Operation Overkill

Foyer des Budapescht, überprüfte die Postfächer – für ihn lag garantiert kein Brief vor, aber jeder Hotelgast sieht nach, ob er Post hat –, 72

    drehte sich dann wieder zum Eingang um und warf einen Blick auf die Straße. Die beiden Touristen redeten miteinander, während der Mann mit der Zeitung wieder in seine Prawda vertieft war. Richter hoffte nur, dass sie lange Unterhosen anhatten, sonst könnte es ein eisig kalter Nachmittag werden.
    Richter stieg in den dritten Stock hinauf und holte sich bei der Deschurnaja seinen Schlüssel ab, sah zu, wie sie seinen Namen und die Ankunftszeit notierte, und ging dann den Korridor entlang zu seinem Zimmer. Er wollte gar nicht wissen, ob jemand eingedrungen war, während er in der Botschaft gewesen war, und hatte auch keinerlei Vorkehrungen gegen eine Durchsuchung getroffen.
    Im Zimmer war es heiß und stickig. Nur mit Mühe konnte Richter ein Fenster aufstoßen, dann warf er seine Mütze, den Mantel und die Handschuhe aufs Bett. Er suchte den Unfallbericht samt englischer Übersetzung heraus, nahm ihn mit zum Lehnsessel am Fenster, setzte sich, lockerte seine Krawatte und fing an zu lesen. Der Übersetzer war nicht schlecht; er hatte nur drei kleine Fehler gemacht, die nicht weiter wichtig waren.
    Richter las den Bericht zweimal durch und war danach nicht schlauer. Wenn hier alles richtig wiederge-geben wurde, konnte man aus diesem Amtschinesisch nur einen Schluss ziehen: Der tote Mr. Newman war entweder gemeingefährlich gefahren oder er hatte Selbstmord begehen wollen. Allem Anschein nach war er mit über achtzig Stundenkilometern durch eine 73

    schmale Nebenstraße gerast und auf das Heck eines schwer beladenen Lastwagens geprallt, der dort parkte. Richter lächelte grimmig. Trotz der offiziellen Darstellung wusste er, was passiert war. Er wusste nur nicht, warum. Er stand auf, rückte seinen Schlips zurecht, steckte den Bericht in seine Aktentasche, schloss sie ab und ging in den Speisesaal hinunter.
    Wojska IA-PVO-Einheit, Archangelsk,
    Gemeinschaft unabhängiger Staaten
    »Beide Abfangjäger fallen zurück, aber die Raketen nähern sich nach wie vor der amerikanischen Maschine«, meldete Privalow. Mit einem Mal blickte er auf die Digitalanzeige, auf der die Flugdauer der beiden Raketen angegeben wurde. Kabalin bemerkte seinen Blick. »Ja?«, fragte er. »Was gibt’s?«
    »Die AA-9, Oberstleutnant«, sagte Privalow. »Wenn die Flugzeit stimmt, hat sie nur noch Treibstoff für zwei, drei Minuten.«
    Kabalin nickte energisch. »Ganz recht, Leutnant.
    Wie weit liegt die Rakete zurück?«
    Privalow sprach in sein Mikrofon, dann wandte er sich wieder an seinen Vorgesetzten.
    »Abfangjäger acht schätzt knapp eintausendfünfhundert Meter.«
    Kabalin dachte einen Moment lang nach. »Das reicht nicht«, sagte er. »Abfangjäger eins soll die Rakete überwachen. Wenn sie die amerikanische Maschine nicht 74

    erreicht, befehlen Sie dem Piloten, den Sprengkopf zu zünden, sobald der AA-9 der Treibstoff ausgeht.«
    Dieser Befehl war der erste Fehler, der Oberstleutnant Kabalin unterlief, seit der Blackbird entdeckt worden war, denn eines hatte er nicht bedacht – die Reaktionszeit des MiG-Piloten.
    Aspen drei-vier
    »Ja!«, rief Paul James mit einem Mal laut aus. »Der Treibstoff ist alle. Eine halbe Meile hinter uns und fünfhundert Fuß tiefer. Sie fällt zurück.«
    Der Pilot der MiG-31 achtete auf die Radaranzeige und die Telemetriedaten der Rakete. Anderthalb Sekunden dauerte es, bis er bemerkte, dass das Raketentriebwerk ausgesetzt hatte, und in dieser Zeit hatte der Blackbird rund eine Meile zurückgelegt. Unterdessen war die AA-9 erheblich langsamer geworden und sackte bereits ab. Eine weitere Sekunde verging, bis der MiG-Pilot die Abdeckung über dem Zündkopf aufgeklappt hatte, und eine weitere halbe Sekunde, bis er ihn betätigte. Inzwischen war der Blackbird fast drei Meilen von der AA-9 entfernt und über tausend Fuß höher.
    Frank Roberts wurde in seinen Sitz gedrückt, als die Arnos in einem Feuerball detonierte und der Blackbird hochgeschleudert wurde. »Gott sei Dank«, stieß er dann erleichtert aus. »Ich dachte schon, die verfluchte Rakete bringt uns ins Grab. Wo ist die andere?«
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    »Die kannst du vergessen. Vier Meilen zurück.
    Selbst wenn du Schub wegnimmst und auf drei run-tergehst, geht ihr der Sprit aus, ehe sie uns erwischt.«
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    Im Einsatzraum herrschte Totenstille,