Sämtliche Werke

Totenstille herrschte,
    Und führt’ mich endlich in ein dämmernd Zimmer,
    Und zeigt’, mit abgewandtem Angesicht,
    Nach der Gestalt, die auf dem Sofa saß.
    »Sind Sie Maria?« fragt ich. Innerlich
    Erstaunt ich selber ob der Festigkeit,
    Womit ich sprach. Und steinern und metallos
    Scholl eine Stimm’: »So nennen mich die Leute.«
    Ein schneidend Weh durchfröstelte mich da,
    Denn jener hohle, kalte Ton war doch
    Die einst so süße Stimme von Maria!
    Und jenes Weib im fahlen Lilakleid,
    Nachlässig angezogen, Busen schlotternd,
    Die Augen gläsern starr, die Wangenmuskeln
    Des weißen Angesichtes lederschlaff –
    Ach, jenes Weib war doch die einst so schöne,
    Die blühend holde, liebliche Maria!
    »Sie waren lang auf Reisen!« sprach sie laut,
    Mit kalt unheimlicher Vertraulichkeit,
    »Sie schaun nicht mehr so schmachtend, liebster Freund,
    Sie sind gesund, und pralle Lend’ und Wade
    Bezeugt Solidität.« Ein süßlich Lächeln
    Umzitterte den gelblich blassen Mund.
    In der Verwirrung sprach’s aus mir hervor:
    »Man sagte mir, Sie haben sich vermählt?«
    »Ach ja!« sprach sie gleichgültig laut und lachend,
    »Hab einen Stock von Holz, der überzogen
    Mit Leder ist, Gemahl sich nennt; doch Holz
    Ist Holz!« Und klanglos widrig lachte sie,
    Daß kalte Angst durch meine Seele rann,
    Und Zweifel mich ergriff: – sind das die keuschen,
    Die blumenkeuschen Lippen von Maria?
    Sie aber hob sich in die Höh’, nahm rasch
    Vom Stuhl den Kaschemir, warf ihn
    Um ihren Hals, hing sich an meinen Arm,
    Zog mich von hinnen, durch die offne Haustür,
    Und zog mich fort durch Feld und Busch und Au.
    Die glühend rote Sonnenscheibe schwebte
    Schon niedrig, und ihr Purpur überstrahlte
    Die Bäume und die Blumen und den Strom,
    Der in der Ferne majestätisch floß.
    »Sehn Sie das große goldne Auge schwimmen
    Im blauen Wasser?« rief Maria hastig.
    »Still, armes Wesen!« sprach ich, und ich schaute
    Im Dämmerlicht ein märchenhaftes Weben.
    Es stiegen Nebelbilder aus den Feldern,
    Umschlangen sich mit weißen, weichen Armen;
    Die Veilchen sahn sich zärtlich an, sehnsüchtig
    Zusammenbeugten sich die Lilienkelche;
    Aus allen Rosen glühten Wollustgluten;
    Die Nelken wollten sich im Hauch entzünden;
    In sel’gen Düften schwelgten alle Blumen,
    Und alle weinten stille Wonnetränen,
    Und alle jauchzten: Liebe! Liebe! Liebe!
    Die Schmetterlinge flatterten, die hellen
    Goldkäfer summten feine Elfenliedchen,
    Die Abendwinde flüsterten, es rauschten
    Die Eichen, schmelzend sang die Nachtigall –
    Und zwischen all dem Flüstern, Rauschen, Singen
    Schwatzte mit blechern klanglos kalter Stimme
    Das welke Weib, das mir am Arme hing:
    »Ich kenn ihr nächtlich Treiben auf dem Schloß;
    Der lange Schatten ist ein guter Tropf,
    Er nickt und winkt zu allem, was man will;
    Der Blaurock ist ein Engel; doch der Rote
    Mit blankem Schwert ist ihnen spinnefeind.«
    Und noch viel buntre, wunderliche Reden
    Schwatzt’ sie in einem fort, und setzte sich,
    Ermüdet, mit mir nieder auf die Moosbank,
    Die unterm alten Eichenbaume steht.
    Da saßen wir beisammen, still und traurig,
    Und sahn uns an, und wurden immer traur’ger.
    Die Eiche säuselte wie Sterbeseufzer,
    Tiefschmerzlich sang die Nachtigall herab.
    Doch rote Lichter drangen durch die Blätter,
    Umflimmerten Marias weißes Antlitz,
    Und lockten Glut aus ihren starren Augen,
    Und mit der alten, süßen Stimme sprach sie:
    »Wie wußtest du, daß ich so elend bin?
    Ich las es jüngst in deinen wilden Liedern.«
    Eiskalt durchzog’s mir da die Brust, mir grauste
    Ob meinem eignen Wahnsinn, der die Zukunft
    Geschaut, es zuckte dunkel durch mein Hirn,
    Und vor Entsetzen bin ich aufgewacht.
    Doña Clara
    In dem abendlichen Garten
    Wandelt des Alkaden Tochter;
    Pauken- und Drommetenjubel
    Klingt herunter von dem Schlosse.
    ›Lästig werden mir die Tänze
    Und die süßen Schmeichelworte,
    Und die Ritter, die so zierlich
    Mich vergleichen mit der Sonne.
    Überlästig wird mir alles,
    Seit ich sah, beim Strahl des Mondes,
    Jenen Ritter, dessen Laute
    Nächtens mich ans Fenster lockte.
    Wie er stand so schlank und mutig,
    Und die Augen leuchtend schossen
    Aus dem edelblassen Antlitz,
    Glich er wahrlich Sankt Georgen.‹
    Also dachte Doña Clara,
    Und sie schaute auf den Boden;
    Wie sie aufblickt, steht der schöne,
    Unbekannte Ritter vor ihr.
    Händedrückend, liebeflüsternd
    Wandeln sie umher im Mondschein.
    Und der Zephir schmeichelt freundlich,
    Märchenartig grüßen