Otherland 1: Stadt der goldenen Schatten

des Viertels unbekannt war, konnte sie eine Karte benutzen.
    Als die Sanitäter Stephens Bahre in den weißen Krankenwagen luden, drückte sie die kleine, regungslose Hand ihres Bruders, beugte sich über ihn und küßte ihn auf die Backe. Sie war noch warm, was beruhigend war, aber seine Augen waren nach oben unter die Lider gerutscht wie bei einem Gehängten, den sie als Schulkind einmal in Geschichte gesehen hatte. Alles, was sie bei der trüben Straßenbeleuchtung von ihnen erkennen konnte, waren zwei graue Schlitze, Bildschirme, die ein Leersignal zeigten.

Kapitel
Das Leuchten
    NETFEED/KUNST:
    Beginn der Retrospektive von TT Jensen
    (Bild: »Zweitürer, metallic, mit Soße« von Jensen)
    Off-Stimme: … Die sorgfältig inszenierten »Skulpturaktionen« des flüchtigen San Franciscoer Künstlers Tillamook Taillard Jensen, die auf Autojagdbildern aus Filmen des zwanzigsten Jahrhunderts aufbauen, erfordern die Mitwirkung ahnungsloser Personen. Ein Beispiel dafür ist dieser legendäre Dreierzusammenstoß mit mehrfachem tödlichen Ausgang, für den der menschenscheue Jensen immer noch von den Behörden gesucht wird …
     
     
    > Thargor saß auf der Bank und nippte an seinem Met. Einige der anderen Wirtshausgäste musterten ihn verstohlen, wenn sie meinten, er merke es nicht, aber schauten rasch weg, wenn er ihre Blicke erwiderte. Vom Kragen bis zu den Zehenspitzen in schwarzes Leder gekleidet und mit einem Halsband messerscharfer Murghzähne, das an seiner Brust rasselte, sah er nicht wie einer aus, den sie gern gereizt hätten, und sei es nur unabsichtlich.
    Das war klüger, als sie ahnten. Nicht nur war Thargor ein Söldner, der in ganz Mittland für seinen raschen Zorn und seine noch raschere Klinge berühmt war, sondern er hatte zudem noch schlechtere Laune als gewöhnlich. Er hatte lange gebraucht, um das Wirtshaus »Zum Basiliskenschwanz« zu finden, und derjenige, dessentwegen er überhaupt gekommen war, hätte beim letzten Stundenruf da sein sollen – und der lag schon eine ganze Weile zurück. Während er gezwungen war, untätig herumzusitzen und zu warten, drohten sowohl sein Groll als auch sein runenbeschriftetes Breitschwert Raffzahn diese niedrige Schenke zu sprengen. Zu allem Überfluß war auch noch der Met dünn und sauer.
    Er betrachtete das Schlangennest weißer Narben auf dem Rücken seiner breiten Faust, als jemand hinter ihm ein Ähem-nichts-für-ungut-Geräusch machte. Die Finger seiner anderen Hand umspannten Raffzahns lederumwickelten Griff, während er den Kopf wandte und den nervösen Wirt mit scharfen eisblauen Augen fixierte.
    »Bitte um Verzeihung, Herr«, stotterte der Mann. Er war groß, aber dick. Thargor entschied, daß er sein Runenschwert nicht brauchte, selbst wenn der Mann gewalttätige Absichten hatte – nicht daß seine vorquellenden Augen und blassen Wangen dergleichen vermuten ließen –, und zog forschend die Brauen hoch: Er hielt nichts davon, zu viele Worte zu machen. »Ist der Met nach Eurem Geschmack?« fragte der Wirt. »Er stammt aus der Gegend. Direkt hier aus dem Silnor-Tal.«
    »Die reinste Pferdepisse. Und ich möchte das Pferd nicht kennenlernen.«
    Der Mann lachte laut und nervös. »Nein, gewiß nicht, gewiß nicht.« Sein Lachen endete eher wie ein hysterisches Kichern, wobei er Raffzahn in seiner langen schwarzen Scheide beäugte. »Was ich sagen wollte, Herr, was ich sagen wollte … draußen wartet jemand auf Euch. Sagt, er will Euch sprechen.«
    »Mich? Hat er dir etwa meinen Namen genannt?«
    »Nein, Herr! Nein! Ich kenne Euren Namen ja gar nicht. Habe nicht die leiseste Ahnung, wie Ihr heißen könntet, und gar kein Interesse, es herauszufinden.« Er stockte, um Atem zu holen. »Obwohl ich sicher bin, daß es ein sehr achtbarer und wohllautender Name ist, Herr.«
    Thargor schnitt eine Grimasse. »Woher weißt du also, daß er mich sprechen will? Und wie sieht er aus?«
    »Ganz einfach, Herr. Er sagte, ›der kräftige Kerl‹ – bitte vielmals um Verzeihung, Herr –, ›der ganz in Schwarz gekleidet ist‹. Na ja, wie Ihr sehen könnt, Herr, seid Ihr hier drin der Kräftigste, und Eure Tracht ist einwandfrei schwarz. Darum werdet Ihr verstehen …«
    Eine erhobene Hand ließ ihn verstummen. »Und …?«
    »Und, Herr? Ach so, wie er aussieht. Also das kann ich Euch wirklich nicht sagen, Herr. Es war ziemlich düster, und er trug einen Kapuzenmantel. Wahrscheinlich ein sehr achtbarer Edelmann, unbedingt, aber wie er aussieht, kann ich Euch nicht