Sämtliche Werke

Antlitz.
    Lachend fragt er Leonoren:
    Ob er heute ihr gefalle?
    Und er zeigt die goldnen Kreuze,
    Eingestickt in seinen Mantel.
    Er versichert jeder Dame,
    Daß er sie im Herzen trage;
    Und »so wahr ich Christ bin!« schwört er
    Dreißigmal an jenem Abend.
    3.
    In dem Schloß zu Alkolea
    Ist verschollen Lust und Klingen,
    Herrn und Damen sind verschwunden,
    Und erloschen sind die Lichter.
    Doña Clara und Almansor
    Sind allein im Saal geblieben;
    Einsam streut die letzte Lampe
    Über beide ihren Schimmer.
    Auf dem Sessel sitzt die Dame,
    Auf dem Schemel sitzt der Ritter,
    Und sein Haupt, das schlummermüde,
    Ruht auf den geliebten Knien.
    Rosenöl aus goldnem Fläschchen
    Gießt die Dame, sorgsam sinnend,
    Auf Almansors braune Locken –
    Und er seufzt aus Herzenstiefe.
    Süßen Kuß, mit sanftem Munde,
    Drückt die Dame, sorgsam sinnend,
    Auf Almansors braune Locken –
    Und es wölkt sich seine Stirne.
    Tränenflut aus lichten Augen
    Weint die Dame, sorgsam sinnend,
    Auf Almansors braune Locken –
    Und es zuckt um seine Lippen.
    Und er träumt: er stehe wieder,
    Tief das Haupt gebeugt und triefend,
    In dem Dome zu Corduva,
    Und er hört viel dunkle Stimmen.
    All die hohen Riesensäulen
    Hört er murmeln unmutgrimmig,
    Länger wollen sie’s nicht tragen,
    Und sie wanken und sie zitttern; –
    Und sie brechen wild zusammen,
    Es erbleichen Volk und Priester,
    Krachend stürzt herab die Kuppel,
    Und die Christengötter wimmern.
    Die Wallfahrt nach Kevlaar
1.
    Am Fenster stand die Mutter,
    Im Bette lag der Sohn.
    »Willst du nicht aufstehn, Wilhelm,
    Zu schaun die Prozession?«
    »Ich bin so krank, o Mutter,
    Daß ich nicht hör und seh;
    Ich denk an das tote Gretchen,
    Da tut das Herz mir weh.« –
    »Steh auf, wir wollen nach Kevlaar,
    Nimm Buch und Rosenkranz;
    Die Muttergottes heilt dir
    Dein krankes Herze ganz.«
    Es flattern die Kirchenfahnen,
    Es singt im Kirchenton;
    Das ist zu Köllen am Rheine,
    Da geht die Prozession.
    Die Mutter folgt der Menge,
    Den Sohn, den führet sie,
    Sie singen beide im Chore:
    »Gelobt seist du, Marie!«
    2.
    Die Muttergottes zu Kevlaar
    Trägt heut ihr bestes Kleid;
    Heut hat sie viel zu schaffen,
    Es kommen viel kranke Leut’.
    Die kranken Leute bringen
    Ihr dar, als Opferspend’,
    Aus Wachs gebildete Glieder,
    Viel wächserne Füß’ und Händ’.
    Und wer eine Wachshand opfert,
    Dem heilt an der Hand die Wund’;
    Und wer einen Wachsfuß opfert,
    Dem wird der Fuß gesund.
    Nach Kevlaar ging mancher auf Krücken,
    Der jetzo tanzt auf dem Seil,
    Gar mancher spielt jetzt die Bratsche,
    Dem dort kein Finger war heil.
    Die Mutter nahm ein Wachslicht,
    Und bildete draus ein Herz.
    »Bring das der Muttergottes,
    Dann heilt sie deinen Schmerz.«
    Der Sohn nahm seufzend das Wachsherz,
    Ging seufzend zum Heiligenbild;
    Die Träne quillt aus dem Auge,
    Das Wort aus dem Herzen quillt:
    »Du Hochgebenedeite,
    Du reine Gottesmagd,
    Du Königin des Himmels,
    Dir sei mein Leid geklagt!
    Ich wohnte mit meiner Mutter
    Zu Köllen in der Stadt,
    Der Stadt, die viele hundert
    Kapellen und Kirchen hat.
    Und neben uns wohnte Gretchen,
    Doch die ist tot jetzund –
    Marie, dir bring ich ein Wachsherz,
    Heil du meine Herzenswund’.
    Heil du mein krankes Herze –
    Ich will auch spät und früh
    Inbrünstiglich beten und singen:
    ›Gelobt seist du, Marie!‹«
    3.
    Der kranke Sohn und die Mutter,
    Die schliefen im Kämmerlein;
    Da kam die Muttergottes
    Ganz leise geschritten herein.
    Sie beugte sich über den Kranken,
    Und legte ihre Hand
    Ganz leise auf sein Herze,
    Und lächelte mild und schwand.
    Die Mutter schaut alles im Traume,
    Und hat noch mehr geschaut;
    Sie erwachte aus dem Schlummer,
    Die Hunde bellten so laut.
    Da lag dahingestrecket
    Ihr Sohn, und der war tot;
    Es spielt auf den bleichen Wangen
    Das lichte Morgenrot.
    Die Mutter faltet die Hände,
    Ihr war, sie wußte nicht wie;
    Andächtig sang sie leise:
    »Gelobt seist du, Marie!«

Aus der Harzreise
    1824
    ~
    Prolog
    Bergidylle
    Der Hirtenknabe
    Auf dem Brocken
    Die Ilse
    ~
    Prolog
    Schwarze Röcke, seidne Strümpfe,
    Weiße, höfliche Manschetten,
    Sanfte Reden, Embrassieren –
    Ach, wenn sie nur Herzen hätten!
    Herzen in der Brust, und Liebe,
    Warme Liebe in dem Herzen –
    Ach, mich tötet ihr Gesinge
    Von erlognen Liebesschmerzen.
    Auf die Berge will ich steigen,
    Wo die frommen Hütten stehen,
    Wo die Brust sich frei erschließet,
    Und die freien Lüfte wehen.
    Auf die Berge will ich steigen,
    Wo die dunkeln Tannen