Reich und tot

glaube, dass er tatsächlich etwas in der Art gesehen hat, was er vorgibt gesehen zu haben, wahrscheinlich sogar zu der Zeit, in der er vorgibt, es gesehen zu haben.«
    »Von hinten durch die Brust ins Auge«, kommentierte Barber.
    Jacobson schob die Hände in die Taschen und atmete tief die kühle Luft im Schatten der Bäume ein. Es waren Momente wie dieser, warum du bei diesem Job bliebst und dir keine leichtere, sicherere, besser bezahlte Arbeit mit festen Bürozeiten und solider Krankenversicherung suchtest.
     
    Nach der »S Bar« hatten sie den Bus hinüber zum Memorial Park genommen und waren an der Haltestelle Riverside Walk ausgestiegen. Solide viktorianische Villen, daneben der Weg: ein baumbestandener Wandelgang zwischen zwei Brücken, die über den Fluss in den Park führten. Sie setzten sich für eine Weile auf eine Bank. Er legte ihr den Arm um die Schultern und tat so, als hörte er ihrem Gejammere über ihren Freund, ihren Job, ihr Leben zu. Sie konnte nicht verstehen, warum auch nur irgendwer nach Crowby ziehen wollte, wenn er die Wahl hatte und auch anderswo leben konnte.
    »Wo würdest du denn gerne leben, Julie?«
    »Weiß ich nicht wirklich. Los Angeles. Hollywood. Wo es aufregend ist und echt glamourös.«
    Träum weiter, Blondie, dachte er. Als wäre das Leben für die Filmstars und Glitzertypen auch nur einen Deut kurzweiliger. Als würden die nicht auch alt werden und sterben, sich nie krank und leer fühlen. Sie sahen zu, wie ein paar Kinder die Enten und Schwanenjungen mit Brot fütterten, bis einer der alten Schwäne dazwischenging und alles für sich beanspruchte. Hand in Hand spazierten sie zur hinteren Brücke. Sie erzählte ihm von ihrer Mutter, die alles unter Kontrolle haben müsse, und dass sie nicht verstehe, warum ihr Dad der alten Kuh nichteinfach eins verpasse, damit sie endlich den Mund hielt. Ein paar mittelalte amerikanische Touristen bewunderten die Blumenuhr neben der Brücke.
Wahrscheinlich haben die sich verirrt,
sagte er,
wahrscheinlich denken sie, sie sind in Stratford.
Der Mann winkte mit seiner Kamera, als sie näher kamen. Er zwinkerte ihr zu und trat vor.
Den Gefallen tun wir ihm, was?
Irgendwie wurde eine richtiggehende Fotosession daraus. Der Ami und seine Frau. Die Amis und Julie. Die Amis und er selbst. Als sie halb über die Brücke waren, blieb sie stehen und wandte sich ihm zu. Sie zog seinen Kopf zu sich herunter und küsste ihn voll auf den Mund, die Augen geschlossen, lechzend.
    Der alte Rudersee in der Mitte des Parks war im letzten Sommer mithilfe eines Millennium-Zuschusses frisch hergerichtet worden. Sie hatten ihn von Algen gesäubert, neue Fische ausgesetzt und die Boote überholt und frisch gestrichen. Die städtische Teestube war bei dem Prozess im Mülleimer der Geschichte gelandet und durch einen Pizza-Express ersetzt worden, mit einer Freiluftterrasse, die ihre hölzernen Bohlen bis übers Wasser ausstreckte. Sie hatten ein paar Flaschen Smirnoff Ice und Budweiser gekauft, bevor sie in den Bus gestiegen waren. Das Schild am Verleihkiosk sagte zwar klar und deutlich, dass in den Booten kein Alkohol erlaubt sei, aber dem Typen mit dem Ohrring, der die Tickets verkaufte – und der dir nicht immer eins gab, weil er jede sechste, siebte Zahlung in die eigene Tasche steckte   –, war das scheißegal, und er würde kein Spaßverderber sein und irgendwelche Taschen durchsuchen.
    Er ruderte sie in die Mitte des Sees und zog die Paddel ins Boot. Sie kletterte zu ihm – »pass auf, dass du nicht reinfällst, Julie« – und setzte sich zwischen seine Beine,die Ellbogen auf seinen Schenkeln, den Kopf gegen seine linke Schulter gelehnt. Er biss den Kronkorken von einem Ice – ein effektvolles kleines Kunststück, das er ungern ausließ. Dann gab er ihr die Flasche und nahm sich selbst ein Bud, nippte daran und strich ihr mit der freien Hand übers Haar.
    Etwas, woran er im Krankenhaus freiwillig hatte teilnehmen müssen, war die Gruppentherapie gewesen. Eine intensive Scheiße. Jeden Tag drei Stunden lang, manchmal mehr. Eine Weile lang hatte eine Frau, eine Psychologin, die Sitzungen geleitet. Nicht alt. Und gar nicht mal so schrecklich. All die Irren hatten sie ficken und Schlimmeres mit ihr anstellen wollen.
Warum hasst ihr Frauen so sehr?,
hatte sie in die Runde gefragt, und ihn:
Warum hasst du mich so sehr?
Wie bei jedem Spiel, jedem Gaunertrick lernte man die Regeln am Ende. Begriff, was notwendig war.
Widerstand. Zusammenbruch. Durchbruch
. Das