Piter - Wrotschek, S: Piter - Metro-Universum: Piter

grinste. Der Grünschnabel hatte verstanden.
    Wer weiß, vielleicht wird ja doch noch ein Digger aus ihm, dachte Iwan. Später mal, wenn er älter ist.
    Zerstreut sah sich Iwan nochmals im ehemaligen Chemielabor um, dann ging er selbst in den Tunnel hinaus. Er musste den Dieselgenerator finden.
    »Iwan«, rief jemand hinter der Säule.
    Iwan stutzte. Er schob die Hand hinter den Rücken und zog die Pistole aus dem Gürtel. Eine erbeutete Makarow – besser als nichts.
    »Wer ist da? Komm raus.«
    Der Angesprochene gehorchte. Iwan betrachtete den kleinen Dicken im Anzug und seufzte. Der hatte noch gefehlt. Das menschgewordene Meerschweinchen Boris. Die bewaffnete Neutralität.
    »Guten Tag, Iwan«, grüßte der friedensbewegte Zivilist. »Ich muss etwas mit Ihnen besprechen.«
    Sein Gesichtsausdruck wirkte befremdlich. Iwan sicherte seine Makarow und steckte sie in den Gürtel zurück.
    »Schon wieder ein Fall von militärischer Willkür?«, erkundigte er sich genervt.
    Willkür hatte Iwan in den letzten beiden Tagen mehr als genug erlebt. In jeder Spielart. Bis zum Erbrechen.
    »Was?« Boris blinzelte. »Nein, nein. Das heißt ja.«
    Gar nicht so einfach, sich mit einem Meerschweinchen zu unterhalten, dachte Iwan.
    »Was denn nun? Ja oder nein?«
    »Wissen Sie …« Der Abgesandte des Friedensrats druckste herum. »Die Sache ist kompliziert. Könnten Sie bitte mit mir kommen? Es ist sehr wichtig.«
    »Sehr?« Iwan hatte nicht die geringste Lust, irgendwo hinzugehen. Höchstens nach Hause. In aller Stille die Sachen packen und abhauen – nach Hause. Und alles vergessen. »Ich wollte gerade nach Hause fahren.«
    »Die Angelegenheit ist wirklich ungeheuer wichtig«, insistierte Boris. Wie damals bei der Szene mit Kulagin fiel Iwan die eiserne Entschlossenheit auf, die sich in der weichen, molligen Hülle dieses kleinen Mannes verbarg. Ach, Borja. »Sie müssen mit mir kommen, Iwan. Sie und niemand sonst.«
    Aber die, die nicht brav waren,
    müssen auch schlafen.
    »Meinetwegen«, sagte Iwan. »Wohin gehen wir?«
    Tunnel, Übergänge, Schächte, Nischen.
    Das Gesicht der Metro.
    In der Finsternis glänzte plötzlich Metall, und aus dem Nichts erschien eine dunkle Gestalt.
    »Hände hinter den Kopf«, kommandierte die Gestalt.
    »Ist das Ihre ungeheuer wichtige Angelegenheit?«, fragte Iwan, ohne sich nach Boris umzudrehen. »Na dann, vielen Dank.«
    Langsam hob er die Hände.
    Boris, Boris, du verdammtes Arschloch, dachte Iwan. Wenn ich mich auf die Beine von dem Typen stürze, könnte ich es schaffen.
    »Lass das«, warnte die Gestalt. Ihre tiefe Stimme klang so ruhig und unerschütterlich wie die Granitbrüstung einer Uferstraße. »Du hast keine Chance.«
    Konnte der Dreckskerl etwa Gedanken lesen? Schweigend starrte Iwan vor sich hin, das Gesicht versteinert vor Wut.
    »Aber Sie hatten mir doch versprochen, dass ihm nichts passiert!«, entrüstete sich Boris.
    Die mit einer Pistole bewaffnete Gestalt trat ins Licht. Der Mann kam Iwan irgendwie bekannt vor. Flaches, ebenmäßiges Gesicht, leicht schielende Augen, dunkles, kurz geschorenes Haar, an der Wange eine Narbe. Graue Armeejacke mit Gürtel, an der Brust der weiße Stern, das Abzeichen des MTschS.
    Verdammte Scheiße, dachte Iwan. Und ich war schon fast auf dem Heimweg.
    »Das habe ich versprochen, stimmt«, sagte der Moskowiter und blinzelte. »Na und? Hände schön oben lassen, Beine auseinander – zack zack.«
    Im nächsten Moment stellte sich heraus, dass der schielende Hüne keineswegs allein war. Zuerst tauchte ein Halbwüchsiger auf. Seine eine Hand war verbunden, in der anderen hielt er eine AK-103 mit abklappbarer Schulterstütze. Dann erschien ein älterer Mann mit einer abgeschnittenen Flinte. Und zuletzt noch ein bulliger Typ. Sie durchsuchten Iwan nach allen Regeln der Kunst, sogar seine Hoden tasteten sie ab.
    »Alles okay, Ramil«, meldete der Kraftprotz.
    Der Schielende nickte. Und in diesem Augenblick erkannte ihn Iwan. Natürlich!
    Es war Kandagarijew, der Leiter der Wache der Station Ploschtschad Wosstanija und gleichzeitig der Ober-Bodyguard von Zar Achmet alias Achmetsjanow. Offenbar war er Tatare wie der Diktator selbst. Iwans Herz schlug auf einmal bis zum Hals. Jetzt saß er in der Tinte.
    Kalte Erde …
    Kalte Erde …
    »Folgen Sie mir«, befahl Kandagarijew und fügte höflich hinzu: »Bitte.«
    Wie zum Hohn verband man Iwan auch noch die Augen. Als ob er sich den Weg nicht auch im Dunklen hätte merken können.
    Nach einem kurzen