Picknick mit Bären

würden: immer der gleiche Wanderpfad, die gleichen Hügel und Berge, der gleiche endlose Wald. Die Bäume standen so dicht, daß man fast nie einen Ausblick genießen konnte, und wenn, dann wieder nur auf endlose Hügelketten und noch mehr Bäume. Ich war schwer enttäuscht, als ich merkte, daß ich schon wieder alles madig machte und ich mich nach Weißbrot sehnte. Mary Ellen und ihr unentwegtes, erschreckend geistloses Geplapper kamen erschwerend hinzu.
    »Wann hast du Geburtstag?« fragte sie mich.
    »Am 8. Dezember.«
    »Also Jungfrau.«
    »Nein, Schütze.«
    »Ist ja auch egal.« Dann plötzlich: »Meine Güte, ihr beide stinkt zum Himmel.«
    »Na ja, man schwitzt kein Rosenwasser beim Wandern.«
    »Ich schwitze überhaupt nicht. Nie. Ich träume auch nicht.«
    »Jeder Mensch träumt«, sagte Katz.
    »Ich aber nicht.«
    »Nur Menschen mit ungewöhnlich geringer Intelligenz träumen nicht. Das ist wissenschaftlich erwiesen.«
    Mary Ellen sah ihn einen Moment lang ausdruckslos an, dann sagte sie plötzlich, ohne sich direkt an einen von uns zu wenden: »Habt ihr das schon mal geträumt? Also, man sitzt in der Klasse und so, und dann guckt man an sich runter und so, und man hat nichts an?« Sie schüttelte sich. »Das kann ich nicht ab.«
    »Ich dachte, du träumst nicht«, sagte Katz.
    Sie starrte ihn wieder lange an, als überlegte sie, wo sie ihm schon mal begegnet war. »Und Fallen«, fuhr sie gelassen fort. »Den Traum hasse ich auch. Wie wenn man in ein Loch fällt und so, und man fällt und fällt.« Sie schnaubte wieder geräuschvoll, um den Druck in den Ohren loszuwerden.
    Katz musterte sie beiläufig interessiert. »Ich kenne jemanden, der hat das auch mal gemacht«, sagte er, »dabei ist ihm ein Auge rausgesprungen.«
    Sie sah ihn fragend an.
    »Es kullerte über den Wohnzimmerboden, und sein Hund hat es gefressen. Stimmt’s, Bryson?«
    Ich nickte.
    »Das hast du dir nur ausgedacht.«
    »Nein. Es ist über den Boden gekullert, und bevor er sich’s versah, hatte der Hund es mit einem Happen verschlungen.«
    Ich bestätigte das mit einem neuerlichen Nicken.
    Sie dachte minutenlang darüber nach. »Was hat dein Freund wegen der Augenhöhle gemacht? Hat er sich ein Glasauge gekauft, oder was?«
    »Das hatte er eigentlich vor, aber seine Familie war ziemlich arm. Er hatte sich einen Tischtennisball besorgt, eine Pupille drauf gemalt und ihn als Auge benutzt.«
    »Ihh«, sagte Mary Ellen leise.
    »Deswegen würde ich an deiner Stelle nicht ständig so schnauben.«
    Sie ließ sich das Gesagte wieder durch den Kopf gehen. »Ja, vielleicht hast du recht«, sagte sie und schnaubte.
    In den wenigen Momenten, die wir für uns hatten, wenn sich Mary mal zum Pinkeln in die Büsche verzog, hatten Katz und ich heimlich beschlossen, morgen die 22,5 Kilometer nach Dicks Creek Gap zu laufen, wo ein Highway kreuzte, der in die Stadt Hiawassee führte, 17,7 Kilometer weiter nördlich. Wir würden bis zum Gap wandern, und wenn wir am Ende tot umfielen; von da aus würden wir nach Hiawassee trampen, um dort zu Abend zu essen und uns in einem Motel einzumieten. Plan Nummer zwei sah vor, Mary Ellen zu töten und sich an ihren Honigpops gütlich zu tun.
    So kam es, daß wir am nächsten Tag wie die Soldaten marschierten, richtig marschierten, meine ich, und Mary Ellen mit unseren weit ausholenden Schritten in blankes Erstaunen versetzten. In Hiawassee sollte es ein Motel geben – Bettlaken! Dusche! Farbfernsehen! – und angeblich eine Auswahl von Restaurants. Dieser kleine Ansporn reichte, um uns einen Schritt schneller gehen zu lassen. Katz erlahmte nach einer Stunde, und ich war nachmittags todmüde, aber wir hielten entschlossen durch. Mary Ellen fiel immer weiter zurück, bis sie sogar hinter Katz zurückblieb. Ein wahres Wunder.
    Um vier Uhr trat ich erschöpft und erhitzt und mit einem von sandigen Schweißbächen gezeichneten Gesicht aus dem Wald und stieg die breite Böschung zum U.S. Highway 76 hoch, einem Asphaltband mitten durch den Wald, und stellte befriedigt fest, daß die Straße mehrspurig war und wie eine wichtige Hauptverkehrsader aussah. Ein paar hundert Meter weiter befand sich eine kleine Lichtung und eine Auffahrt – Ausdruck von Zivilisation! –, bevor die Straße eine verlockende Kurve beschrieb. Mehrere Autos fuhren vorbei, als ich mich dort hinstellte.
    Katz torkelte ein paar Minuten später zwischen den Bäumen hervor. Mit seinem irren Blick und den zerzausten Haaren sah er verwegen aus, und ich