Raven - Schattenreiter (6 Romane)

hatten einen seltsam falschen Klang in Ravens Kopf.
    Was hatte Lance gesagt ...?
    Niemand verhaftete Lancelot du Lac?
    Lancelot du Lac?
    »Sir - Lancelot«, flüsterte Raven. »Lancelot vom See ...«
    Lance erstarrte. Excalibur, zum letzten, vernichtenden Schlag erhoben, schien mitten in der Bewegung einzufrieren.
    Und plötzlich begriff Raven.
    »Sie - Sie sind nicht Lancelot Biggs«, sagte er fassungslos. »Sie sind Sir Lancelot, der ...«
    »Der letzte Ritter der Tafelrunde«, nickte Lance. Auf seinem Gesicht erschien ein seltsamer, trauriger Ausdruck. »Ja, Lance - dieser andere Lance - öffnete mir das Tor aus dem Schattenreich, als er Excalibur missbrauchte, um seiner persönlichen Rache Genüge zu tun.« Er verzog abfällig den Mund. »Er war ein Narr. Er hätte alle Macht der Welt in Händen halten können. Aber er zog es vor, seinen kleinlichen Gefühlen zu folgen.«
    »So wie Sie?«, fragte Raven scharf.
    »Wie meinen Sie das?«, schnappte Lancelot.
    »Er hat gemordet«, sagte Raven betont. »Er hat Excalibur missbraucht, um zu morden - wie Sie! So wie du, Lancelot. Mörder!«
    »Hör auf!«, brüllte Lance. Er trat drohend auf Raven zu und hob das Schwert.
    Aber Raven redete ruhig weiter. »Du hast das englische Reich schon einmal vernichtet, Lancelot. Du hast schon einmal Jahrhunderte der Finsternis heraufbeschworen. Jahrhunderte, in denen dieses Land zum Beherrscher der Welt hätte werden können. Willst du, dass sich Excaliburs Fluch endgültig erfüllt?« Die letzten Worte hatte er geschrien.
    Lance brüllte wie unter Schmerzen auf. Er fuhr herum, schlug wild um sich und taumelte zurück.
    »Töte uns«, sagte Raven eindringlich. »Aber dann tötest du England. Diesmal vielleicht endgültig.«
    Für die Dauer eines Herzschlags schien die hochgewachsene Gestalt des wiederauferstandenen Ritters zu erstarren. Dann stieß er ein hohes, klagendes Wimmern aus, holte aus - und rammte Excalibur bis ans Heft in den Boden.
    Es gab ein Geräusch, als würde eine riesenhafte Glocke in tausend Stücke zerspringen. Ein lichtloser, quälender Blitz schien sich für den Bruchteil einer Sekunde in die Seelen der Männer zu fressen, dann ... Stille.
    Raven richtete sich schwer atmend auf.
    Lancelot war verschwunden, als hätte es ihn nie gegeben. Nur der Schwertgriff ragte noch aus dem Boden.
    Card blinzelte verblüfft, rappelte sich hoch und ging zögernd auf die Stelle zu, an der Lancelot zuvor noch gestanden hatte. Er versuchte, das Schwert zu bewegen, aber genauso gut hätte er auch versuchen können, die Mauern ringsum mit bloßen Fäusten einzureißen.
    »Sinnlos«, sagte Raven leise. »Excalibur ist in sein steinernes Grab zurückgekehrt. Kein Sterblicher kann es jemals befreien. Außer vielleicht«, fügte er mit einem nervösen Lächeln hinzu, »ein neuer König Artus.«
    Card sah verblüfft auf. »Sie - Sie scheinen in der Schule verdammt gut aufgepasst zu haben, als die Artussage durchgenommen wurde.«
    Eine Zeit lang schwiegen sie beide. Worte wären hier auch fehl am Platze gewesen. Die schweigende, für alle Zeiten gefangene Klinge im steinernen Boden sprach ihre eigene Sprache.
    »Trotzdem«, sagte Card nach einer Weile, »woher wussten Sie, dass Lance Sie nicht in Stücke schlägt, wenn Sie versuchen, mit ihm zu reden?«
    Raven grinste. »Es gibt eben noch echte Patrioten. Auch unter den Geistern.«
    Das Geräusch der Wohnungstür weckte ihn. Raven war irgendwann während der Nacht nach Hause gekommen, aber das war alles, an das er sich erinnerte. Die Müdigkeit war wie eine schwere dunkle Woge über ihm zusammengeschlagen und hatte ihn noch im Wohnzimmer auf einem Sessel einschlafen lassen.
    Er blinzelte, öffnete die Augen und versuchte, so etwas wie ein Lächeln auf sein Gesicht zu zaubern, als er Janice erkannte.
    »Hallo, Schatz«, sagte er schlaftrunken. »Du bist schon zurück?«
    Janice antwortete nicht. Aber ihr Gesicht war ein einziges Fragezeichen.
    »Hast du eine neue Spielkameradin gefunden?«, fragte sie spitz. »Eine, mit der du im Sandkasten spielst. Oder bis du neuerdings unter die Schlammmolche gegangen?«
    Raven richtete sich mühsam auf und sah an sich herunter. Er trug noch immer den Anzug von gestern Abend. Der Schlamm war mittlerweile zu einer dicken schwarzgrauen Kruste getrocknet. Von der Wohnungstür führte eine breite, eingetrocknete Dreckspur bis zu dem Sessel, in dem er eingeschlafen war.
    »Oh, das ...«, sagte er nervös. »Ich könnte es erklären ...«
    »Das könntest