Oryx und Crake

mich nie an meine Träume«, sagte Crake. »Hier, nimm noch einen Toast.«
    »Trotzdem träumst du.«
    »Na gut, Punkt für dich, ich hab mich falsch ausgedrückt. Ich wollte nicht sagen, dass ich nie träume. Ich bin nicht wahnsinnig, also muss ich wohl träumen. Behauptung, Beweis, Schlussfolgerung, wenn A, dann nicht B. Gut?« Crake lächelte und schenkte sich Kaffee ein.
    Crake erinnerte sich also nicht an seine Träume. Stattdessen erinnert sich Schneemensch. Schlimmer: Er ist in sie eingetaucht, er durchwatet sie, er steckt in ihnen fest und findet nicht mehr heraus. Jeder Augenblick, den er während der letzten paar Monate durchlebt hat, war zuerst in Crakes Träumen. Kein Wunder, dass Crake so viel geschrien hat.

Wanderung
    Nach einer Stunde Fußmarsch kommt Schneemensch aus dem ehemaligen Park heraus. Er bahnt sich seinen Weg weiter landeinwärts, zieht entlang der verwahrlosten Boulevards, Haupt-, Durchgangs- und Seitenstraßen von Plebsland. Solarautowracks sind reichlich vorhanden, manche von ihnen sind zu Massenkarambolagen aufgetürmt, einige ausgebrannt, einige stehen noch intakt da, so als wären sie nur vorübergehend geparkt. Es sind auch Lastwagen und Vans zu sehen, von der alten benzin- oder dieselgetriebenen Sorte, und Geländewagen.
    Ein paar Fahrräder, ein paar Motorräder – keine schlechte Entscheidung, wenn man bedenkt, dass sich das Verkehrschaos tagelang hingezogen haben muss. Mit einem Zweirad wäre man in der Lage gewesen, sich zwischen den größeren Fahrzeugen durchzuschlängeln, bis man von jemandem angeschossen oder angefahren wurde oder vom Sitz fiel.
    Das hier war mal eine gemischte Gewerbe- und Wohngegend – Läden im Erdgeschoss, inzwischen verwüstet; kleine lichtlose Wohnungen darüber. Die meisten Schilder hängen noch an ihrem Platz, trotz der Einschusslöcher in ihnen. Die Leute hatten die alten Bleipatronen aus der Zeit vor den Energiewaffen gehamstert, obwohl Schusswaffen in Plebsland generell verboten waren. Bislang hat Schneemensch keine Patronen gefunden; nicht, dass er eines der rostigen alten Gewehre besessen hätte, mit der man diese Munition hätte verwenden können.
    Die Gebäude, die nicht abgebrannt oder in die Luft geflogen sind, stehen noch, auch wenn sich die Botanik durch jeden Riss drängt. Im Laufe der Zeit wird sie den Asphalt aufbrechen, die Wände zum Einsturz bringen, die Dächer beiseite drücken. Irgendeine Art von Schlingpflanze wächst überall, legt sich über die Fensterbretter, klettert durch die zerbrochenen Fenster in die Häuser und die Stäbe und Gitter hoch. Bald wird dieser Bezirk ein dichtes Gestrüpp von Pflanzenwuchs sein. Wenn er seinen Ausflug noch länger hinausgezögert hätte, wäre der Rückweg unpassierbar geworden. Es wird nicht lange dauern, bis alle Spuren menschlicher Behausung verschwunden sind.

    Aber angenommen – nur mal angenommen, denkt Schneemensch –, er ist nicht der Letzte seiner Art. Angenommen, es gibt noch andere. Er erweckt sie kraft seines Willens zum Leben, diese möglichen Reste, die in isolierten Enklaven überlebt haben könnten, abgeschnitten durch den Ausfall der Kommunikationsnetze. Mönche im Wüstenversteck, weitab jeder Ansteckungsgefahr; Ziegenhirten in den Bergen, die sich nie mit den Leuten im Tal vermischt hatten; verlorene Stämme im Dschungel.
    Überlebenskünstler, die rechtzeitig Radio gehört, alle Neuankömmlinge erschossen, sich in ihrem unterirdischen Bunker verschanzt hatten.
    Hinterwäldler, Menschenscheue; umherziehende Spinner, in ihre eigenen schützenden Halluzinationen gehüllt. Gruppen von Nomaden, die ihre uralten Lebensformen praktizierten.
    Wie ist das passiert?, werden ihre Nachkommen fragen, wenn sie auf die Spuren stoßen, die Ruinen. Die ruinösen Spuren. Wer hat diese Dinge gebaut? Wer hat in ihnen gewohnt? Wer hat sie zerstört? Den Tadsch Mahal, den Louvre, die Pyramiden, das Empire State Building –
    Zeug, das er im Fernsehen gesehen hat, in alten Büchern, auf Postkarten, bei Blut & Rosen. Man stelle sich vor, darauf zu stoßen, dreidimensional, in Lebensgröße, ohne Vorbereitung – man würde ausrasten, man würde weglaufen, und hinterher brauchte man eine Erklärung. Zunächst wird es heißen, Riesen oder Götter, aber früher oder später wird man die Wahrheit wissen wollen. So wie er werden alle noch ihr neugieriges Affenhirn besitzen.
    Vielleicht werden sie sagen: Diese Dinge sind nicht echt. Das sind Hirngespinste. Sie wurden von Träumen ins Leben