Programmierung ausgeschlossen

scheint schief­zu­ge­hen. Die Ro­bo­ter sind wie­der auf dem Plan …!«
     
     

7.
     
    Aich und Scheu­ning starr­ten mir ent­geis­tert nach, als ich auf­sprang und oh­ne je­de Er­klä­rung den Raum ver­ließ. Bis zum Kom­man­do­stand wa­ren es nur ein paar Schrit­te. Das brei­te Schott stand of­fen, das rie­si­ge Drei­vier­tel­rund war er­füllt von hek­ti­scher Ak­ti­vi­tät.
    Ja, sie wa­ren wie­der da, die mar­sia­ni­schen Ro­bo­ter, krie­chen­de, rol­len­de und flie­gen­de Ge­bil­de aus Me­tall, je­des für einen be­son­de­ren Zweck er­schaf­fen, je­des von an­de­rer Form und an­de­rem Aus­se­hen. Sie schwirr­ten über­all um­her, wi­chen mit be­acht­li­cher Ge­schwin­dig­keit den Män­nern aus, die ihr Tun mit ent­geis­ter­ten Bli­cken ver­folg­ten, und mach­ten sich an Dut­zen­den von Ge­rä­ten gleich­zei­tig zu schaf­fen. Ver­klei­dun­gen wur­den blitz­schnell ge­löst und klap­per­ten zu Bo­den. Ei­ne neue Form von War­tungs­ro­bot er­schi­en auf dem Plan, ein klei­nes Ding von der Form ei­nes Ge­schos­ses, je­doch mit lan­gen, be­weg­li­chen Ten­ta­keln aus­ge­stat­tet. Der Ro­bot war flug­fä­hig und be­weg­te sich mit großer Ge­schwin­dig­keit. In Scha­ren von we­nigs­tens fünf­zig glit­ten sie durch das of­fe­ne Schott her­ein. Zu je­weils viert und fünft stürz­ten sich die win­zi­gen Ma­schi­nen­we­sen auf die Ge­rä­te, die so­eben frei­ge­legt wor­den wa­ren, und ver­schwan­den in ih­rem In­nern.
    »Wie fing es an?« frag­te ich Han­ni­bal.
    »Ke­no­ne­we und Tronss­kij mel­de­ten ei­ne neue An­zei­ge auf ih­ren Leucht­mo­ni­to­ren. Ein ziem­lich hek­ti­sches, rot leuch­ten­des Si­gnal, das in ra­scher Fol­ge auf- und abblink­te, als woll­te es si­cher­ge­hen, daß es auch ja nicht über­se­hen wür­de. Ke­no­ne­we hat­te mir den Fall ge­ra­de ge­mel­det, da öff­ne­te sich das Schott, und die ers­ten Ro­bo­ter stürm­ten her­ein. Wer sie ge­ru­fen hat, das weiß ich nicht. Auf je­den Fall gin­gen sie so­fort an die Ar­beit. Und die Art, wie sie das ta­ten, be­un­ru­hig­te mich.«
    Ich wur­de un­ge­dul­dig.
    »Spuck’s schon aus, Klei­ner!« sag­te ich. »Er­zähl’ ra­scher, da­mit ich we­nigs­tens weiß, wor­an ich bin, wenn mir das Schiff um die Oh­ren fliegt!«
    »Sieh mal«, fuhr er fort, als hät­te er mei­ne Auf­for­de­rung über­haupt nicht ge­hört, »sie ar­bei­ten an we­nigs­tens drei­ßig ver­schie­de­nen Ge­rä­ten. Glaubst du wirk­lich, daß an drei­ßig Ge­rä­ten plötz­lich ein De­fekt auf­ge­tre­ten ist?«
    »Nein, das ist so gut wie un­mög­lich. Es sei denn, der ers­te De­fekt hät­te die an­de­ren neun­und­zwan­zig zur Fol­ge ge­habt.«
    »Hältst du die Mar­sia­ner wirk­lich für so dumm?« frag­te er spöt­tisch. »Daß sie die pri­mi­tivs­ten Re­geln der Kon­struk­ti­ons­tech­nik nicht be­herrsch­ten?«
    Er hat­te recht. Je­der ir­di­sche Schlos­ser­ge­sel­le kon­stru­ier­te sei­ne Ge­rä­te so, daß ein Ver­sa­ger in ei­nem Be­stand­teil nicht einen an­de­ren Ver­sa­ger aus­lö­sen konn­te. Die al­ten Mar­sia­ner hat­te si­cher­lich nicht an­ders ge­ar­bei­tet.
    »Warum aber ma­chen sie sich dann an al­len Ge­rä­ten zu schaf­fen?« frag­te ich hilf­los.
    »Die­sel­be Fra­ge ha­be ich mir auch ge­stellt«, ant­wor­te­te Han­ni­bal. »Und die Ant­wort ist nicht be­son­ders er­mu­ti­gend.«
    »Wel­che Ant­wort …?«
    »Die Ro­bo­ter wis­sen nicht, in wel­chem Ge­rät der De­fekt liegt!«
     
    Er hat­te wahr­schein­lich recht, aber da war ir­gend et­was an der gan­zen Sa­che, das mich stör­te. Wir be­fan­den uns seit über drei­ßig Stun­den im Hoch­sturz-Pa­ra­bol­flug. Die ers­te Se­kun­de war so ge­we­sen wie die letz­te. Was hat­te den Au­to­pi­lo­ten aus­ge­rech­net jetzt da­zu ver­an­laßt, ei­ne Alarm­mel­dung aus­zu­sen­den und die Ro­bo­ter auf den Plan zu brin­gen? Was an un­se­rer Si­tua­ti­on hat­te sich ver­än­dert, so daß der Au­to­pi­lot einen De­fekt hat­te er­ken­nen kön­nen, wo er zu­vor kei­nen ge­se­hen hat­te?
    Ich rech­ne­te nach. Scheu­ning hat­te von mil­lio­nen­fa­cher Über­licht­ge­schwin­dig­keit ge­spro­chen. Das war