Mystic

ganz gelb und verkatert aus, und er konnte mit ihrem Schweiß immer noch den Wodka riechen. Sie merkte, dass er es merkte, und wandte sich schnell ab. Das Licht ihrer Taschenlampe fiel auf einen Haufen ordentlich aufgeschichteter Schieferplatten. Die Wiese war vor mehr als einem Jahrhundert das Kartoffelfeld einer kleinen Farm gewesen, und alles, was von ihr noch übrig war, waren die Schieferfundamente, ein Orientierungspunkt, der einst Olga Dawson geholfen hatte, einem kleinen Mädchen das Winterquartier eines Bären zu zeigen.
    Sie gingen um die Fundamente herum und bogen zur nördlichen Ecke des Feldes ab. Hier verwandelte sich das Gelände in eine Reihe steiler Felsenhänge, und sie gingen in östlicher Richtung, bis sie einigermaßen Halt fanden. Andie tastete sich an einem Streifen aus Felsen und Erde ungefähr hundertzwanzig Meter hangabwärts. Gallagher rutschte hinterher, wobei er zweimal stürzte.
    Der Strahl ihrer Taschenlampe glitt über die Stämme der Bergeschen, Wildkirschen und Rottannen und ließ sie gegen die verdorrten Farnkräuter auf dem kleinen Plateau am Fuße des Hangs dunkel glänzen. Eine Eule schrie in der Morgendämmerung. Eine Schnepfe keckerte. Und aus der Tiefe kollerte ein Truthahn.
    Sie standen jetzt auf einem Felsvorsprung, der aus dem Hang herausragte. Andie bahnte sich den Weg in ein Gebüsch aus wilden Himbeeren. Die braunen, dornigen Äste rissen an ihren Regenjacken und traten dann zurück, um einen weiten, ovalen Höhleneingang freizugeben. »Hier hielten Joshua und Caleb Danby im Sommer ihre Séancen ab«, sagte sie. »Da drin gibt es einen Tunnel, der zu einer zweiten, kleineren Höhle führt, die Olga immer die Bärenhöhle nannte.«
    Tatsächlich war die Höhle an ihrem Eingang ungefähr drei Meter hoch und fünf Meter breit, um sich nach gut drei Metern stark zu verjüngen, bis sie eine Röhre von der doppelten Breite von Gallaghers Schultern bildete. Andie leuchtete mit ihrer Taschenlampe die erste Höhle aus. Es war nichts anderes zu sehen als trockene Äste, Blattwerk und Vogelfedern, die in der über den Höhlenboden wehenden feuchten Brise zitterten.
    Andie ließ sich auf alle viere nieder und kniete vor dem Tunnel. Ihre Taschenlampe flackerte zweimal auf und erlosch. Gallagher hockte sich mit seiner Lampe neben sie. Der Lichtstrahl der Lampe zerschnitt die Dunkelheit und zeigte, dass die Röhre nach fünf Metern links abzweigte und sich zu einer Grotte erweiterte. Andie kroch zuerst hinein. Die Grottendecke war hoch genug, dass sie stehen konnten. Sie nahm seine Taschenlampe und ließ den Strahl über die rauen Granitwände, die Decke und den Boden gleiten. Andie hatte kleine Zweige und Gras im Haar.
    »Wir jagen Gespenstern nach«, bemerkte sie schließlich seufzend. »Vielleicht war es reiner Zufall, dass ich das Kruzifix auf Olgas Feld gefunden habe. Vielleicht hat es ja doch nichts mit Charun zu tun.«
    »Oder Olga hat den Beutel ganz woanders versteckt«, entgegnete Gallagher.
    »Ich wüsste nicht, wo ich sonst suchen sollte«, sagte Andie ratlos.
    »Gehen wir doch wieder ins Tal hinunter und überlegen, was wir tun können, wenn wir uns ein bisschen ausgeruht haben.«
    »Ich glaube,
wir
überlegen uns überhaupt nichts mehr«, erwiderte sie brüsk. »Es war ein Fehler, dich überhaupt mitzunehmen.«
    »Mitnehmen? Wenn ich nicht gewesen wäre, dann wärst du –« Mitten im Satz brach er ab und wollte nicht zu Ende sprechen.
    Sie ließ die Schultern hängen. »Na los, red weiter. Sag’s ruhig.«
    Gallagher fühlte sich, als habe er gerade einen kranken Hund getreten. Als sie ihm die Taschenlampe zurückgab, lag der Ausdruck völliger Resignation auf ihrem Gesicht. »Leuchte mir in den Tunnel, damit ich zu meiner Flasche nach Hause gehen kann.«
    »Andie, es tut mir leid, ich –«
    »Leuchte einfach mit der Lampe, Gallagher. Du hast keinen Grund, an mich zu glauben.«
    Wütend über sich selbst ging er in die Hocke und ließ den Lichtstrahl in den Tunnel fallen. Dabei richtete er ihn zufällig einen Augenblick zur Decke, genau dorthin, wo sie in den Tunnel überging. Andie atmete stoßweise. Am Rande eines schmalen Vorsprungs waren ein Stück grünes Band und die schwachen Umrisse eines Lederbeutels gerade noch zu erkennen.
     
    Andie nestelte an den Bändern und schlug die Lasche zurück, während Gallagher leuchtete. Sie zog ein Bündel gefalteter Papiere und zwei polierte Steine hervor.
    »In deinem Tagebuchteil wurden Steine erwähnt«, sagte er. Andie