Pendergast 03 - Formula - Tunnel des Grauens

besseren Whisky.«
    Der Kellner ging und brachte einen zweiten Schwenker. O’Shaugnessy schnupperte argwöhnisch daran, nahm einen Schluck und konstatierte großmütig: »Hm, ist trinkbar.«
    Eine Weile nippten sie stumm an ihren Drinks. Smithback musterte sein Gegenüber nachdenklich. Bisher war aus ihrer Abmachung ein ziemlich einseitiges Geschäft geworden. Er hatte dem Iren jede Menge Informationen über Fairhaven geliefert, seinerseits aber von dem Iren so gut wie nichts Neues erfahren. Trotzdem, irgendwie mochte er den Burschen, dessen lakonische, zynische, beinahe schon fatalistische Lebensphilosophie genau auf seiner Wellenlänge lag. Schließlich lehnte Smithback sich zurück. »Also, was gibt’s Neues?«
    Über O’Shaugnessys Gesicht huschte ein dunkler Schatten. »Sie haben mich gefeuert.«
    Smithbacks Oberkörper kippte nach vorn. »Was? Wann?«
    »Gestern. Das heißt, nicht direkt gefeuert. Noch nicht. Bin vom Dienst suspendiert. Sie wollen mir ein Untersuchungsverfahren anhängen.« Er sah den Reporter beschwörend an. »Aber das muss unter uns bleiben.«
    Smithback lehnte sich wieder zurück. »Klar doch.«
    »Ich habe nächste Woche eine Anhörung bei unserer Gewerkschaft. Aber so wie’s aussieht, habe ich schon verloren.«
    »Warum? Bloß weil Sie Custer nicht alles brühwarm unter die Nase gerieben haben?«
    »Er ist jedenfalls sauer. Und jetzt hat er eine alte Geschichte ausgegraben, ist schon Jahre her. Hab mal Schmiergeld angenommen. Zusätzlich wirft er mir Insubordination und Nichtbefolgung von Anweisungen vor. Alles in allem reicht’s, um mich kaltzustellen.«
    »Der blöde Fettarsch«, murmelte Smithback.
    »Ich arbeite jetzt für Pendergast«, vertraute ihm O’Shaugnessy mit gesenkter Stimme an.
    Smithback war ganz Ohr. »Für Pendergast? Wie denn das?« Vielleicht war doch noch nicht alles verloren.
    »Er braucht einen Gehilfen, so ’ne Art Freitag, der für ihn die Ohren offen hält und das eine oder andere recherchiert. Morgen soll ich mich zum Beispiel in einem Laden in East Villageumsehen, in dem Leng seinerzeit seine Chemikalien gekauft hat. Vermutet jedenfalls Pendergast.«
    »Oje!«, nuschelte Smithback. Andererseits, dass der Ire jetzt für Pendergast arbeitete, konnte Vorteile haben. Vielleicht fielen ab und zu ein paar Informationen für ihn ab. »Lassen Sie es mich wissen, wenn Sie was rausfinden?«
    »Kommt drauf an.«
    »Wie meinen Sie das? Ich hab doch sozusagen was gut bei Ihnen, wegen der Fairhavenakte, die ich Ihnen besorgt habe. Zugegeben, das meiste ist kalter Kaffee, aber …«
    »Pendergast war von der Akte sehr angetan«, unterbrach ihn der Ire. »Ich soll Ihnen seine Anerkennung übermitteln.«
    »Oh, das freut mich.« Und um vorsichtig vorzufühlen, fügte er hinzu: »Pendergast ist ein guter Mann.«
    O’Shaugnessy nahm einen Schluck. »Ist er. Obwohl man nie das Gefühl los wird, dass er mehr weiß, als er einem auf die Nase bindet. Redet ständig davon, dass wir alle vorsichtig sein müssen, aber warum und wieso, will er nicht sagen. Und dann lässt er plötzlich, wenn niemand damit rechnet, eine Bombe platzen.« Seine Augen verengten sich. »Darum wär’s gar nicht so schlecht, wenn Sie bei uns einsteigen würden.«
    Bin schon unterwegs! »Ich?«
    »Ja. Wissen Sie, ich arbeite gern für Pendergast. Nur …« Er zögerte. »Ich mache mir Sorgen, dass seine Verletzungen vielleicht schlimmer waren, als wir alle gedacht haben. Er hat zum Beispiel eine verrückte Theorie entwickelt. So irre, dass ich meinen Ohren nicht getraut habe.«
    Smithback horchte auf. Irgendwie beschlich ihn die Ahnung, dass eine verrückte Theorie, wenn sie von Pendergast stammte, durchaus zu einem überraschenden Ergebnis führen konnte. Trotzdem, er hielt sich vorsichtshalber bedeckt. »Ach ja?«
    »Ja. Wie gesagt, ich arbeite gern für ihn. Aber wenn alles auf so einer verrückten Theorie basiert …«
    »Was ist denn so verrückt an Pendergasts Theorie?«
    Diesmal zögerte O’Shaugnessy noch länger. Es fiel ihm offensichtlichschwer, irgendetwas Negatives über den Agent zu sagen.
    Smithback hatte eine Idee, wie er ihm die Zunge lösen konnte. Er winkte den Kellner heran. »Noch einmal das Gleiche.«
    »Für mich diesmal einen Powers«, bat O’Shaugnessy.
    »Wie Sie wollen. Geht wieder auf meine Rechnung.«
    Smithback fasste sich mühsam in Geduld, bis die Drinks kamen, aber dann platzte er förmlich heraus: »Also, was ist das nun für eine Theorie?«
    O’Shaugnessy nahm einen