Pacific Private - Winslow, D: Pacific Private

Titel: Pacific Private - Winslow, D: Pacific Private Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Don Winslow

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noch) darin.
    Dann wischte er sich übers Kinn und meinte: »Ich hol mir noch was.«
    »Hau rein«, sagte Boone. »Du hast Geburtstag.«
    »Wird sein letzter gewesen sein«, mutmaßte Johnny und beobachtete Hang, der den Tisch wie eine Fließbandmaschine systematisch abarbeitete.
    »Wie viele Haare hat er verschluckt, Mindest- und Höchstgebote?«, fragte Dave.
    »Kopf- oder Schamhaar?«, fragte Johnny.
    »Vergiss es«, sagte Dave.
    Hang kam mit einem Teller zurück, der einen römischen Orgiasten beschämt hätte. »Gut, dass ich noch mal hin bin«, sagte er. »Die haben frischen Käse nachgelegt.«
    Boone sah sich den frischen Käse an. Der Käse schwitzte.
    »Ich muss mal an die Luft«, sagte er.
    Aber er blieb sitzen, starrte Hang Twelve in einer Mischung aus Ehrfurcht und Entsetzen an. Der Junge holtenicht mal zwischendurch Luft; roboterhaft schaufelte er sich Essen in den Mund, wobei seine Augen niemals Pause machten. In ihrer Religiosität hatte Hangs bedingungslose Hingabe an kostenloses Essen und nackte Frauen fast etwas Anrührendes.
    »Wollen wir ihm einen Lapdance schenken?«, schlug Dave vor.
    »Könnte ihn umbringen«, gab Tide zu bedenken.
    »Würde aber schnell gehen«, erwiderte Johnny.
    Keines der Mädchen – von denen jede Einzelne für schlappe zwanzig Mäuse ihren Arsch fröhlich an Adolf Eichmanns Paket gerieben hätte – wollte sich Hangs Schoß auch nur nähern.
    »Der wird kotzen«, behauptete Tawny.
    »Kotzen?«, meinte Heather. »Der wird ausbrechen wie ein Vulkan.«
    »Wisst ihr, dass es zu diesem Thema eine ganze Zeitschrift gibt?«, fragte Dave. »Menschen, die ihrer Liebe Ausdruck verleihen, indem sie kotzen. Das ist ein, wie heißt das noch …«
    »Eine Geisteskrankheit«, sagte Boone.
    »Ein Fetisch«, behauptete Johnny. »Und Dave? Halt die Klappe, ja?«
    »Ich werde nicht kotzen«, sagte Hang mit einem Mund voller Penne Carbonara.
    »Was hat er gesagt?«, fragte Johnny.
    »Er sagte, er wird nicht kotzen«, wiederholte Boone.
    »Einen Scheiß wird er nicht tun«, mischte sich ein Typ vom Nebentisch ein.
    Tide sprang Hang sofort zur Seite. »Einen Scheiß wird er wohl.«
    »Los geht’s«, sagte Boone.
    »Oh, ja«, meinte Dave. »Die Wette gilt.«
    Und das tat sie. Zehn Minuten später hatte die DawnPatrol (minus Sunny, die sich hartnäckig geweigert hatte mitzukommen und Hang stattdessen eine Eistorte geschenkt hatte) fünfhundert Dollar und ein bisschen Kleingeld an Einsätzen auf dem Tisch. Gegenstand der Wette war die Frage, ob Hang einen weiteren Teller voll verdrücken und alles eine Zeit lang bei sich behalten würde – nach zähen und erbitterten Verhandlungen einigte man sich auf 45 Minuten. Eine Reihe von Nebenwetten ließen die Zeit gänzlich außer Acht und zielten direkt darauf ab, was zuerst wieder hochkommen würde: die Shrimps, die Penne oder der Käse.
    »Ich hab fünfzig auf den Käse gesetzt«, teilte Johnny Boone im Vertrauen mit, während Hang seinen dritten Teller Buffetfraß vertilgte.
    »Du hast aber doch 75 darauf gesetzt, dass er gar nicht kotzen wird«, meinte Boone.
    Johnny sagte: »Ich versuch nur, mir einen Teil davon wieder zurückzuholen.«
    »Glaubst du nicht, dass er es schafft?«
    »Du etwa?«
    Na ja, nein, aber man hält zu seinen Leuten.
    Die nächste Stunde ging in die Stripclub-Geschichte von San Diego ein, weil absolut alle im gesamten Club – notgeile und verwahrloste Typen, Matrosen, Marinesoldaten, Barmänner, Kellnerinnen, Türsteher und nackte Stripperinnen – ihre Tätigkeiten unterbrachen, um einem einundzwanzigjährigen Soulsurfer dabei zuzusehen, wie er krampfhaft versucht, den Inhalt seines aufgedunsenen Magens eben dort, in seinem Magen, zu behalten. Selbst Dan Silver legte beim Geldzählen in seinem Büro ein Päuschen ein, um sich das Schauspiel anzusehen.
    Boone bemerkte, dass Hang ein bisschen grün im Gesicht wurde und sich Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten. Hang veränderte seine Position auf dem Stuhl. Er griff nach unten und berührte seine Zehen. Er holte mehrmals tief Luft– auf Johnnys Vorschlag hin, der seine Frau bereits zweimal in den Kreißsaal begleitet hatte – und keuchte wie ein Hund. Einmal entfuhr ihm ein Wahnsinnsrülpser …
    »Nicht gekotzt, nicht gekotzt«, sagte High Tide schnell, als mehrere der offiziell benannten Schiedsrichter Hangs T-Shirt (JERRY GARCIA IST GOTT) genauer unter die Lupe nehmen wollten.
    Hang, na ja, ließ sich nicht hängen und schaffte es.
    Die umstehende Menge zählte die