Onno Viets und der Irre vom Kiez (German Edition)

Geldbeuteln bequem machen. Genausoviele schwarzweiß gekleidete Kellnerinnen und Kellner, wenn nicht mehr, durchschweben das Diorama. Halten Flaschen und Karaffen gegen’s Licht. All die gedämpfte Aufregung, all der Aufwand, die Feierlichkeit – da kann’s doch nicht nur um Nahrungsaufnahme gehn!
    »Geht darum, Macht zu zeigen, Diggär«, versetzte, recht unerwartet, Tetropov voller edlem Ekel. »Um Ficken. Geht immer nur um Ficken, Diggär. So oder so. Fickst du mich , fick ich dich . Oder: Du mich ficken? Fick dich selber! Oder: Fick dich, oder ich fick dich. Und so weiter, Diggär.« Sein Timbre war so bitter, daß Onno Sodbrennen bekam.
    »Was«, wimmerte Fiona, »hast du denn jetzt schon wieder!« Indem sie an seiner Hand einhertrippelte, wirkte ihr enges gepünkteltes Sommerabendkleid um so kindlicher. Tetropov trug einen wie angegossen sitzenden hellen Anzug und ein enges, aber nicht zu enges dunkles T-Shirt. Und verdammt noch mal, ich kann’s mir lebhaft vorstellen, Onno seine besten ALMOS – Jeans, sein bestes Karohemd und seine besten Gummistiefel. (Öff, öff.) The Lurch, Lolita und I-Aah auf Ausgang. Wer betreute hier eigentlich wen?
    Der Duft nach frisch gegossenen Blumen mischte sich in die gedämpfte Musik von hier, von da; gedämpftes Gelächter von Land- wie von Wasserseite. Dunkel schunkelte der matte Glanz der chromblitzenden Yachten. Lady Alexander. Stili di vita. Idleness Jersey. Glory Days. Free Fall II. Yosh Valletta. Samba pa ti Hamburg. Shoshanna London. In flagranti Hamburg. Deutsche und britische Flaggen, auf jedem dritten Schiff mindestens ein Zweiertrupp Putzleute.
    Die Kaistraße entlang schleicht ein Jaguar mit colorierten Scheiben.
    Rolex. Arias. Adesso due. Farrutx und andere Animateure des täglichen Millionärsbedarfs. Im Vorübergehn schaute Onno in ein goldschnittgerahmtes Speisekartentabernakel – Hummer mit »gehäuftem« Kartoffelpüree 34,50 Euro. Im Coolio’s gluckten die blondierten Schnepfen in ihrem natürlichen Habitat. Ein Gartenlokal, britische Männerrunden, und dem Vibrato der Wortführer entnahm man die fortgeschrittene Stunde. Ein Geschoß höher sah’s alles ein bißchen gediegener aus. Unter festlichen Trauben von Lämpchenbeeren junge, liquide Männer, beleckt von hochbeinigen Geschöpfen auf kurzen Stelzen, deren Haarniagaras aus tausendfach gestriegelter Naturseide auf die Edelsteiße niedertosten; das Rascheln der baumwollenen €uros wie ein nächtlicher Windhauch, den man bis hier herunter ans Kai roch.
    Als er sich als erster anschickte, die Straße zu überqueren, machte Onno eine Beobachtung. Vor einer Yacht, auf einem dekorativ behauenen Felsbrocken am Fuß einer Palme, deren Rippen von einem Bodenscheinwerfer angestrahlt wurden, hockte ein braungebrannter, sehniger Mann in den Vierzigern und rauchte eine Rakete von Zigarre. Er trug nur Badelatschen und Khakishorts, und sein Oberkörper war mit monochromen Motiven tätowiert, die Onno im Zwielicht nicht zu erkennen vermochte. Was er erkannte, waren ein baumelndes Goldkettchen und auf den Knien Stern-Tattoos. Je drei Zacken verdeckte je ein Ellbogen, auf die der Mann sich vorgebeugt stützte.
    Was Onno noch tagelang elektrisierte, waren die pantomimischen Honneurs, die Tetropov mit dem Raucher tauschte. Tetropov lockerte den dschungelherrischen Tigerschritt für ein, zwei Takte. Drehte sich um fünfundvierzig Grad zu ihm und beugte für eine Sekunde den Kopf. Zeigte sein rassiges Lächeln und die offene Rechte. Sagte also stumm soviel wie: Unter uns Pfarrerstöchtern. Respekt. Schönen Abend. Und ich, tja, was soll ich machen – Hühner brauchen Auslauf. Und der da ist ihr Yorkshire. Schon ein bißchen fadenscheinig.
    Und auch der andere öffnete seine Rechte, ohne daß die Zigarre aus dem Finger-V fiele, und nickte ernst. Dem Altersgefälle entsprechend weniger geschwätzig. Ich weiß, ich weiß. Schönen Abend, schönen Abend.
    Oben, in der Hopper’s Bar, traute sich Fiona die Frage zu stellen, deren Antwort Onno bereits auf den Nägeln brannte. »Wer, ich mein’, was ist das denn für einer da mit der Zigarre? Kennst du den?« Er war von der Empore aus, hier oben, gut zu sehen, da unten.
    »Nee«, sagte Händchen. »Ist aber Russe. Seh ich. Hat sich seine Lebensgeschichte auf den Body tätowieren lassen. Machen die oft so. Sterne auf der Brust heißt: ranghoher Boß. Und hat Sterne auf den Knien, Diggär. Heißt so viel wie, er würde niemals vor jemandem auf die Knie gehen. Und da