Price, Richard

Neuschnee. Du musst
mich an ihn ranlassen ...«
     
    Strike saß neben Rodney im Wagen, seine Hände beweg ten sich unruhig auf seinen Oberschenkeln, und in
seinem Kopf sirrte ein Geräusch wie von einer Stimmgabel oder einer Hundepfeife.
Er dachte wieder daran, dass er diese Stadt schleunigst verlassen musste;
vielleicht, sobald er Rodney aus den Augen war.
    »Du solltest vor einer Stunde in meinem Laden sein.«
    »Ja, n-nun, was sollte ich machen, diesem Cop erzählen,
ich muss los, ein paar Unzen verschneiden?«
    »Hat er dich verhaftet?« Rodney hielt an einer Ampel in
der Nähe der Baseballkäfige, bei denen jetzt, im Nachmittagssmog, kein Mensch
zu sehen war.
    »Mmh-mmh.«
    »Warum zum Teufel bist du dann mitgegangen? Du hättest
ihm sagen sollen, er könnte dich am Arsch lecken, er kann nicht so einfach
jemanden mitnehmen. Weißt du denn gar nichts? Verdammt, bist du ein Baby oder
was?«
    Strike riss die Augen auf. »Andre wollte mir an den
Sack gehen.«
    »Scheiß auf Andre. Was wollte dieser fette Cop von
dir?«
    »Nichts.«
    Strike hielt sich den Kopf, erinnerte sich an die
Vernehmung und daran, wie Buddha Hat über dem Tisch geschwebt und ihn aufgefordert
hatte, seinen Namen zu nennen.
    »Nichts, hmm? Hör bloß mit dieser Scheiße auf.« Rodney
segelte jetzt die 1 -9 entlang und sah Strike an, während er fuhr. »Hat er nach mir
gefragt?«
    »Er hat nichts von dir gesagt.«
    »Ich hab nie was davon gesagt, dass du jemanden umlegen
sollst. Alles, was ich gesagt hab, ist, wenn du den Job haben willst, dann hol
ihn dir selber, und Scheiße, selbst das hab ich nicht gesagt.«
    Strike war zu fertig, um zu protestieren, und fragte
sich, ob es Victor im Gefängnis tatsächlich schlimmer erging als ihm hier
draußen.
    Rodney fuhr ein paar Minuten schweigend weiter und bog
vom Highway auf den JFK Boulevard. »Also, was wollte er? Was hat er gefragt?«
    »Er sagt, er glaubt, ich war's gewesen. Ha-hat mich einen Nigger genannt.«
    »Und, hast du's getan?«
    » Leck mich.«
    Strike war so gereizt, dass die Worte einfach aus
seinem Mund schossen, und zuerst dachte er, Rodney streckte seine Hand aus, um
ihm auf die Schulter zu klopfen, doch dann griff Rodney in seinen Haarschopf
und riss ihn unter das Steuer. Den Kopf in Rodneys Schoß, sah Strike zu Rodneys
Nasenlöchern hinauf, und Rodneys Lippen verzogen sich zu einem gemeinen
Grinsen, während er an den Straßenrand fuhr, und plötzlich hatte Strike diese
große .38er im Gesicht, der Lauf drückte ihm die Nase platt, Rodneys Ellbogen
war hochgereckt, und sein glubschäugiges Gesicht glänzte dort oben hinter dem
Knauf.
    »Was glaubst du eigentlich, mit wem du redest? Mit
wem?« Rodney drückte ihm den Lauf aufs Nasenbein. Strike lag unbeweglich da,
einen Fuß gegen die Beifahrertür gestemmt.
    »Ich bin keiner aus deiner Crew, du Arschloch, also
pass auf dein verdammtes Mundwerk auf, sonst puste ich dir das Gesicht weg, verstehst
du mich?« Rodney riss Strikes Kopf zurück, aber Strike war weit weg, nahm nur
noch statisches Rauschen und flirrende Farben wahr und leistete keinen
Widerstand.
    »Und ich sag dir noch was. Wenn ich höre, dass du noch
ein ein ziges Mal mit diesem Detective redest, wenn ich jemals
meinen Namen in dem Zusammenhang höre, dann werde ich dich umlegen, bevor du
noch einen Blick über die Schulter werfen kannst. Ich schwöre bei Gott, wenn
irgendein Cop deswegen zu mir kommt, dann werd ich wissen, dass du das warst,
und dann bist du tot, kapiert?«
    Rodney
wartete. Strike nickte, schloss die Augen und tat, als wäre er gerade
eingeschlafen.
    »Und ich meine das so,
klar?«
    Strike
nickte verträumt, als jemand an den Wagen trat, an Rodneys Scheibe klopfte und
ihn dazu brachte, die Waffe unter den Sitz fallen zu lassen.
    »He, was
gibt's«, sagte Rodney, und seine Stimme klang augenblicklich wieder lässig.
    »Von
nichts kommt nichts«, sagte eine Stimme.
    Aus den
Augenwinkeln sah Strike, wie Rodney im Handschuhfach wühlte, drei weiße Karten
aus einem zehn Zentimeter dicken Stapel zog und dann wortlos ausstieg.
    Strike
richtete sich auf und sah, wie Rodney, den Arm um die Schulter eines weißen
Typs gelegt, die Straße überquerte. Der Cadillac stand neben einem Geschäft
für Kinderbekleidung; Strike warf einen Blick ins Schaufenster und sah
rosafarbene und blaue Babysachen vor einer Wand, auf der bunte Luftballons
aufgemalt waren.
    Strike
nahm den Stapel Karten aus dem Handschuhfach - es handelte sich um
Autoversicherungsbestätigungen