Patterson James

Max hat es erlaubt.« Der
Gasman wühlte sich durch einen Stapel alter Zeitungen und
durch sonstige Sachen. Die schmutzigen Socken von
irgendeinem, eine längst vergessene Schüssel, in der irgendwann
Essen gewesen war – und hoppla! Da war’s: ein leicht fleckiger
Notizblock.
    »Ich wusste, dass er hier irgendwo war«, murmelte er und riss
ein benutztes Blatt ab. Eine weitere Suche führte zu einem
Bleistift. »So. Jetzt brauchen wir einen Plan. Was sind unsere
Ziele?«
    Iggy stöhnte. »O nein – die Jahre unter Max’ Einfluss machen
sich bemerkbar. Du klingst genau wie sie. Du bist wie ein –
Maxlet. Ein Maxetier. Ein … ein …«
    Der Gasman musterte Iggy mit gerunzelter Stirn und fing an
zu schreiben: »Erstens: Feuerbomben machen – nur für unseren Schutz. Zweitens: Wenn die Eraser zurückkommen, sie in die
Luft jagen.« Er hielt das Papier hoch und las es noch mal. Dann
lächelte er. »Ja! Jetzt kommen wir weiter. Das ist für dich,
Angel! «

A
ngel wusste, dass sie es nicht länger aushalten konnte.
    V
or einer Stunde hatte ihre Lunge angefangen zu brennen. Danach hatte sie auch ihre Beinmuskeln nicht mehr
fühlen können. Aber jedes Mal, wenn sie aufhörte zu rennen,
versetzte ihr so ein sadistischer Weißkittel mit einem Stab einen
elektrischen Schock, sodass sie schrie und in die Luft sprang.
Sie hatte bereits vier Brandwunden, und die taten echt weh.
Noch schlimmer war, dass sie die erregte Erwartung des
Weißkittels spürte. Er wollte ihr wehtun.
    Also, er konnte ihr tausend Millionen Mal einen elektrischen
Schock versetzen, wenn er wollte. Das war’s – sie konnte nicht
mehr. Es war eine Erleichterung aufzugeben. Angel sah, wie
sich die ganze Welt zu einer verschwommenen Röhre vor ihr
verengte. Dann wurde auch diese grau. Sie spürte, wie sie fiel,
wie ihre Füße sich im Riemen der Tretmühle verfingen. Dann
kam der Elektroschock – einmal, zweimal, dreimal, aber
irgendwie waren sie wie unangenehme Stiche, nicht wirklich
schmerzhaft. Dann war Angel in einem Traum verloren, in dem
Max vorkam. Max streichelte ihr verschwitztes Haar und
weinte.
    Angel wusste, dass es ein Traum war, weil Max niemals weinte. Max war die stärkste Person, die sie kannte. Allerdings
kannte sie nicht viele Leute.
    Geräusche, wie wenn man etwas zerreißt, und frische
brennende Schmerzen auf ihrer Haut holten Angel zurück. Sie
blinzelte. Grelle weiße Lichter. Krankenhauslichter.
Gefängnislichter. Sie roch etwas, das grauenvoll stank, und
musste würgen. Hände rissen die Elektroden von ihrer Haut. Ritsch. Ratsch. Ritsch.
    »O mein Gott, dreieinhalb Stunden«, sagte Reilly. »Und der
Herzschlag ist bei dem Subjekt nur siebzehn Prozent
beschleunigt. Und dann am Ende – erst in den letzten zwanzig
Minuten ist der Höchststand des Sauerstoffpegels überschritten
worden.«
    Subjekt!, dachte Angel. Ich bin kein Subjekt!
»Ich kann es noch gar nicht fassen, dass wir Gelegenheit
haben, Subjekt elf zu studieren. Diesen Rekombinanten will ich
seit vier Jahren sezieren«, sagte eine andere tiefe Stimme.
»Interessantes Intelligenzniveau – ich kann es kaum erwarten,
eine Hirnprobe zu haben.«
    Angel spürte die Bewunderung, das perverse Vergnügen.
Diese Menschen liebten alles, was bei ihr nicht stimmte, alles,
wodurch sie nicht normal war. Angel war ein Experiment. Für
die Weißkittel war sie ein Versuchstier, ja, nicht einmal das,
eher wie ein Reagenzglas. Sie war ein Es.
    Jemand steckte ihr einen Strohhalm in den Mund. Wasser. Sie
schluckte schnell – sie war so durstig, als habe sie Sand
gegessen. Dann riss sie ein anderer Weißkittel hoch. Sie war zu
müde, um sich zu wehren.
    Ich muss überlegen, wie ich hier rauskomme, dachte sie. Doch
im Moment fiel es ihr schwer, überhaupt zusammenhängende
Gedanken zu fassen.
    Jemand öffnete die Tür ihres Hundekäfigs und stopfte sie
hinein. Angel blieb liegen, wohin sie gefallen war – zumindest
lag sie. Sie musste eine Zeit lang unbedingt schlafen. Dann
würde sie versuchen zu fliehen.
    Müde blinzelte sie und sah, wie der Fischjunge sie anstarrte.
Der andere Junge war weg. Der arme kleine Kerl war am
Morgen fortgeholt worden und nicht zurückgekommen.
Vielleicht nie wieder.
Nicht ich, dachte Angel. Ich werde kämpfen. Gleich …
nachdem ich mich ausgeruht habe.

Ä
hhhhh …«
     
ieses Bett war grauenvoll. Was stimmte nicht mit
meinem Bett?
    Ich stopfte das Kissen in eine andere Form. Dann bekam ich
einen schrecklichen