neue SF 1

jetzt:
     
    Jenes heimtückische Gefühl, Sinnlosigkeit, lähmend und störend, schwach bohrender Kopfschmerz unten am Schädel, Schlaflosigkeit, wieder eine Kopfgrippe, der Katarrh von der letzten noch nicht ausgeheilt, die tagtäglichen Aufgaben erstaunlich schwerfallend, manchmal zu anstrengend, morgens aus dem Bett zu steigen, und Schlaf hat etwas Bedrohliches, ist Zeichen für das Ende der Tage, ohne etwas zu erreichen, Inkompetenz und Fehler, kann nicht einmal die einfachsten Arbeiten richtig erledigen.
    Jenes verzweifelte Gefühl, sichere Zukunftslosigkeit, befriedigtes leeres Leben, Suche nach einer Richtung, erschien mir damals gut, Schlaflosigkeit, ein neuer Streit, und weiter auseinander, doch noch immer fest verbunden, erstaunlich sinnlose Dinge, zu anstrengend überhaupt mir ihr zu reden, das abendliche Zubettgehen ein weiteres Ritual, schlimmer noch als das Zuhausekommen, wieder ein Tag, wieder ein Tag, ohne etwas zu fühlen, zu geben, isolierte Intimität, auch nicht die kleinste Geste der Wärme für sie.
     
    Als er nach Hause kam, blieb er stehen, den Haustürschlüssel in der Hand; die Straße erstreckte sich schwarz zu beiden Seiten in die Nacht, kalt und leer.
    Er schaute auf die glatte, nichtssagende Oberfläche der Tür, und es war irgendeine Tür.
    Er haßte die Tür, als er den Schlüssel im Schloß drehte und hineinging.

Michael Butterworth
 
Postatomar
     
    Die Stille erklingt. Seine Ohren vermochten sie stets aufzufangen: das Geräusch der Überbevölkerungsgeschwindigkeiten (wie ein austrocknender Laut in der Tiefe seines Geistes); das Geräusch von Uniform Tears (eine Popgruppe, ein Happening, eine Demonstration); das Geräusch von Verbreitungsraum (ein Showstudio, eine Zeit Schrift, ein Mädchen); das Geräusch von Schatten (wie spielende kleine Kinder).
    Niemand sah je aus wie Postatomar. Sein Gesicht war eine weite ungeschützte Fläche verklinkerter Haut. Sein Gehirn war unzählige Schichten glasiger Wüste. Sein Schädel war uneben, deformiert, bei der Geburt schon verzerrt, damit Platz war für die Krebsgeschwüre des Gehirns. Was ihn sonst noch so darstellte, war Bildwerk.
    Wenn du ihm in die Augen schautest, wurden beide Flügel deines Gehirns sofort mit Histamin überflutet – zum Teil, wie du dich erinnerst, war er stets in der Zukunft.
    In den längst vergangenen Tagen pflegte er durch die offenen Fenster von Wolkenkratzern zu fliegen und die langen Korridore zu durchstreifen, pflegte klagend die Rolle des Windes zu übernehmen und die traurigen Schweigelaute der Stadt abzuwerten. Du erinnerst dich doch an die Flecke, die des Nachts von den Wolkenkratzerdächern tropften und ganze Hausflanken mit Tränen bedeckten?
    Die Schweigelaute. Seine Ohren vermochten sie stets zu erfassen. Doch der wesentliche Teil Postatomars lag in der Vergangenheit – als die Stadt besiegt wurde, hörte Postatomar zu existieren auf.
    Geeint, beständig – so schossen die Laute leise im Wind der Ventilatorgitter aufwärts, bildeten eine kristallene Erektion über der Stadt. Die Erektion verging in einem Sturm von Ruinenpartikeln auf dem Boden der Stadt. Und kam wieder.
     
König Unrat
     
    Zurück in mein kaltes Nest.
    Ich halte den Kreislauf eines Rotkehlchens in Gang. Das arme Wesen kam vor zehn Tagen aus der Hitze herein. Ich habe eine hohe Meinung von ihm, weil es sich verhält wie ich. Und weil das der Fall ist, bringe ich es nicht um. Der Vogel ist ein Wrack, würde mir keinen Kampf liefern. Es wäre verdammt gedankenlos, ihn umzubringen.
    Heute abend leuchtet wieder die Burg. Das bedeutet, daß wir morgen trockenes Wetter haben. Die Türme sind mit Nervensträngen bewehrt. Der Haupttorbogen schützt das Schloß mit einem Apparat, der an jeder Person, die sich auf das Burggelände verirrt, eine Leukotomie vollzieht. Die beste Vorrichtung ist aber eine, die vom Burggraben aus senkrecht arbeitet. Sie sendet Schallwellen einer besonderen Frequenz aus, zur Abwehr von Luftangriffen. Sie ist eine sehr nützliche Waffe. Vor kurzem habe ich noch einen elektronischen Gehirndeaktivator auf einer der Burgmauern anbringen lassen. So bin ich auch vor Robotangriffen geschützt. Ich bin König von England im Jahre 2030. Und keiner kann mir.
    Ich komme gerade von draußen, aus der Hitze, nachdem ich das Rotkehlchen aus einem Rattennest gerettet habe. Die ganze Welt ist heiß und voller roter Nebelschwaden. Ich bin eben zurückgekehrt in mein kaltes Nest. Ich trage die Krone auf dem Kopf.
    Die Krone nützt