Parallelgeschichten

vergessen, woher er kam und wie unsicher seine Zukunft aussah. Als er kurz vor Einbruch der Dunkelheit seinen Hof erreichte, tat es ihm sogar ein wenig leid, sich in sein kaltes Haus einschließen zu müssen.
    Zuvor aber versteckte er die Kartonschachtel in der Obstdörre.
    Dieser hübsche kleine Ziegelbau stand ungefähr vierzig Meter vom weiß getünchten, mit rotbraunem Fachwerk unterteilten einstöckigen Hauptgebäude entfernt am Rand des Apfelhains. Als er die leeren Dörrgitter herauszog, schlug ihm der rauchig süße Duft von Dörrpflaumen in die Nase. Und gleich ärgerte er sich wieder, dass seine Töchter die Gitter nach dem Dörren einfach so liegen gelassen hatten, einen ganzen Winter über.
    Seine Finger wurden klebrig.
    Er musste ins verrußte Innere des Häuschens, an das Kamin und Räucherkammer angebaut waren, hineinklettern, tastete im honigsüßen Dunkel herum und fand bald die Vertiefung.
    Schon machte er Pläne, mochte sich nicht vorstellen, diese Kartonschachtel je irgendwem zurückzugeben.
    Bei den Stadträten kam sogar die Idee auf, sämtliche Katzen totschlagen zu lassen. Manche taten das auch ohne behördlichen Erlass und fütterten ihre vor Hunger rasenden Hunde mit dem Katzenfleisch. Eine Katze zu töten ist nicht einfach. Man muss ihr mit einem Knüppel eins überziehen, damit sie bewusstlos wird, sie dann bei den Hinterbeinen packen und ihren Kopf mit großem Schwung auf den Holzbock oder gegen die Hauswand oder gegen sonst etwas schlagen, bis sie nicht mehr muckt.
    Dann ist sie tot.
    Der Gedanke, dass er das nie, niemals jemandem zurückgeben würde, machte ihn ganz fröhlich, er war zufrieden mit sich, scheiß doch auf die ganze Verwandtschaft, irgendwas fällt mir dann schon ein.
    Er musste die vom Fruchtfleisch klebrigen Gitter sorglich zurückschieben und darauf achten, dass unter jedes zweite Gitter das Blech an seinen Platz kam. Als hätte ihn seine Flucht von etwas befreit, dessen Gewicht er bis dahin gar nicht bemerkt hatte, beziehungsweise die schreckliche Situation erhielt jetzt dank der versteckten Schachtel nachträglich einen gewissen Sinn. Was immer geschieht, Gold bedeutet Zukunft.
    Auf den Höfen in der Umgebung der Stadt gab es damals noch kein elektrisches Licht, doch vom Kaminfeuer war es gerade noch hell genug.
    Während er im Dunkeln saß, in die lodernden Flammen schaute und an die versteckte Schachtel dachte, kam doch wieder die Angst, füllte seine Brust, spannte sie.
    Ich bin ein Deserteur, ich war bei einer Gruppendesertion dabei, und wer weiß, wem man dann darüber Rechenschaft geben muss.
    Man hatte auch nichts machen können, als es bei der Nachricht von der Evakuierung des Lagers einigen Häftlingen gelungen war, sich irgendwo zu verstecken, und die kamen jetzt wieder zum Vorschein, auch hatte es ein paar gegeben, die aus den brennenden Baracken ausgebrochen und rasend vor Durst zur nächsten Leiche gekrochen waren.
    Im höllischen Lärm und Durcheinander der Evakuierung hatte das Wachpersonal die Ordnung nur aufrechterhalten können, indem es mindestens zwei Dutzend Menschen erschoss, unter Zuwiderhandlung gegen Himmlers angeblichen letzten Tagesbefehl, dem zufolge von jetzt an das Leben der Häftlinge in jedem Fall zu schonen sei. Aber statt die Leichen ordnungsgemäß auf die Felder hinter dem Lager zu transportieren, wo seit Wochen in langen Gräben die aus älteren Massengräbern herausgeholten Leichen brannten, hatte man sie achtlos ihrem Schicksal überlassen. Die lagen jetzt als gefährliche Beute für Mensch und Tier auf den leeren Plätzen und Wegen des verlassenen Lagers herum.
    Die brennbare menschliche Gallerte floss in den Gräben zusammen, Fett und Knochenmark sammelten sich in feinen Schichten, je nach spezifischem Gewicht, nachts beobachtete der Religionslehrer oder der pensionierte Bankdirektor vom Kirchturm aus, wie das Feuer fettig ins Lodern geriet und aus der Tiefe heraufschlug.
    Es rötete den niederwüchsigen Wald, der das Lager halbwegs vor unbefugten Blicken schützte.
    Auf der Suche nach etwas Trinkbarem stolperten die Lebenden vereinzelt umher oder lagen herum, kaum zu unterscheiden von den Toten, im Geruch brennenden Haars und brennender Nägel.
    Hunger hatten sie nicht, aber die fixe Idee, dass sich zwischen den Muskelfasern der Toten etwas Flüssigkeit findet.
    Über den unerwarteten Einfall staunte er selbst.
    In der Morgenfrühe bildete sich auf den Ästen Raureif. Auf die moosigen Bretterwände der Baracken schlug sich