Programmierung ausgeschlossen

un­ser Pro­blem war es, daß wir bis­lang we­der in dem einen, noch dem an­de­ren einen Sinn er­ken­nen konn­ten. Wir konn­ten nur Ver­än­de­run­gen re­gis­trie­ren – al­so fest­stel­len, wann ein mar­sia­ni­sches Meß­in­stru­ment et­was an­de­res an­zeig­te, als es bis vor kur­z­em an­ge­zeigt hat­te. Das war al­les.
    Und eben das ge­sch­ah in die­sem Au­gen­blick! Ich riß die Au­gen weit auf, als ich sah, wie die Licht­si­gna­le auf dem Meß­bild­schirm im Hin­ter­grund des Trieb­werks­rau­mes ih­re Far­be und ih­re An­ord­nung in Se­kun­den­schnel­le wech­sel­ten. Es war ein wir­res Ge­hu­sche von Leucht­ef­fek­ten, mit de­nen viel­leicht das flin­ke Au­ge ei­nes Mar­sia­ners et­was hät­te an­fan­gen kön­nen. Für mich je­doch wa­ren sie sinn­los. Ich konn­te ih­nen nur ent­neh­men, daß et­was Un­ge­wöhn­li­ches im Gan­ge war.
    Ich war so ver­tieft in den An­blick, daß ich die drei Bild­schir me nicht be­merk­te, die über mei­ner Kon­so­le zu­sätz­lich zu leuch­ten be­gon­nen hat­ten. Erst als ich Na­ru Ke­no­ne­wes Stim­me hör­te, un­ge­wöhn­lich laut und er­regt, fuhr ich auf.
    »Sir, auf mei­ner Kon­so­le er­scheint un­über­seh­bar ei­ne neue An­zei­ge!« mel­de­te er.
    Auf den bei­den an­de­ren Bild­schir­men er­kann­te ich die Ge­sich­ter un­se­rer zwei Ko­pi­lo­ten, Cap­tain Do­gen­dal und un­se­ren rus­si­schen Cho­le­ri­ker, Ste­pan Tronss­kij.
    »Die­sel­be An­zei­ge ist bei mir zu se­hen, Sir«, be­rich­te­te Do­gen­dal.
    »Und bei mir auch, zum Don­ner­wet­ter!« groll­te Ste­pan mit tiefer Stim­me und blit­zen­den Au­gen. »Was hat das zu be­deu­ten?«
    »Na­ru!« sprach ich den Chef­pi­lo­ten an. »Be­fin­det sich ir­gend­ein He­bel, Schal­ter oder Knopf in un­mit­tel­ba­rer Nä­he der An­zei­ge?«
    »Das ist rich­tig, Sir«, ant­wor­te­te der Afri­ka­ner. »Die An­zei­ge selbst be­steht aus ei­ner et­wa fünf­zehn mal acht Zen­ti­me­ter großen Leucht­plat­te, die bis­her dun­kel war, jetzt je­doch in grel­lem Grün glüht. Un­mit­tel­bar un­ter­halb die­ser Leucht­plat­te gibt es einen brei­ten Kipp­schal­ter, des­sen Tast­flä­che jetzt eben­falls er­leuch­tet ist, und zwar ein­fach weiß.«
    Un­ten in der Trieb­werks­zen­tra­le wa­ren Aich und Scheu­ning wie­der auf das Auf­nah­me­ge­rät zu­ge­eilt. Da sie mich be­schäf­tigt sa­hen, spra­chen sie mich nicht an, son­dern ver­such­ten mit wil­dem Ar­me­schwen­ken, mei­ne Auf­merk­sam­keit auf sich zu len­ken.
    »Ich weiß, ich weiß, mei­ne Her­ren«, be­ru­hig­te ich sie. »Die BA­PU­RA ist fer­tig zum Ein­tritt in den Hyper­raum. Die Kon­so­len der Pi­lo­ten zei­gen ein neu­es Leucht­si­gnal.«
    Da lie­ßen sie die Ar­me sin­ken, und Scheu­ning frag­te un­ver­blümt:
    »Wie wer­den Sie sich ent­schei­den?«
    »Ich ha­be mich schon ent­schie­den«, lä­chel­te ich ihn an. »Da­mals, als ich Ge­ne­ral Re­lings Be­fehl ent­ge­gen­nahm. Wir wuß­ten die gan­ze Zeit über, daß wir den Mars-Ver­sor­ger Al­pha-sechs nicht in nor­ma­lem Raum­flug er­rei­chen kön­nen. Warum soll­ten wir jetzt al­so plötz­lich zö­gern, das Un­ver­meid­li­che zu tun?«
    Er sah ein paar Se­kun­den vor sich hin, dann blick­te er wie­der auf.
    »Sie ha­ben na­tür­lich recht, Sir«, ant­wor­te­te er. Er lä­chel­te so­gar ein we­nig. »Ich weiß gar nicht, was mir da durch den Kopf ge­gan­gen ist!«
    »Wir wa­gen den Sprung«, ent­schied ich. »Ver­lie­ren Sie Ih­re Meß­in­stru­men­te nicht aus den Au­gen! Es ist wich­tig zu er­fah­ren, nach wel­chem Prin­zip der mar­sia­ni­sche Über­licht­flug funk­tio­niert.«
    Die bei­den Wis­sen­schaft­ler eil­ten da­von. Ich wand­te mich wie­der den drei Pi­lo­ten zu.
    »Na­ru, es ist so­weit!« er­klär­te ich. »Be­tä­ti­gen Sie den wei­ßen Kipp­schal­ter!«
     
    Einen Atem­zug lang ge­sch­ah über­haupt nichts.
    Dann aber er­hob sich ir­gend­wo un­ter uns ein ur­welt­haf­tes To­sen. Das rie­si­ge Raum­schiff be­gann zu zit­tern, als sei es in die Fän­ge ei­ner über­le­ge­nen Macht ge­ra­ten. Die mäch­ti­ge Ku­gel­zel­le gab ein klin­gen­des Ge­räusch von sich, als wol­le sie zer­bers­ten. Lich­ter