Mort à Devil's Acre

grimace.
    — Sais pas. M’occupe pas de ça. C’est pas sain. Un
homme normal, ça paie pour avoir une femme, pas un pauvre gamin terrifié.
    — Oui ou non, Ambrose fait-il travailler des enfants ?
    — Seigneur ! Mais qu’est-ce que j’en sais, moi !
Vous croyez que j’ai l’argent pour aller traîner dans des endroits pareils ?
    — Répondez, Squeaker ! tonna Pitt.
    Le faussaire cracha par terre avec dégoût.
    — Oui ! Il ferait n’importe quoi pour de l’argent !
Pendez donc cette ordure, Mr. Pitt ! Vous nous rendrez service !
    — Merci du tuyau, Squeaker.
    Pitt se leva et, ce faisant, fit tomber la caisse sur
laquelle il était assis. Squeaker fronça les sourcils.
    — Vous auriez pas dû vous asseoir là-dessus, Mr. Pitt. Vous
êtes trop lourd. Regardez ce que vous avez fait ! Je devrais vous faire
payer la note.
    Pitt sortit une pièce de sa poche et la lui tendit.
    — Tenez. Je ne voudrais surtout pas être votre débiteur,
Squeaker.
    Celui-ci hésita avant de porter la pièce à sa bouche. L’idée
qu’un policier puisse lui devoir de l’argent était très alléchante, mais un
tien valant mieux que deux tu l’auras, une pièce de six pence, c’était mieux
que rien. Si jamais Pitt oubliait sa dette… Avec lui, il fallait se méfier.
    — Ça ira, Mr. Pitt. Faut jamais devoir de l’argent à
personne. Les gens peuvent venir chercher leur dû à des moments inopportuns…
    Il leva vers Pitt un regard innocent.
    — Si j’apprends le nom de celui qui a fait ça, je vous
le ferai savoir, promis.
    — Tiens donc ! Vous feriez ça, Squeaker ?
    Le faussaire cracha à nouveau par terre.
    — Juré ! Si je mens, je vais en enfer… Oh, qu’est-ce
que j’ai dit ! Doux Jésus ! Que Dieu me punisse si je tiens pas
parole, corrigea-t-il aussitôt, plus confiant dans sa capacité à obtenir la
pitié du Tout-Puissant que celle du tueur de Devil’s Acre.
    — Dieu s’occupera de vous quand je n’aurai plus besoin
de vos services, dit Pitt, en le détaillant de la tête aux pieds. Si vos restes
L’intéressent…
    — Ah, ça, c’est pas gentil de dire ça, Mr. Pitt. Vous
abusez de mon hospitalité…
    Il fit mine d’être contrarié, mais au fond il s’amusait
beaucoup.
    — L’ennui avec vous autres flics, c’est que vous êtes
pas reconnaissants…
    Pitt sourit dans sa barbe et quitta l’atelier. Il descendit
l’escalier, en prenant soin d’éviter les marches vermoulues, et sortit dans la
ruelle malodorante et froide. Le lendemain, c’était décidé, il ferait le tour
des maisons closes de Devil’s Acre, un portrait d’Ernest Pomeroy en poche.
     
    Lorsqu’il rentra chez lui, Charlotte lui sauta au cou, radieuse,
resplendissante, et débordante d’énergie ! Il enfouit son visage dans sa
chevelure soyeuse et parfumée.
    — Où êtes-vous allée ? murmura-t-il en la serrant
très fort contre lui.
    — Oh, je me suis juste rendue chez Emily, répondit-elle,
l’air de rien.
    Comme s’il ne se doutait pas de la raison de sa visite…

Elle déposa un baiser rapide sur sa joue et se libéra de son
étreinte.
    — Mon Dieu, vous êtes glacé ! Venez vous asseoir
et vous réchauffer. Gracie servira le dîner dans une demi-heure. Oh, votre
manteau est tout sale ! D’où venez-vous ?
    — De Devil’s Acre, fit-il, laconique.
    Il ôta ses chaussures, remua ses orteils, puis s’enfonça
dans son fauteuil et allongea ses longues jambes devant la cheminée.
    Charlotte lui tendit ses pantoufles.
    — Du nouveau ?
    — Non, mentit-il.
    Ce n’était qu’un demi-mensonge ; il n’avait rien appris
de concret.
    — Je suis désolée… murmura Charlotte, qui ajouta, soudain
rayonnante, comme si une idée lumineuse venait de l’effleurer : Il
faudrait peut-être aborder le problème sous un autre angle…
    — Lequel ? lança-t-il d’un coup, avant de
regretter d’avoir posé la question.
    — Eh bien, par exemple, chercher à entendre le point de
vue des femmes qui travaillent pour Max, répondit-elle sans hésiter. L’assassin
a agi sous l’emprise d’une haine implacable.
    Pitt ébaucha un sourire plein d’amertume. C’était facile, pour
elle, d’énoncer cette vérité, assise bien au chaud dans son salon douillet. Qu’en
savait-elle ? Les corps effroyablement mutilés, c’était lui qui les avait
vus !
    — Vous devriez vous orienter vers quelqu’un dont la vie
a été ruinée, poursuivit-elle. Un homme découvrant que