PR TB 223 Der Waffenhandler

Guhrer sich als der USO-Verbindungsmann zu erkennen
gegeben, den er angefordert hatte.
    Er öffnete die Tür und ließ den Riesen herein.
    Guhrlat war etwa zweieinhalb Meter groß und hatte weit
ausladende Schultern, die mit bläulich schimmernden Schuppen
besetzt waren. Sie reichten ihm bis fast an die Brustwarzen und
gingen dann in ein dichtes, tiefblaues Haarkleid über, das den
Oberkörper bis an die Hüften bedeckte. Eine schmutziggraue
Hose umhüllte den Unterkörper und die säulenartigen
Beine. In einem Ledergürtel steckte ein Messer, das so groß
war, daß Kennon es mit beiden Händen nicht hätte
halten können.
    Guhrlat setzte sich auf den Fußboden, da jedes Sitzmöbel
im Appartement unter dem Gewicht seines massigen Körpers
zusammengebrochen wäre.
    Er hatte ein grobgeschnittenes Gesicht mit tief liegenden,
wäßrigen Augen, einer breiten Nase mit so weit
zurückliegender Nasenspitze, daß die beiden Nasenlöcher
wie große, schwarze Krater wirkten. Der Mund war lippenlos.
Dichtes, gelbes Haar wucherte ungeordnet in alle Richtungen, bildete
eine gewaltige Haube über seinem Kopf und reichte ihm bis weit
über die Schultern herab. Kennon fühlte sich an die Mähne
eines Löwen erinnert.
    »Sie können offen mit mir reden, Kennon«, sagte
Guhrlat. »Ich habe meine Instruktionen von der Erde erhalten.
Ich bin hier, weil Sie mich angefordert haben. Bitte, verfügen
Sie über mich.«
    Er hatte eine tiefe Stimme, die einen eigentümlichen Nachhall
hatte.
    Trotz des fremdartigen Aussehens faßte der Kosmokriminalist
Vertrauen zu dem Mann, der ebenso wie er selbst in den Diensten der
USO stand.
    »Ich brauche jemanden, der mir den Rücken freihält«,
erklärte er. »Körperlich bin ich so schwach, daß
ich mich kaum auf den Beinen halten kann. Das Klima ist nicht
besonders angenehm für mich. Jedes Kind könnte mich bei
einer körperlichen Auseinandersetzung besiegen. Das ist ein
Problem, mit dem ich mich nicht befassen kann. Sie werden dafür
da sein, mich zu beschützen.«
    Guhrlat nickte.
    »Sie müssen einen exzellenten Verstand haben«,
entgegnete er, »denn sonst hätten Sie kaum den gleichen
Brötchengeber wie ich.«
    Betroffen wandte Kennon sich ab. Dieser indirekte Hinweis auf
seine körperlichen Mängel schmerzte ihn.
    »Ich weiß«, sagte er mit schriller Stimme. »Ich
bin ein Krüppel. Aber das tut nichts zur Sache.«
    Es war nicht die Wahrheit. Kennon litt darunter, daß er so
mißgestaltet war. Viel lieber hätte er den Körper
eines Giganten wie Guhrlat gehabt. Wie sehnte er sich doch danach,
nur ein einziges Mal so stark zu sein, daß er sich vor der
körperlichen Überlegenheit eines anderen nicht zu fürchten
brauchte. Er haßte es, auf andere angewiesen zu sein, zumal sie
es ihn immer wieder spüren ließen.
    Sie tun so, als wäre ihr Körper gar nichts, dachte er
erbittert. Dabei ist er ihnen wichtiger als alles andere.
    Er schleppte sich zur Tür, drehte sich um und wartete, bis
der Mutant sich erhoben hatte und zu ihm kam. »Wohin?«
fragte Guhrlat.
    »Zu einem Journalisten«, erwiderte der Verwachsene.
»Zu Guy Maultinger.«
    Der Mutant streckte die Hände aus.
    »Soll ich Sie tragen?«
    »Wagen Sie es nicht, mich anzufassen«, fauchte Kennon.
Er wich vor dem Riesen zurück. Ihm war, als müsse die
leiseste Berührung mit den beschuppten Händen des Guhrers
eine Katastrophe auslösen.
    Guhrlat trat einen Schritt zurück.
    »Verzeihen Sie mir«, bat er. »Ich wollte Sie
nicht kränken.«
    »Kommen Sie«, befahl der Kosmokriminalist.
    Bald darauf landeten sie weit von der Küste entfernt in etwa
hundert Metern Höhe in einer Parknische in der Fassade eines
Hochhauses. Das Parkdeck war etwa zehn Meter breit, zehn Meter tief
und drei Meter hoch. Es bot Platz für vier Maschinen, aber nur
ein Gleiter parkte in der Nische. Er trug an der Seite die Aufschrift
PRESSE.
    Guhrlat ließ seine Hand auf das Dach der Flugkabine fallen.
Es dröhnte, als habe er einen Kanonenschuß abgefeuert.
    »Das Ding gehört Guy Maultinger«, lachte er.
»Wetten?«
    Kennon preßte sich die Hände gegen die Ohren.
    »Das weiß ich auch so«, erwiderte er und verzog
gequält das Gesicht.
    Eine Tür glitt zur Seite, und Guy Maultinger trat auf das
Parkdeck heraus. Er trug einen Energiestrahler in den Händen.
    »Was ist hier los?« fragte er.
    »Nichts weiter«, entgegnete Guhrlat. »Ich bringe
Ihnen den Zwerg.«
    Der Journalist legte die Hand neben der Tür an die Wand, und
Licht strahlte von oben auf die beiden