Prickel

hiermit?« Ich rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.
    Heckenpennes dachte einen Moment nach. Dann griff er in seine Hemdtasche, förderte Scuzzis Päckchen zutage, sah es kurz an und dann zu mir. »Quitt?« fragte er.
    Ich schluckte. Scuzzi hatte mir gesagt, was es wert war. Doch mit Scuzzi würde ich mich schon irgendwie einigen. Sicher doch. Ganz bestimmt. Irgendwie. Also nickte ich.
    »Schau morgen gegen Mittag noch mal rein.«
    »Mach ich. Tschö.«
    Wieder im Wagen, tippte ich nach kurzer Überlegung die erforderlichen Zielkoordinaten in den Bordcomputer, schaltete auf Autopilot, lehnte mich zurück und dachte nach, während die Landschaft an mir vorbeizog.
    Ich hatte einen Plan. Vielleicht noch nicht bis ins letzte Detail ausgearbeitet, aber doch schon weit genug durchdacht, um klarwerden zu lassen, daß ich die Durchführung ganz auf mich allein gestellt nicht auf die Kette kriegen würde. Gleichzeitig war es genau die Art von Vorhaben, zu der es eigentlich undenkbar ist, irgendeinen normalen Menschen zur Mithilfe bewegen zu wollen. Das machte schon im Frühstadium der Planung ein paar Streichungen nötig.
    . Irgend . einen . normalen .
    >Mensch< ließ sich nicht streichen; mit einem Hund oder einem Affen oder einem noch so phantastisch dressierten Huhn wäre mir nicht gedient. Also strich ich erstmal >irgend<. Dann >normal<.
    Blieb die Reihe meiner Freunde und Bekannten. Und von denen schließlich nur einer. Einer ganz alleine. Und selbst den zum Mitmachen zu überreden, würde es einer mephistophelischen Zungenfertigkeit bedürfen.
    Und eben darüber dachte ich nach, weit zurückgelehnt in meinem Fahrersitz, mit einem Finger den Drehbewegungen des Lenkrades folgend.
    Sizilien wird es nicht schaffen. Albanien schon gar nicht. Selbst was Irland angeht, bin ich mehr als skeptisch. Hat sich die Blutrache in einer Region erstmal so richtig festgesetzt, ist sie schwerer auszurotten als der Glaube an einen bestimmten Gott oder Fußballverein.
    Offene Rechnungen bleiben offene Rechnungen, und Haß läßt sich anscheinend ähnlich einfach vererben wie Sommersprossen.
    Wer in Essen-Hageroth lebt, oder gelebt hat, weiß, wovon ich spreche. Dieses kleine, wie ein Dorf in sich abgeschlossene Viertel erlebt mindestens einen bis zwei Sühnemorde pro Jahr. Erfolgreiche, meine ich. Die Zahl der Versuche liegt, wie die Motive, wie die Namen der Täter, in einem für Außenstehende weitgehend undurchschaubaren Dunkel. Und damit das so bleibt, verstehen es die Eingesessenen, den Zuzug von Fremden in diese Idylle nachhaltig zu entmutigen.
    Mein Freund Charly wohnt ziemlich vornean, in Hageroth. Schon seit ein paar Jahren. Er hat das Haus damals wirklich günstig gekriegt, was etwas damit zu tun gehabt haben mag, daß die Vorbesitzer ihr letztes halbes Jahr im Bett verbracht hatten. Mit durchschnittenen Kehlen.
    Er fühlt sich wohl hier. Die Hagerother sind für ihn nichts als ein Haufen Hinterwäldler mit schlechten Manieren. Zu Anfang, kurz nach seinem Einzug, hatten sie es witzig gefunden, ihm die Reifen zu zerstechen, wieder und wieder.
    Doch dann kam der Abend des WM-Halbfinales, auch noch Deutschland gegen Holland, und plötzlich und unerklärlich brach im ganzen Viertel die Stromversorgung zusammen.
    Nur in Charlys Haus brannten alle Lampen, und Joe Cockers >Civilised Man< schallte aus weit offenstehenden Fenstern.
    Seither kann er selbst seine Harley unbesorgt nachts auf der Straße stehen lassen.
    Ich stoppte direkt dahinter.
    Ich hupte, anstatt auszusteigen. Charly erschien in der Haustür. Irgend jemand hat ihn mal als >einen feuchten Traum Arno Brekers< beschrieben, und dem bleibt wenig hinzuzufügen. Ich winkte. Er kam langsam herüber, beugte sich ins Seitenfenster. Der Blick seiner von weißblonden Wimpern umrahmten, aral-blauen Augen war so ungewöhnlich ernst, daß ich mit »Was hast du denn?« herausplatzte. Denn eigentlich hatte ich ja ein bißchen herumstöhnen wollen.
    Er seufzte wie ein Wal. »Krach mit der Else«, sagte er schließlich und blickte mißmutig die Straße hinunter. >Die Else< hieß eigentlich Marion. Mit Beinen bis zum Hals, Brüsten, die zurückstarrten und Augen, die einen Mann mit einem einzigen Aufschlag hörig machen konnten, war sie klassisches Material für den Film. Den hinter geschlossenen Lidern, abends, kurz vor dem Einpennen.
    »Ist zu ihrer Mutter zurück.« Noch ein Seufzer von Meeressäugerformat.
    Hm. Habe ich schon auf die Schlechtigkeit der Frauen hingewiesen? Sie scheint