Pizza House Crash

aus: ich wollte den Geruch schmecken.
    »Natürlich. Nur wenn ich ein Kompliment mache, geschieht das zufällig.« Er lachte und rasselte die technischen Details herunter.
    »Stativ. Kamera: Hasselblad. Objektiv 80 mm normal. Film: Ektachrome 64, für das Kunstlicht. Format 2 ¼ mal 2 ¼ Zoll, um einen anständigen Abzug vom Dia zustandezubringen. In vierfacher Abstufung über- und unterbelichtet, um die richtige Verwischung hinzukriegen. Belichtungszeit eine sechzigstel Sekunde...«
    »Wenn auf dem Monitor alle sechzehntel oder, sagen wir, alle zwanzigstel Sekunde eine Message erscheint, würdest du die erwischen?«
    »Klar und scharf? Wäre reine Zufallssache. Logischerweise hätte ich bei dieser Belichtungszeit eine Chance von eins zu vier oder eins zu drei, aber wenn es auch noch klar und scharf erscheinen soll, liegt die Chance bei eins zu vierzig, eins zu dreißig...«
    Ich nickte und hob die Hand, um ihn zu unterbrechen.
    »Wie sonst würdest du etwas auf ein Bild bringen, das eigentlich nicht drauf sein soll?«
    »Du meinst, wie würde ich das Wort auf die Bildschirmdarstellung legen? Mit einer Doppelbelichtung. Natürlich kannst du im Studio auch mit Hilfe von Projektoren Doppelbilder hersteilen.«
    »Und - hast du?«
    »Nein.«
    Wir schauten einander ungerührt an. Er wartete in stummer Herausforderung, daß ich weiterredete. In der Patisserie herrschte Hochbetrieb; das Café-Publikum von Soho drängte sich hier. Die Luft war klebrig und schwer vom Duft des zuckrigen Konfekts und vom rauchigen Aroma von dampfendem Kaffee, Schokolade und Tabak. Das Schweigen stand zwischen uns wie ein stiller, unzerbrechlicher Block inmitten des Geschnatters ringsumher.
    Ich nahm ein Päckchen braunen Zucker aus der Schale neben seinem Aschenbecher und zerdrückte es genußvoll knirschend zwischen meinen zitternden Fingern. Wieso zitterten sie? War es der Mangel an Schlaf oder der Kick des Koffeins, was mich so hektisch machte? Oder Nervosität - »der Instinkt der Selbsterhaltung«? Ich erinnerte mich, daß ich das vor einem Examen in der Schule einmal in Roget’s Thesaurus gelesen hatte. Der Instinkt der Selbsterhaltung. Das Wissen hatte nicht geholfen. Mein Körper stählte sich gegen irgendeine unbekannte Bedrohung aus einer unbekannten Richtung. Allmählich wurde mir flau. Vielleicht war es der Hunger.
    »Kann ich das behalten?« Ich hielt das Foto hoch.
    »Natürlich.«
    Ich dankte ihm und schob das Bild vorsichtig in meine Tasche; dann zog ich endlich den Kuchen heran und fing an, daran zu knabbern. Ich würde keine Vergrößerungen mehr brauchen, sagte ich Nick; was er mir erzählte hatte, genügte. Er fragte nicht nach der Erklärung, die ich ihm sicher schuldete, und er bekam sie auch nicht.
    Eine Message, die nicht in einen Pizza-Haus-Computer gehörte, hatte den Tod bedeutet. Aber diese Message hier - wenn sie das bedeutete, was ich vermutete - war in eines der größten und komplexesten Finanzsysteme der Welt eingeschmuggelt worden. Das deutete auf ein Mordsgeschäft ganz anderer Art. Entweder war ich zufällig darüber gestolpert, oder jemand versuchte mir etwas zu sagen.
    Nicks dunkle Augen blickten woanders hin - eine Atempause. Er hatte eine Bekannte entdeckt, eine große Blonde mit einem glänzenden roten Mund und ohne Hintern. Nick stand auf, um mit ihr zu sprechen, und ich nutzte die Gelegenheit, um von meinem Stuhl herunterzurutschen und zu verschwinden, solange es noch hell war.
    »Georgina, warte... ich will dir helfen«, rief er, aber zu spät.
    Ich war schon zur Tür hinaus und gleich eingekreist von den Wollmützen, den safrangelben Gewändern und klingenden Glöckchen einer vorübertanzenden, singenden Krishna-Gruppe. Einer mit seligem Lächeln und einem cremefarbenen Streifen auf der Nase drückte mir einen Werbezettel für ein vegetarisches Restaurant in die Hand. Zen und die Kunst des Manna-Marketings. Ich seufzte. Jeder war dabei: Alle jagten sie das Pfund, den Dollar, den Yen, das Kamel durchs Nadelöhr. Ich wartete, bis sie vorbeigeklingelt waren, und versuchte dann, die verkehrsreiche Straße zu überqueren - und hörte das Aufheulen eines Motorrads beim Herunterschalten nicht mehr. Beschleunigend kam es herangekurvt und verfehlte mich, aber nur knapp. Ich rutschte aus, als ich versuchte, dem Ding auszuweichen, das längst vorbei war, und stolperte über den Randstein. Jemand packte mich beim Arm, und ich umklammerte voller Schrecken meine Tasche.
    »’fluchte Maschinen. Hätte Sie