Hören Sie mir überhaupt zu, Chief Inspector?«
    »Ja, Sir. Tut mir leid. Es ist nur, daß hier ein Brief der dunklen Lady ist.«
    »Nicht schon wieder einer! Es ist kaum eine Woche her, daß sie den letzten geschrieben hat. Ich wünschte, sie würde die Katze aus dem Sack lassen oder schweigen!«
    »Das letzte Mal hat sie uns geholfen, Sir«, erinnerte Pascoe ihn.
    »Das von Thackeray hätte ich früh genug erfahren«, sagte Dalziel wenig nett. »Was hat sie diesmal zu sagen? Weiß sie, wer Jack the Ripper war, oder was?«
    »Nicht ganz so spektakulär«, sagte Pascoe beunruhigt. »Aber Sie haben doch gesagt, Tony Appleyard sei im Februar nach Yorkshire gekommen, und Sie haben sich gerade gefragt, wie es sein kann, daß Swain einem Freund geholfen hat …«
    Er hielt Dalziel den Brief hin. Ungeduldig packte dieser ihn, überflog ihn rasch und las ihn dann noch einmal langsamer.
    »Herrgott, reichlich kryptisch, was?«
    »Ja. Kommt mir aber bekannt vor …
unter diesem Pflaster …«
    »Ich meine doch nicht die verdammten Worte! Ich meine, welches verdammte Pflaster könnte gemeint sein?«
    Pascoe stand auf, ging zum Fenster und sah hinunter. Er hörte sich selbst sagen: »Wenn Marks mit Spencer hinausgegangen wäre, um Kartoffeln zu pflanzen, dann hätte er
das
einem Freund helfen nennen können.«
    Sofort bereute er, etwas gesagt zu haben, was man später als Überredung hätte einordnen können, doch zu seiner Erleichterung schüttelte Dalziel noch immer den Kopf.
    »Nein! Da müßte ich ja noch bekloppter als deine verrückte Nudel hier sein! Um mich zu überzeugen, bedarf es mehr, von Dan Trimble ganz zu schweigen …«
    Das Telefon klingelte. Er nahm den Hörer ab, grunzte: »Ja?« und lauschte.
    Mit der Hand über der Sprechmuschel sagte er zu Pascoe: »Es ist George Broomfield. Swain ist gerade aufgekreuzt. Will zu Trimble, aber der schlägt sich gerade bei einem dienstlichen Mittagessen, das nahtlos in einen Kaffeeklatsch übergeht, den Bauch voll. Swain scheint das jedoch nicht anzufechten. Er sagt, er will warten.«
    »Ob er gekommen ist, um sich zu beschweren?« spekulierte Pascoe.
    »Vielleicht, um zu sehen, was los ist«, sagte Dalziel. Einer plötzlichen Eingebung folgend, sagte er ins Telefon: »George, wo steckt er? Okay. Ich möchte, daß du etwas für mich tust. Ruf beim städtischen Bauhof an und frag, ob wir sofort zwei Preßlufthämmer kriegen könnten. Und, George: Benutz das Telefon auf der Theke im Empfang und sprich laut und deutlich, als wäre die Verbindung schlecht. Das ist wichtig.«
    Er legte den Hörer wieder auf.
    »Was …?« begann Pascoe, aber Dalziel legte den Zeigefinger auf die Lippen.
    »Ein stilles Gebet«, sagte er. »Vielleicht schickt uns der liebe Gott ein Zeichen.«
    Eine Minute verging. Wieder läutete das Telefon.
    »Ja«, bellte Dalziel in den Hörer.
    Ein langsames Lächeln sickerte über seine Lippen, dann sagte er: »Aber natürlich. Tag der offenen Tür hier oben. Bring ihn hoch.«
    Er verfiel wieder in seine buddhagleiche Ruhe.
    Zwei Minuten vergingen. Dann klopfte es.
    »Herein«, sagte er mit seiner sanftmütigsten Stimme.
    Sergeant Broomfield öffnete die Tür und sagte: »Mr. Swain möchte Sie sprechen, Sir.«
    Er trat zur Seite, und Swain kam ins Zimmer. Er trug eine elegante graue Hose und einen königsblauen Blazer, doch sein Haar war zerzaust und sein Gesicht blaß.
    »Superintendent Dalziel.