Rico, Oskar und der Diebstahlstein

wird das nichts, Leute! Wie wär’s, wenn ihr einfach mal die Jungs zu Wort kommen lasst?«
    Und dann ging’s los, die ganze Geschichte um Mister 2000, mit den üblichen Ahs! und Ohs! der Zuhörer, wie immer, wenn wir sie erzählten. Oskar fühlte sich pudelwohl in seiner Rolle als Entführungsopfer und machte viel mehr aus der Sache, als sie eigentlich gewesen war, und Svens Mutter übersetzte in Gebärdisch, und Svens Vater riss immer weiter die Augen auf – das helle Blau hatte Sven von ihm –, und Svens Ohren waren so rot, als wäre er selber dabei gewesen, und mal formte er mit einer Hand ein C und gleichzeitig mit der anderen ein L, und mal rotierte nur seine Faust im Kreis – beides bedeutete cool, erklärte Oskar mir später –, und alle bedauerten Oskar so sehr, als säße er immer noch eingesperrt im Hinterhaus in der Dieffe 93 und würde ihnen gerade über Handy durchgeben, wie schlecht und demütigend es um ihn stand.
    Seine Übertreibungen gingen mir ein wenig auf die Nerven. Wie ich ihn toll detektivisch aufgespürt und da rausgepaukt hatte, fiel fast völlig unter den Tisch.
    Â»Ist ja ein dolles Ding!«, sagte Svens Mutter, als er endlich fertig war. »Darf ich?«
    BLITZ!, schoss sie ein Foto von uns. KNIPS!, noch eins. Dann zeigte sie auf Porsche, der ganz ruhig und zusammengerollt in seinem Reisekasten lag. »Wohin fahrt ihr beiden Helden mit eurem niedlichen kleinen – was für eine Sorte ist es denn?«
    Â»Jack Russell«, sagte ich.
    Â»Prerow«, sagte Oskar.
    Â»Ist ja ein Ding! Wir auch! Wir haben dort ein eigenes Haus.«
    Â»Ein Häuschen«, verbesserte Svens Vater. »Baufällig, aber bezahlt.«
    Â»Aber der Garten!« Seine Frau verdrehte die Augen. »Die reinste Wildnis. Gras, Gras, Gras! Und es wächst und wächst …«
    Vor lauter Wachstum schüttelte sie fassungslos den Kopf. Ihr Mann grinste und klaubte einen Tomatenschnibbel aus der Tupperdose. Ich überlegte gerade, ob ich ihn bitten sollte, mir einen abzugeben, weil das eine gesunde Ergänzung zu meiner Schweriner Schrippe war, als vom anderen Ende des Wagens eine Stimme ertönte.
    Â»Schönen guten Tag. Die Zugestiegenen die Fahrausweise, bitte!«
    Erschreckt sah ich zu Oskar. Der presste die Lippen zusammen. Ich konnte sehen, wie es hinter seiner Stirn ratterte: Wenn wir jetzt abhauten, würden Svens Eltern nicht nur sofort ahnen, dass wir schwarzfuhren, sondern, schlimmer noch, dass wir mutterseelenallein unterwegs waren. Als Nächstes würden wir dann mit Polizeischutz zurück nach Berlin verfrachtet. Zu behaupten, dass unsere eigenen Eltern mit einem Ticket irgendwo im Zug saßen, funktionierte auch nicht – sobald wir auf den Bus umstiegen, würden Svens Eltern sich wundern, wo unsere denn, bitte schön, abgeblieben waren.
    Ende des Geratters. Ich starrte Oskar hilflos an. Sven guckte aufmerksam zwischen uns hin und her. Ich konnte nur hoffen, dass er bloß gut Lippen las und nicht auch Körpersprache.
    Â»Jetzt haben wir ein Problem«, sagte Oskar.
    Ich hielt die Luft an. Er würde doch wohl nicht …
    Â»Nämlich?«, sagte Svens Vater.
    Â»Wir haben kein Ticket«, sagte Oskar.
    Ich fasste es nicht! Hatte der sie noch alle?
    Svens Vater zuckte bloß mit den schmächtigen Achseln. »Und? Ihr braucht auch keins. Kinder bis fünfzehn fahren kostenlos.«
    Â»Aber nur mit ihren Eltern. Wenn sie alleine fahren, kostet es die Hälfte vom normalen Fahrpreis.«
    Â»Ach – ihr seid allein unterwegs?«
    Da, bitte sehr! Jetzt hatten wir den Salat! Und Oskar warf immer mehr neue Zutaten rein.
    Â»Allein sind wir nur bis Prerow. Wir besuchen dort eine Tante.«
    KNIPS!
    Â»Kennen wir die eventuell?«, sagte Svens Mutter und nahm die Kamera runter. »Prerow ist ja nur ein Dorf. Wie heißt sie denn?«
    Super! Als Nächstes würde sie fragen, ob wir uns nicht mal alle zu einem netten Kaffeetrinken treffen wollten.
    Â»Dahling«, sagte Oskar, ohne mit der Wimper zu zucken.
    Â»Nee, nie gehört. Welche Straße denn?«
    Â»Weiß nicht. Sie holt uns ab, an der Bushalte.«
    O Mann! Und wenn uns da nachher niemand abholte?
    Â»Wir hatten natürlich ein Ticket«, spielte Oskar den Zerknirschten. »Von unseren Eltern. Aber wir haben es verloren, in Schwerin, beim Umsteigen.«
    Plötzlich schubste