Perdido Street Station 01 - Die Falter

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Physiognomien des Fliegens

 
KAPITEL 6
     
     
    New Crobuzon war eine Stadt ohne Respekt vor der Schwerkraft.
    In ihrem Luftraum krochen Aerostats von Wolke zu Wolke wie Schnecken auf Kohlköpfen. Milizgondeln flitzten in hundert Metern Höhe durch das Herz der Stadt zu den Außenbezirken, die Trag- und Zugseile summten und vibrierten wie Gitarrensaiten. Wyrmen kraulten durch den Himmel, hinterließen eine Spur aus Exkrementen und Flüchen. Tauben teilten sich das Revier über den Dächern mit Dohlen und Falken und Spatzen und entflogenen Papageien. Geflügelte Ameisen, Wespen, Bienen und Schmeißfliegen, Schmetterlinge und Schnaken führten Rückzugsgefechte gegen tausend Aspis’ und Dheri, die sie im Fluge aufschnappten. Golems, von betrunkenen Studenten in einer Bierlaune zusammengestümpert, wuchteten sich stumpfsinnig durch die Luft, auf plumpen Flügeln aus Leder, Papier oder Obstschalen, die während des Fliegens Stück für Stück zerfielen. Sogar die Züge, die Heerscharen von Männern und Frauen sowie unzählige Güter durch New Crobuzons riesiges Gerippe transportierten, strebten danach, über den Häusern zu bleiben, als fürchteten sie Verunreinigung durch Architektur.
    Die Stadt bäumte sich gewaltig empor, wie inspiriert von den Gebirgsmassiven im Westen. Verwitterte Wohnklötze, zehn, zwanzig, dreißig Stockwerke hoch, prägten die Skyline. Sie stachen in die Luft wie feiste Finger, wie geballte Fäuste, wie Stümpfe von Gliedmaßen, die aufgeregt über den Undulationen der niedrigeren Häuser gestikulierten. Die Massen Beton und Teer, aus denen die Stadt bestand, hatten nicht vermocht, die natürliche Physiognomie des Areals gänzlich auszulöschen, sondern spiegelte diese wider. Schäbige Hütten, Katen, Baracken ergossen sich die Flanken von Vaudois Hill, Flyside, Flag Hill und St. Jabber’s Mound hinab wie Geröll.
    Die rauchschwarzen Mauern des Parlaments reckten sich von Strack Island in die Höhe wie ein Haifischzahn oder der Stachel eines Teufelsrochens, irgendeine zyklopische organische Waffe, die in den Himmel dolchte, überwuchert von Rohren und riesigen Nieten. Das Wummern der uralten Dampfkessel im Innern ließ die Mauern erzittern. Erker, gewidmet ungewissen Zwecken, ragten aus dem massigen Leib des kolossalen Steinhaufens, unbekümmert um Stützpfeiler oder Kragstein. Tief im Innern, im großen Sitzungssaal, außer Reichweite des Himmels, ergingen sich Bürgermeister Rudgutter und zahllose schwafelnde Langweiler in Nachweisen ihrer Daseinsberechtigung. Der gesamte Komplex glich einem Berg am Rand eines architektonischen Kataklysmus.
    Die Ätherhöhen über der Stadt waren gleichfalls kein reines Elysium. Fabrikschlote durchstießen die Membran zwischen den Elementen Erde und Luft und bliesen tonnenweise giftige Gase in diese Oberwelt, wie aus schierer Boshaftigkeit. Der Rauch aus einer Million niedriger Schornsteine wogte als dicker, stinkender Brodem über den Hausdächern. Krematorien qualmten in die fliegende Asche missgünstig vorenthaltener und in den Flammen eines Kaminfeuers vollstreckter Testamente; darein mischte sich Kohlenstaub, dessen flüchtige Glut sterbende Liebende wärmte. Vieltausend trübe Schmauchgeister hüllten New Crobuzon in einen stinkenden Mantel, der das Atmen schwer machte wie ein Alp.
    Die Wolken quirlten in dem schadstoffgesättigten Mikroklima der Stadt. Es schien, als würde das Wetter in New Crobuzon bestimmt von einem riesigen, sich träge drehenden Zyklon über der Nabe der Stadt, jenem monströsen Denkmal baukünstlerischer Gigantomanie inmitten des Kommerzviertels The Crow, über dem Knotenpunkt vieler Meilen Bahngleise und vieler Jahre architektonischer Irrungen und Wirrungen: Perdido Street Station.
    Eine Zitadelle des Industriezeitalters, im Überfluss mit Zinnenreihen posamentiert. Ihr westlichster Turm war der Stützpunkt der Bürgerwehr, der Spike, der all seine Brüder überragte und von straff gespannten Gleistrossen in sieben Richtungen gezogen wurde. Doch seiner beeindruckenden Höhe zum Trotz war der Spike nur einer von zahlreichen Auswüchsen des steinernen Quodlibets.
    Den Baumeister hatte man, rettungslos dem Wahnsinn verfallen, eingesperrt, sieben Jahre nach Vollendung seines Werks. Er wäre ein Ketzer, hieß es, besessen von der Idee, seinen eigenen Gott zu bauen. Aus fünf gähnenden Ziegelmäulern schlängelten sich die Gleise wie eiserne Zungen. Läden und Folterkammern und Werkstätten und Kontore und Zwischenräume