Perdido Street Station 01 - Die Falter

David und Lublamai und vergewisserte sich, dass seine Raupe zufrieden war und sicher untergebracht. Dann stieg er nach unten, heftete die Nachricht innen an die Tür und trat hinaus in einen Tag, durch den helle Lichtstrahlen wie scharfe, blanke Schwerter schnitten.
    Ohne Begeisterung machte er sich auf die Suche nach einer frühen Droschke, die ihn zur Universität fahren sollte und zu dem besten Biologen, Naturphilosophen und Biothaumaturgen, den er kannte: dem abscheulichen Montague Vermishank.

 
KAPITEL 17
     
     
    Isaac betrat den Campus der Universität von New Crobuzon mit einer Mischung aus Nostalgie und Unbehagen. Die Anlage hatte sich seit seinen Tagen als Dozent nur geringfügig verändert. Die Gebäude der diversen Fakultäten und Fachbereiche durchsetzten Ludmead mit einer grandiosen Architektur, die alles andere ringsum zu Lückenfüllern degradierte.
    Die Bäume auf der Rasenfläche vor dem monumentalen und altehrwürdigen Bau der Wissenschaftlichen Fakultät warfen ihren Frühlingsblütenflor ab. Auf Pfaden, ausgetreten von Generationen von Studenten, wanderte Isaac durch grell rosafarbene Blütenschauer. Er stieg zielstrebig die geschrubbte Eingangstreppe hinauf und schritt durch die hohen Flügeltüren.
    Im Foyer präsentierte er eine seit sieben Jahren abgelaufene Zugangsberechtigung, doch er hätte sich die Mühe sparen können. Der Pedell hinter dem Tisch war Sedge, alt und etwas einfältig, seit einem Menschenalter Faktotum der Universität und scheinbar eine Institution für die Ewigkeit. Er begrüßte Isaac wie stets bei dessen unregelmäßigen Besuchen mit einem unverständlichen Genuschel, das Wiedersehensfreude ausdrückte. Isaac schüttelte ihm die Hand und erkundigte sich nach der Familie. Er hatte Grund, Sedge dankbar zu sein, unter dessen trüben Augen er zahlreiche wertvolle Teile der Laborausstattung aus dem Haus geschmuggelt hatte.
    Isaac stieg die Treppe hinauf, vorbei an Studenten, die in Gruppen und Grüppchen zusammenstanden, qualmten, debattierten oder schrieben. Inmitten der Übermacht von Mann und Mensch behauptete sich nichtsdestoweniger die gelegentliche verschworene Clique aus Xenianern oder Frauen oder beidem. Einige Studiosi führten mit demonstrativem Stimmaufwand gelehrte Streitgespräche. Andere kritzelten Marginalien in ihre Lehrbücher und kauten auf selbst gerollten Zigarillos. Etwas abseits, am Ende des Flurs, hatte sich eine kleine Runde zusammengefunden, um die Lektion der letzten Vorlesung praktisch zu erproben. Es gab entzücktes Gelächter, als der winzige, aus Prima Materia geknetete Homunkulus vier stolpernde Schritte tat, bevor er zu einem Häufchen Mulch zerbröselte.
    Je weiter Isaac über Treppen und durch Korridore in den inneren Bereich des Gebäudes vordrang, desto geringer die Anzahl der Studenten, die ihm begegneten. Zu seinem großen Ärger musste er feststellen, dass sein Herz aufgeregt zu schlagen begann, als er das Stockwerk betrat, in dem sein ehemaliger Vorgesetzter residierte.
    Er wanderte durch die vornehme Teerholztäfelung, den Blick starr auf das Büro am Ende des Flurs gerichtet, auf dessen Tür in goldenen Lettern geschrieben stand: Direktor. Montague Vermishank.
    Ein paar Schritte davor blieb Isaac stehen und zupfte an Haaren und Hemd. Es war ein emotionaler Balanceakt, Groll und Abneigung eines Jahrzehnts mit einem verbindlichen, versöhnlichen Tonfall zu vereinen. Er atmete einmal tief ein und aus, dann gab er sich einen Ruck, klopfte energisch an, öffnete und trat ein.
    »Was sind das für Manieren …«, schnauzte der Mann hinter dem Schreibtisch, verzichtete jedoch darauf, fortzufahren, als er Isaac erkannte. »Aha«, sagte er nach langem Schweigen. »Natürlich, Isaac. Nehmen Sie Platz.«
    Isaac setzte sich.
    Montague Vermishank nahm gerade sein Mittagessen ein. Das bleiche Gesicht und die Schultern beugten sich in scharfem Winkel über die Platte des monumentalen Schreibtischs. Hinter ihm befand sich ein kleines Fenster. Es schaute, wie Isaac wusste, auf die breiten Boulevards und eleganten Villen von Mafaton und Chnum hinaus, aber eine vergilbte Gardine war vor die Aussicht gezogen und sorgte für gedämpftes Licht.
    Vermishank war nicht eigentlich dick zu nennen, aber vom Kinn abwärts mit einem schwammigen Zuviel gepolstert, einer Ummantelung aus totem Fleisch wie bei einem Leichnam. Er steckte in einem zu engen Anzug, und die nekrotische weiße Haut quoll aus den Ärmelöffnungen. Das dünne Haar war pedantisch exakt