Nexus

aber mit Zement und Stacheldraht umgürtet. Immer weiter und weiter. Immer mit vorgestreckter Hand, bettelnd, flehend, Mitleid heischend. Taub, die Welt, stocktaub. Gewehre krachen, Kanonen dröhnen, und überall liegen Männer, Frauen und Kinder steif in ihrem eigenen dunklen Blut. Hier und da eine Blume. Ein Veilchen vielleicht — und eine Million verwesender Leichen, es zu düngen. Können Sie mir folgen?»
    «Natürlich.»
    «Ich wurde verrückt, verrückt, sage ich Ihnen.»
    «Natürlich.»
    Also nimmt er die Axt, die scharfe, blitzende Axt und fängt an zu hacken. Hier ein Kopf, dort ein Arm oder ein Bein, dann Finger und Zehen. Hack, hack, hack! Wie man Spinat hackt. Natürlich suchen sie ihn. Und wenn sie ihn finden, werden sie elektrischen Strom durch ihn schicken. Der Gerechtigkeit ist Genüge getan. Für jede Million, die wie Schweine abgeschlachtet werden, wird ein einziger armer Teufel human hingerichtet.
    Verstehe ich das? Vollkommen.
    Was ist ein Schriftsteller anderes als Mitverbrecher, Richter, Henker? Wurde ich nicht seit meiner Kindheit in der Kunst der Verstellung unterwiesen? Bin ich nicht von Traumata und Komplexen durchlöchert? Hat man mich nicht mit aller Schuld und Sünde des mittelalterlichen Mönches befleckt?
    Was ist natürlicher, verständlicher, menschlicher und verzeihlicher als diese Tobsuchtsanfalle des allein auf sich gestellten Dichters?
    Auf ebenso unerklärliche Weise, wie sie in meinen Lebensbereich eingedrungen waren, verließen diese Nomaden ihn wieder.
    Mit leerem Magen durch die Straßen wandern, das bringt einen auf den Quivive. Man weiß instinktiv, wohin man sich wenden, was man suchen muß: man erkennt einen Weggenossen sofort.
    Wenn alles verloren ist, tritt die Seele hervor ...
    Ich sprach von ihnen als von verkleideten Engeln. Das waren sie, aber es kam mir gewöhnlich erst zum Bewußtsein, nachdem sie fort waren. Selten erscheint der Engel im Glorienschein. Dann und wann jedoch trifft man einen Einfaltspinsel, bleibt stehen, um ihn zu betrachten, und plötzlich paßt er zu der Tür wie ein Schlüssel. Und die Tür öffnet sich.
    Die Tür, die immer aufschwang, hieß Tod, und ich sah, daß es keinen Tod gab, auch keine Richter oder Henker außer in unserer Einbildung. Wie verzweifelt bemühte ich mich, Wiedergutmachung zu leisten, und das tat ich auch, in vollem Umfang. Der Radscha, der sich nackt auszieht. Nur ein Ich blieb übrig, aber ein Ich, das aufgeblasen und geschwollen war wie eine häßliche Kröte. Und dann überwältigte mich die ganze Sinnlosigkeit der Sache. Nichts kann gegeben oder weggenommen werden, nichts ist hinzugefügt oder abgezogen, nichts vermehrt oder vermindert worden. Wir stehen an derselben Küste vor demselben mächtigen Ozean. Dem Ozean der Liebe. Da ist er - in perpetuum . Die Liebe ist ebensosehr in einer abgebrochenen Blüte, dem Rauschen eines Wasserfalls, dem Niederstoßen eines Aasgeiers wie in den dröhnenden Kanonaden des Propheten. Wir gehen mit geschlossenen Augen und verstopften Ohren; wir stoßen Wände ein, wo Türen nur darauf warten, sich bei der leisesten Berührung zu öffnen, wir holen Leitern herbei und vergessen, daß wir Flügel haben, wir beten, als wäre Gott taub und blind, als wäre Er in Räumen jenseits allen Raumes. Kein Wunder, daß die Engel in unserer Mitte nicht zu erkennen sind . . .
    Eines Tages wird man sich, gern hieran erinnern . . .
4
    Und so tappte ich im Dunkeln umher oder stand stundenlang unbeweglich wie ein Hutständer in einer Zimmerecke, fiel tiefer und immer tiefer ins Loch. Hysterie wurde der Normalzustand. Der Schnee schmolz nicht mehr.
    Während ich die teuflischsten Pläne ausheckte, Stasia wirklich zum Irrsinn zu treiben, um sie so für immer loszuwerden, entwarf ich gleichzeitig einen blödsinnigen Schlachtplan für eine zweite Werbung. In jedem Schaufenster, an dem ich vorüberkam, sah ich Geschenke, die ich ihr gern gekauft hätte. Frauen lieben nichts mehr als Geschenke, besonders teure. Sie lieben auch kleine Nichtigkeiten, je nach ihrer Laune. Ich konnte den ganzen langen Tag mit der Überlegung zubringen, ob ich ihr ein paar sehr teurer antiker Ohrringe oder eine große schwarze Kerze kaufen sollte. Nie gestand ich mir, daß ich das teure Geschenk gar nicht erwerben konnte. Nein, könnte ich mich davon überzeugen, daß die Ohrringe ihr mehr gefielen, so könnte ich mich auch überzeugen, daß ich imstande sei, das Geld dazu aufzutreiben. Ich könnte mich davon überzeugen, sage