Puls

Titel: Puls Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

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in Blutvergießen auszuarten drohte, etwas zügiger zu passieren.
    »Komm jetzt, Clay«, sagte Alice ruhig. Sie legte ihre freie Hand auf sein Handgelenk. »Bevor jemand erschossen wird.«
    Sie setzten sich wieder in Bewegung. Alice ließ die Hand auf Clays Handgelenk, fast als würde sie mit ihm als Freund gehen. Nur ein kleiner Mitternachtsspaziergang, dachte Clay, obwohl er keine Ahnung hatte, wie spät es war, was ihn aber auch nicht interessierte. Das Herz schlug ihm bis zum Hals. Tom ging neben ihnen, nur dass er bis zur nächsten Kurve rückwärts lief und dabei die Pistole in der Hand hielt. Clay vermutete, dass Tom zurückschießen können wollte, falls Natalie beschloss, ihre Spielzeugpistole doch zu gebrauchen. Denn auch zurückgeschossen wurde jetzt, wo der Telefonverkehr bis auf weiteres eingestellt war.

10
    In den Stunden vor Tagesanbruch, als sie auf der Route 102 östlich von Manchester unterwegs waren, hörten sie auf einmal leise, ganz leise Musik von irgendwoher.
    »Jesses«, sagte Tom und blieb stehen. »Das ist der ›Baby Ele-phant Walk‹.«
    »Das ist was?«, fragte Alice. Sie klang belustigt.
    »Ein Big-Band-Stück aus der Zeit, als die Gallone Benzin noch fünfundzwanzig Cent gekostet hat. Les Brown und His Band of Re-nown oder jemand in der Art. Meine Mutter hatte die Platte.«
    Zwei Männer schlossen zu ihnen auf und blieben kurz stehen, um zu verschnaufen. Sie waren schon älter, sahen aber beide fit aus. Wie zwei vor kurzem pensionierte Postboten, die durch die Cotswold Hills wandern, dachte Clay. Wo immer die liegen mögen. Einer trug einen Packsack - keinen kümmerlichen Tagesrucksack, sondern die hüftlange Ausführung mit Tragegestell -, und der andere hatte einen Rucksack über der rechten Schulter hängen. Über der linken hing eine doppelläufige Schrotflinte.
    Packsack wischte sich mit dem Unterarm den Schweiß von seiner zerfurchten Stirn und sagte: »Ihre werte Frau Mama mag ja eine Aufnahme von Les Brown gehabt haben, mein Sohn, aber eher war's eine von Don Costa oder Henry Mancini. Die waren am populärsten. Und die da ...« Er nickte zu den geisterhaften Klängen hinüber. »Das ist der gottverdammte Lawrence Welk, so wahr ich lebe und atme.«
    »Lawrence Welk«, flüsterte Tom fast ehrfürchtig.
    »Wer?«, sagte Alice.
    »Das erkennt man doch an dem Elefantentrott«, sagte Clay und lachte. Er war müde und fühlte sich leicht benommen. Ihm kam der Gedanke, dass Johnny wahrscheinlich auf diese Musik stehen würde.
    Packsack bedachte ihn mit einem kurzen, fast verächtlichen Blick, dann sah er wieder zu Tom hinüber. »Klar, das ist Lawrence Welk«, sagte er. »Meine Augen sind nicht mehr die besten, aber meinen Ohren fehlt nichts. Meine Frau und ich haben uns jeden gottverdammten Samstagabend seine Show angesehen.«
    »Dodge hat sich auch gut amüsiert«, sagte Rucksack. Das war sein einziger Diskussionsbeitrag, und Clay hatte nicht die geringste Ahnung, was er damit meinte.
    »Lawrence Welk und seine Champagne Band«, sagte Tom. »Unglaublich.«
    »Lawrence Welk und seine Champagne Music Makers«, sagte Packsack. »Jesus Christus.«
    »Die Lennon Sisters und die reizende Alice Lon nicht zu vergessen«, sagte Tom.
    Die aus der Ferne kommende geisterhafte Musik hatte gewechselt. »Das ist ›Calcutta‹«, sagte Packsack. Er seufzte. »Na, wir müssen weiter. War nett, mit Ihnen zu reden. Schönen Tag noch.«
    »Nacht«, sagte Clay.
    »Ach was«, sagte Packsack. »Diese Nächte sind jetzt unsere Tage. Ist Ihnen das noch nicht aufgefallen? Alles Gute, Jungs. Dir auch, kleines Fräulein.«
    »Danke«, sagte das zwischen Clay und Tom stehende kleine Fräulein mit schwacher Stimme.
    Packsack setzte sich wieder in Bewegung. Rucksack ging mit festem Schritt neben ihm her. Um sie herum führte ein stetiger Zug aus wippenden Taschenlampen die Menschen tiefer nach New Hampshire hinein. Packsack blieb noch einmal stehen und drehte sich zu einem letzten Wort um.
    »Ihr solltet höchstens noch eine Stunde auf der Straße unterwegs sein«, sagte er. »Sucht euch ein Haus oder ein Motelzimmer, in dem ihr Deckung findet. Ihr wisst, wie das mit den Schuhen funktioniert, nicht wahr?«
    »Nein, was ist mit den Schuhen?«, fragte Tom.
    Packsack betrachtete ihn so geduldig, wie er vermutlich jeden angesehen hätte, der nichts dafür konnte, dass er ein Trottel war. In der Ferne vor ihnen folgte auf »Calcutta« - falls es das gewesen war - jetzt eine Polka. In der nebeligen Nieselnacht klang