Profit

großen Styroporbecher trank, während er am Fenster seines Büros stand und etwa fünfzig Stockwerke tief auf die schwach beleuchtete Fassade des Ladens starrte, in dem er aufgebrüht worden war. Auf diese Weise war er beschäftigt, und zusätzlich noch damit, sich durch ein Videofongespräch mit einem lokalen Vertreter in Panama zu bluffen, als Mike Bryant auf Besuch kam.
    »Tja, gehen Sie zu El Commandante und machen Sie ihm klar, dass er diesen Standpunkt noch mal überdenken sollte, wenn er nächsten Monat Verbandszeug und Mobilfrequenzen für seine Panther der Gerechtigkeit haben will. Alle Telefone…«
    Er brach ab, als jemand an die halb geöffnete Tür klopfte. Sich umwendend, sah er, wie Bryant sie mit der Schulter ganz aufstieß. In den Armen hielt der Hüne zwei Pakete, die in schickes schwarzes und goldenes Papier gewickelt waren. Das untere Paket war flach und etwa so breit wie Bryants Schultern, das obere besaß die Größe und den Umriss von zwei aufeinander liegenden gebundenen Wörterbüchern. Beide Pakete sahen ziemlich schwer aus.
    »Ich melde mich später noch mal«, sagte Chris und schaltete das Audiofon aus.
    »Hallo, Chris.« Bryant grinste. »Hab hier was für dich. Wo willst du’s hinhaben?«
    »Da drüben.« Chris zeigte auf einen kleinen Tisch in der Ecke des noch immer minimalistisch möblierten Büroraums. »Was ist es denn?«
    »Ich zeig’s dir.«
    Bryant stellte die Pakete ab und zerriss die Verpackung, worauf das Karomuster eines marmorierten Schachbretts zum Vorschein kam. Erneut grinste er Chris zu, befreite das Brett gänzlich von seiner Verpackung und legte es auf den Tisch.
    »Schach?«, fragte Chris etwas dümmlich.
    »Schach«, bestätigte Bryant, sich der Verpackung des anderen Pakets zuwendend. Darin steckte eine Schachtel, und als er sie umkippte, ergossen sich gemeißelte Onyxfiguren über das Brett.
    »Weißt du, wie man die Dinger aufstellt?«, fragte er.
    »Ja.« Chris trat heran und griff nach einigen der Figuren, wog sie in der Hand. »Das ist gute Qualität. Wo hast du die her?«
    »Laden im Basecamp. Die machen Ausverkauf. Zwei zum Preis von einem. Hab das andere schon bei mir im Büro aufgestellt. Hier, gib mir die weißen. Du nimmst die schwarzen. Wer war denn das am Audiofon?«
    »Der blöde Harris in Panama. Hat wieder Probleme mit den Aufständischen in Nicaragua, und natürlich trifft Harris keine selbständigen Entscheidungen, weil er fünfhundert Kilometer vom Geschehen entfernt ist. Er kann die Lage nicht einschätzen.«
    Bryant blickte auf. »Das hat er gesagt?«
    »Mehr oder weniger.«
    »Also ruft er jemanden an, der fünftausend Kilometer weit weg ist, damit der für ihn entscheidet? Du solltest eine Rechenschaftslegung für den Typen beantragen. Was kriegt er überhaupt, drei Prozent vom Brutto?«
    »So ungefähr.«
    »Schick den Arsch in die Revision. Oder nein, noch besser, mach eine Neuausschreibung. Der soll für seine beschissenen drei Prozent kämpfen, so, wie wir auch.«
    Chris zuckte die Achseln. »Du weißt doch, wie’s da draußen aussieht.«
    »Was denn, lieber bei dem Schleimscheißer bleiben, den man kennt?«
    »So ist es.« Chris stellte den letzten schwarzen Bauer auf seinen Platz und trat einen Schritt zurück. »Sehr hübsch. Und was jetzt?«
    Bryant stellte sich hinter die weißen Figuren.
    »Tja, ich verstehe nicht viel von diesem Spiel, aber das hier ist offenbar ein ganz guter Anfang.«
    Er bewegte den weißen Königsbauer zwei Felder nach vorn und legte ein neuerliches Grinsen auf.
    »Du bist am Zug.«
    »Muss ich mich jetzt gleich entscheiden?«
    Bryant schüttelte den Kopf. »Ruf mich an und gib mir deinen Zug durch. Das ist ja der Witz dabei. Oh, und hör mal. Die Sache mit Harris. Ich hab genau die gleiche Scheiße mit ihm letztes Jahr in Honduras erlebt. Wünschte, ich hätte damals die Neuausschreibung durchgezogen, aber es war ein heikler Zeitpunkt. Ist dies jetzt ein heikler Zeitpunkt?«
    Chris dachte einen Moment nach.
    »Nein. Die haben sich irgendwo im Dschungel vergraben, da passiert jetzt nichts, bis der Regen aufhört.«
    Bryant nickte. »Melde die Neuausschreibung an.« Er machte aus seinen Fingern eine Pistole, spannte den Hahn und richtete sie exekutionsmäßig nach unten. »Ich würd’s machen. Anschließend ist der Scheißkerl Harris entweder tot oder er reißt sich endlich mal ein bisschen den Arsch auf und liefert vernünftige Arbeit ab. Warst du schon mal in Panama?«
    »Nein. Die Emerging-Markets-Sachen