Perdido Street Station 01 - Die Falter

gescheitelt und gekämmt. Vermishank trank eine klumpige Cremesuppe. Hin und wieder tunkte er weiches, weißes Brot ein und lutschte an dem matschigen Ende, kaute, ohne abzubeißen, schlürfte und schmatzte an der breiigen Masse, von der es fahlgelb auf den Schreibtisch tropfte. Seine farblosen Augen hingen unverwandt an dem Besucher.
    Isaac seinerseits bemühte sich, Vermishank nicht anzustarren, und war insgeheim dankbar für seine stramme Leibesfülle und seine Haut von der Farbe glosenden Holzes.
    »Ich war ärgerlich, weil irgendein Flegel hereinplatzte, ohne anzuklopfen, aber dann sah ich, dass Sie es sind. Natürlich. Gewöhnliche Anstandsregeln gelten nicht. Wie ist das werte Befinden? Müssen Sie sich was dazuverdienen? Brauchen Sie einen kleinen Auftrag?«, erkundigte sich Vermishank mit seiner heiseren Flüsterstimme.
    »Nein, nein, nichts dergleichen. Momentan geht es mir ausgezeichnet«, wehrte Isaac ab, nonchalant, hoffte er. »Wie steht’s mit den eigenen Projekten?«
    »Gut, gut. Schreibe gerade einen Aufsatz über Bioignition. Ich habe die pyrotische Flansch in einem Feuer-Bes isoliert.« Pause. »Außerordentlich faszinierendes Gebiet.«
    »Klingt hoch interessant.« Isaac heuchelte Begeisterung. Wieder entstand eine lange Gesprächspause. Isaac fiel kein konversationsfähiges Thema mehr ein. Er verabscheute und respektierte Vermishank – eine unbekömmliche Mischung.
    »Tja – also …«, sagte er schließlich. »Um es kurz zu machen: Ich bin hier, weil ich Ihre Hilfe brauche.«
    »Aha.«
    »Ja. Sehen Sie, ich arbeite an einer Sache, die nicht ganz in mein Gebiet fällt. Ich bin eher Theoretiker als ein Mann der Praxis, wie Sie wissen …«
    »Allerdings …« Eine unspezifische Ironie ölte Vermishanks Stimme.
    Du alter Rattenfurz, dachte Isaac. Die Gelegenheit habe ich dir auf dem silbernen Tablett serviert!
    Laut sagte er: »Wie dem auch sei – es handelt sich da um ein Problem, welches möglicherweise – obschon ich es bezweifle – durch Biothaumaturgie gelöst werden könnte. Ich möchte Sie um Ihr fachliches Urteil bitten.«
    »So, so.«
    »In der Tat. Was ich wissen möchte: Kann jemand durch Remaking die Fähigkeit zu fliegen erlangen?«
    »Oha.« Vermishank lehnte sich zurück und wischte mit einem Stück Brot die Suppe vom Mund. Vorübergehend trug er einen Schnurrbart aus Krümeln. Er faltete die Hände vor sich auf dem Tisch und wackelte mit den dicken Fingern. »Fliegen soll er also.« Ein Unterton von Erregung schlich sich in seine kalte Stimme. Mochte es ihn noch so sehr gelüsten, Isaac seine Verachtung spüren zu lassen, der Wissenschaftler in ihm war stärker.
    »Ganz recht. Ist eine solche Operation schon einmal durchgeführt worden? Mit Erfolg?«
    »Doch, ja …« Vermishank nickte bedächtig und beobachtete unter halb gesenkten Lidern, wie Isaac sich ruckartig aufrecht hinsetzte und einen Notizblock aus der Tasche zog.
    »Oh, tatsächlich?«
    Vermishanks Blick irrte ab, während er in seinem Gedächtnis forschte.
    »Tatsächlich … Warum, Isaac? Ist jemand zu Ihnen gekommen, der fliegen will?«
    »Darüber darf ich leider nichts sagen. Diskretion, Sie verstehen …«
    »Selbstredend, Isaac. Natürlich sind Sie Ihren Klienten gegenüber zur Diskretion verpflichtet. Berufsethos. Ich respektiere Sie dafür.« Vermishank bedachte seinen Besucher mit einem gönnerhaften Lächeln.
    »Schon gut. Wissen Sie Einzelheiten über den Fall?« Innerlich knirschte Isaac mit den Zähnen. Leck mich, du überheblicher Klugscheißer!
    »Je nun … Wenn ich mich recht entsinne …« Isaac wand sich vor Ungeduld, während Vermishank den Kopf zurücklegte und vor ihm ausbreitete, was die Suche in der Schatzkammer seines Gedächtnisses zutage gefördert hatte.
    »Es gab einen Biophilosophen, Ende des letzten Jahrhunderts, Calligine mit Namen. Unterzog sich selbst einem Remaking.« Vermishank lächelte jovial und grausam und schüttelte den Kopf. »Verrückte Idee, hat aber scheinbar funktioniert. Riesige, mechanische Flügel, fächerartig. Er veröffentlichte einen Aufsatz zu dem Thema.« Vermishank wandte den Kopf über die talgige Schulter, schaute mit einem unbestimmten Blick auf die Bücherregale an den Wänden seines Arbeitszimmers und wedelte mit einer schlaffen Hand ins Beliebige, wonach Calligines Werk sich überall und nirgends befinden konnte. »Wissen Sie nicht, wie die Geschichte weitergeht? Nie das Lied gehört?«
    Isaac kniff fragend die Augen zusammen. Zu seinem Grausen begann