PR Ara-Toxin 01 - Die Galaktischen Mediziner

noch auf einem der obersten Ränge hatten sie freie Plätze gefunden. Zum x-ten Mal bemühte Perry seine Teleoptik. »Orgas«, konstatierte er danach tonlos. »Als feinsinnige Poeten gerühmte Bewohner des Wasserplaneten Borbeli-VI, auf Interkosmo so bezeichnet, weil sie entfernt terranischen Killerwalen ähneln.«
    »Geritten von Yerpfenisen, dezidiert pazifistisch eingestellten Krebswesen, deren Regierungsvertreter im Liga-Rat seit jeher gegen jegliche Nachrüstung der LFT-Flotte stimmen.« Tifflor schnaubte angewidert durch die Nase. »Hier gehen sie nicht gerade gewaltlos miteinander um.«
    Auf dem Rücken eines sich im Todeskampf windenden Orgas droschen drei der Krabbenartigen mit stahlverstärkten Scheren aufeinander ein. Perry reichte es, er hatte genug gesehen. Barbarische Gladiatorenspiele waren nicht sein Ding, schon gar nicht, wenn sie von Intelligenzwesen betrieben wurden. »Lass uns gehen.«
    »Warte noch. Ist dir an den bisherigen Stationen unserer Tour etwas aufgefallen?«
    »Dass knapp unter der zivilisierten Oberfläche die schlimmsten Urtriebe wuchern? Nicht sonderlich neu, doch immer wieder erschütternd.«
    »Brillant formuliert, aber das meine ich nicht. Mal vorausgesetzt, wir könnten inzwischen einen statistisch signifikanten Durchschnitt der sogenannten Kurgäste ziehen - woher stammt die überwiegende Mehrheit von ihnen?«
    Perry brauchte nicht lang nachzudenken. Er war nicht blind, und er ahnte nun, worauf Tiff hinauswollte. »Aus Thantur-Lok, dem Kugelsternhaufen M-l 3.«
    »Richtig. Aus dem Kerngebiet des >Göttlichen< Imperiums. Zu welchem vermutlich auch dieser Planet hier gehört. Nicht zuletzt ist als Verkehrssprache Arkonidisch im Gebrauch. Sollten uns da nicht längst Arkoniden begegnet sein?«
    »Sind aber nicht. Ich habe noch keinen gesehen.« Aras hingegen waren zumindest in der Dokumentation vorgekommen, die sie der Konsole des Hotelzimmers entlockt hatten.
    »Ich schon. Mein Adlerauge ist schärfer als deins.« Tiff schwenkte triumphierend seine Multifunktionsbirne. »Soeben erspäht. Da unten.« Er zeigte Perry das Display: weiße Haare, helle Haut, rote Augen, markante geschwungene Nase...
    »Kannst dir einen Bonuspunkt gutschreiben. Worauf wartest du noch? Den Kerl nehmen wir uns zur Brust.«
    Rezzo d'Untrum verlor.
    Sein Kredit schmolz dahin wie Schnee in der Sonne. Schnee? Sonne? Schlimmer: wie Eiskometen, die sich zu nahe an eine Supernova gewagt hatten.
    Dass sich Rezzos Ersparnisse schnell verflüchtigten, hielt ihn keineswegs davon ab, seinen Wetteinsatz abermals zu verdoppeln. Dran bleiben, hieß die Devise. Und für Devisen war er schon immer zu haben gewesen, hihi. Keine Panik aufkommen lassen, durchhalten, der gewählten Strategie vertrauen! Jede Pechsträhne riss einmal ab.
    Diese nicht. Rezzo setzte schon das ganze Turnier über auf die orange Mannschaft; die waren weder Favoriten noch allzu krasse Außenseiter. Überdies hatten seine Würfel, die er vor jeder Entscheidung konsultierte, neun Punkte gezeigt, und das entsprach dieser Farbe im Spektralfächer. Doch die Orangen entpuppten sich als hoffnungslose Schwachmatiker. Runde für Runde kriegten ihre Vertreter eins auf die Mütze, und nicht zu knapp. Runde für Runde verdoppelte Rezzo. Selbst diese Prügelknaben mussten einfach irgendwann einen Sieg einfahren. Dann hatte er zwar kaum etwas gewonnen, aber wenigstens den Einsatz wieder hereingeholt.
    Denkste. Drittletzte Runde, und wieder versank der Orga mit der orangen Markierung sang- und klanglos, während sein yerpfenisischer Reiter von den Scheren der Gegner filetiert wurde. Rezzo warf den Bonchip weg, drängelte sich zum Wettschalter vor und nannte die Summe.
    »Ungültig«, sagte der Buchmacher, ein Cyborg. »So viel besitzt du nicht mehr.«
    Rezzo griff sich ans Halsband, als könne er seinen Kontostand erfühlen. »Gibt's nicht! Ich habe mitgerechnet. Da müssten mindestens noch ...«
    »Du behinderst den Ablauf. Tritt zur Seite.«
    »Wie viel fehlt dem jungen Mann?« Der Sprecher, ein Terraner mit fleckigem Teint und ungepflegtem Dreitagebart, war wie aus dem Nichts neben Rezzo d'Untrum aufgetaucht.
    »Elfhundert Chronners.«
    »Eine Lappalie. Darf ich aushelfen und diesen Rest übernehmen?«
    »Falls du das wünschst. Dein Kredit wäre zureichend, den Betrag abzudecken«, informierte der Cyborg leidenschaftslos. »Die Spielleitung regelt nicht die Aufteilung eines eventuellen Gewinns. Dies ist Privatsache der Teilhaber am Wettbon.«
    »Wir werden