Rückkehr nach Killybegs

trafen sich.
    »Warum bin ich hier?«
    Der Feind hatte mich weder an Stühle noch an Wärme gewöhnt. Ich wusste, wie man seinen Kopf vor Schlägen schützt, wie man im Gefängnis überlebt, Beschimpfungen und Gebrüll übersteht. Mit ihrer Gewalt konnte ich umgehen, aber nicht mit dieser Ruhe. Der Schmächtige reichte mir eine Tasse Tee. Belauerte mich. Ich trank aus, ohne die Königin, die mir von dem blauen Porzellan entgegenlächelte, eines Blickes zu würdigen.
    »Wir wissen alles über dich. Jetzt geben wir dir mal ein paar Informationen.«
    Der Mann am Fenster drehte sich um. Setzte sich auf die Tischkante.
    »Ich bin Stephen Petrie, Agent des MI5, britische Spionageabwehr.«
    Ich stand auf.
    »Davon will ich nichts wissen!«
    Er lächelte.
    »Setz dich, Tyrone, alles okay.«
    Er zeigte auf den Schmächtigen, der mir den Tee serviert hatte.
    »Das ist Willie Wallis von der Special Branch.«
    Der deutete ein Nicken an.
    »Und das ist Frank Congreve, Offizier der Royal Ulster Constabulary.«
    Gleiche höfliche Kopfbewegung des Rotschopfs.
    »Der Einfachheit halber kannst du auch ›Agent‹, ›Spion‹ und ›Cop‹ zu uns sagen. Oder ›RUC‹, wenn du höflich sein willst.«
    Ich stand noch immer.
    »Für mich gibt es keinen Grund, Sie irgendwie anzusprechen oder kennenzulernen. Wenn Sie mir nichts vorzuwerfen haben, lassen Sie mich gehen.«
    Ich wunderte mich über meine Ruhe. Sie hatten keine Angst vor mir, ich hatte keine vor ihnen. Ich spürte, dass sie einen gleich starken Willen hatten wie ich. Der Agent setzte sich links neben mich auf einen leeren Stuhl. Er war der Sprecher.
    »Ich werde dir eine hübsche Geschichte erzählen, Tyrone.«
    Ich verschränkte die Arme.
    »Eure Kinder mögen doch hübsche Geschichten, nicht wahr? Mit Feen und Zwergen und so was …«
    Er wandte sich an den Cop: »Du bist doch aus der Gegend, wie heißen die Zwerge dort noch mal?«
    »Leprechauns.«
    »Genau, leprechauns .«
    Mechanisch schloss ich einen Knopf an meinem Schlafanzug.
    »Und wenn sie älter werden, träumen sie von Märtyrern und Helden.«
    Er schob einen Aschenbecher zu mir hin.
    »Irland braucht Helden, nicht wahr? Oder täusche ich mich da, Tyrone?«
    Ich gab keine Antwort. Schaute den rothaarigen Cop an.
    »Und du, Frank? Meinst du, dass Helden in Irland wichtig sind?«
    »Lebenswichtig, Stephen, lebenswichtig.«
    »Das Wort eines Protestanten aus Ulster«, lächelte der Agent.
    »Willie?«, wandte er sich an den Spion.
    Der warf sich in seinem Stuhl zurück.
    »Mir scheint, unserem Freund wird die Zeit lang.«
    Agent, Spion und Cop hatten die Rollen, die Fragen, die Positionen im Raum untereinander aufgeteilt. Selbst das Schweigen, so kam es mir vor. Manchmal führte der eine den Satz des anderen zu Ende. Oder sie fielen einander ins Wort. So zwangen sie mich, die Runde zu machen von einem zum anderen, von einer Frage zur nächsten. Ich musste unaufhörlich den Kopf drehen, um ihre Blicke auszuhalten. Ich war umzingelt. Mir war schwindelig und übel wie von einer holprigen Reise.
    Der Agent betrachtete mich und nickte.
    »Langweilst du dich mit uns, Tyrone?«
    »Sind Sie fertig? Kann ich jetzt gehen?«
    Ich drückte meine Zigarette in der königlichen Tasse aus. Der Cop wirkte leicht verärgert. Seufzend griff er zu einer ledernen Aktentasche.
    »Klar lassen wir dich gehen. Aber vorher hätte ich gern, dass du darauf mal einen Blick wirfst.«
    Er nahm ein Plastiksäckchen aus der Tasche, eine kleine, durchsichtige Hülle, und legte sie vor mich hin. Darin lagen drei durch einen Aufprall verformte Kugeln und ein gefaltetes Pappschild.
    Ich setzte mich hin. Meine Beine wollten nicht mehr.
    »Nimm es, Tyrone.«
    Ich rieb mir die Oberschenkel. Ich schwitzte.
    »Hast du Angst vor den Kugeln? Das sieht dir gar nicht ähnlich, Meehan«, sagte der Cop.
    Er schüttete sie auf den Tisch.
    »Hier, nimm.«
    »Um meine Fingerabdrücke darauf zu hinterlassen? Halten Sie mich für bescheuert?«
    Der Agent lächelte.
    »Kennst du das Kaliber?«
    Ich zuckte die Achseln und streckte die Hand aus.
    »45 ACP, Tyrone. Die Munition einer Thompson-Maschinenpistole.«
    Der Cop stand auf. Legte eine Kugel in meine Hand.
    »Verstehst du langsam, warum du hier bist?«
    Ich schaute das Kupferteil an. Und schüttelte den Kopf. Nein. Ich verstand gar nichts.
    Da entfaltete er das vergilbte Etikett und legte es vor meine Tasse.
    Eine rote Schrift.
    Daniel Finley / Aug/14/69.
    Ich ließ die Kugel fallen. Sie glitt mir durch die Finger