Palazzo der Liebe

liebhaber durch und durch.
    „Ein Problem, bei dem ich helfen kann?“, fragte er milde und an Sophia gewandt, aber es war die Marchesa, die ihm antwortete.
    „Und ob! Ich bin die Marchesa d’Orsini! Und dieses dumme Ding …“
    Eine leichte Verbeugung in ihre Richtung stoppte den unbeherrschten Ausbruch.
    „Und ich bin David Renton, der Besitzer von A Volonté. Wenn Sie und der Marchese mir bitte …“
    „Ich befürchte, Sie erliegen einem Missverständnis“, erwiderte der andere Mann freundlich. „Ich bin nicht der Marchese. Mein Name ist Stephen Haviland.“
    Also war er nicht der Ehemann der heißblütigen schwarz haarigen Schönheit!
    Sophia fühlte sich plötzlich so erleichtert, dass sie es schon fast lächerlich fand. Während die Männer sich die Hände schüttelten und David die Marchesa in seine höfliche Entschuldigung mit einbezog, unterdrückte seine Angestellte nur mit größter Mühe ein glückliches Lächeln.
    „Sie müssen sich nicht entschuldigen, Mr. Renton“, gurrte die Marchesa. „Ein verzeihlicher Fehler …“
    „Sehr freundlich von Ihnen, Marchesa d’Orsini. Wenn Sie und Mr. Haviland mir in meine Privatsuite folgen wollen? Ich bin sicher, dass sich jedes Problem zu Ihrer Zufriedenheit lösen lässt.“
    Als die Marchesa Sophia einen triumphierenden Blick zuwarf, wandte David sich auch an sie. „Kommst du bitte auch mit, Sophia, mein Liebes?“
    Damit sicherte er ihr elegant seine Unterstützung zu und ließ der arroganten Marchesa eine subtile Warnung zukommen, was seinen eigenen Standpunkt betraf.
    Mit einer Handbewegung signalisierte er Joanna, dass er Sophia einen Moment entführte und führte die kleine Gruppe galant ins Allerheiligste. Sein Wohnzimmer war ein eleganter heller Raum, mit ausgesuchten Antiquitäten möbliert und einer kleinen Bar in einer Ecke. An den Wänden hingen Bilder, von denen jedes Einzelne ein kleines Vermögen wert war.
    „Setzen Sie sich doch bitte“, bat David.
    Die Marchesa nahm auf einem der beiden Chesterfieldsofas Platz, schaute zu Stephen Haviland hoch und klopfte einladend auf die Sitzfläche neben sich.
    „Sophia, meine Liebe, setzt du dich bitte hierher?“
    Während sie sich auf der anderen Ledercouch niederließ, blieb Stephan Haviland stehen. David ging zur Bar und kehrte mit einer Sherryflasche und vier Kristallgläsern auf einem silbernen Tablett zurück.
    „Darf ich Ihnen ein Glas Sherry anbieten?“
    „Das wäre sehr nett“, akzeptierte die Marchesa mit einem strahlenden Lächeln.
    Nachdem jeder ein Glas in Händen hielt, setzte sich David neben Sophia. „Also, wie kann ich helfen?“
    Trotz ihres unbeherrschten Temperaments war die Marchesa offensichtlich sensibel genug, um seine dezenten Andeutungen richtig zu interpretieren und wählte ihre Worte plötzlich sehr sorgfältig.
    „Ich befürchte, Ihre Angestellte und ich haben uns, wie man so schön sagt, auf dem falschen Fuß erwischt. Offenbar unterlief mir ein Fauxpas, für den ich mich bereits entschuldigt habe …“
    Da David nicht darauf einging, sondern ruhig abwartete, dass sie weitersprach, gab die Marchesa sich einen Ruck. „Ich habe eine der Miniaturen von der Wand genommen“, erklärte sie mit einem zerknirschten Lächeln. „In der Hoffnung, sie zu erwerben, wurde aber belehrt, dass sie unverkäuflich sei.“
    „Darf ich fragen, um welches Bild es sich handelt?“
    „Im Katalog wird es als Porträt einer Dame im veneziani schen Karneval beschrieben.“
    „Diese Miniatur ist tatsächlich unverkäuflich, da sie zu einer Kollektion von Bildern eines Künstlers gehört, dessen Werke wir nur als Leihgabe erhalten haben und gegenwärtig in der Galerie ausstellen“, erklärte David freundlich und mit dem nötigen Quäntchen Bedauern, um die Zurückweisung zu mildern.
    „Können Sie mir denn sagen, wem die Bilder gehören?“
    Nach einem schnellen Blickwechsel mit ihrem Chef nickte Sophia unmerklich. „Sie gehören mir“, erklärte sie dann ruhig.
    „ Ihnen?“ Die Marchesa schien ihren Ohren nicht zu trauen.
    „Ja.“
    „Und warum haben Sie sich dann geweigert, mir zu sagen, wer für das Porträt Modell gesessen hat und wann es entstanden ist?“
    „Weil ich es wirklich nicht weiß. Mein Vater malte es vor vielen Jahren, noch vor meiner Geburt.“
    „Ihr Vater? Dann sind Sie …“
    „Sophia Jordan“, bestätigte Sophia gelassen.
    Die Marchesa wandte sich auf Italienisch an ihren Begleiter. „Warum hast du mir nicht gesagt …“
    Ein