Samuel Carver 04 - Collateral

schießen, auf seine Reaktionsschnelligkeit vertrauen und das Beste hoffen.
    Carver packte zehn Patronen aus der Munitionstasche in eine seiner Westentaschen, dann trat er in den Stand. Er schloss die Augen und atmete ein paar Sekunden lang tief durch, um seinen Kopf von allem zu befreien, außer den Gedankengängen, die nötig waren, um ein kleines, sich schnell bewegendes Ziel zu treffen. Dann lud er zwei Patronen in den Doppellauf und legte an.
    McGuinness stand mit einer Fernsteuerung in der Hand schräg hinter ihm.
    »Möchten Sie zwei sehen, Sir?«, fragte er.
    Er bot an, zwei Scheiben zur Demonstration auszulösen, damit Carver beobachten konnte, von wo sie kamen und in welcher Entfernung und welchem Winkel sie flogen. Die erwartungsgemäße Antwort wäre Ja gewesen. Doch eine launische Verstocktheit, sich auf äußere Hilfe angewiesen zu zeigen, hinderte Carver, das Vernünftige zu tun. Und so antwortete er: »Nein, danke, ich komme zurecht.«
    Er richtete den Blick in die Luft über dem künstlichen Hochmoor und sagte: »Pull!«
    McGuinness drückte einen Knopf, und Carver hörte eine Feder springen, als die Wurfmaschine die erste Tontaube ins Freie katapultierte, dann das flattrige Schwirren, mit der sie durch die Luft sauste. Sie flog niedrig und schnell von einer Stelle in etwa vierzig Meter Entfernung, genau wie es ein echtes Moorhuhn täte, und kam auf ihn zu, aber von rechts nach links geneigt in seine Schusslinie.
    Carver schoss.
    Die Tonscheibe flog weiter, bis die Schwerkraft sie zum Boden zog.
    Er hatte sie verfehlt.
    Bestürzt über seine Dummheit und Unfähigkeit überhörte er die Auslösung der zweiten Scheibe, legte zu spät an und verfehlte auch die.
    Carver wusste nicht, wann er sich zuletzt so gedemütigt, so bloßgestellt gefühlt hatte. Hinter ihm standen die anderen verblüfft schweigend da, bis Klerk ausrief: »Gütiger Himmel, Carver, schießen Sie zum ersten Mal?« Das war als freundschaftlicher Spott gemeint. Doch Carver fand das überhaupt nicht komisch. Er hatte nicht nur danebengeschossen. Er hatte sich wie ein blutiger Anfänger verhalten.
    Er warf die zwei Patronenhülsen aus, brachte das Gewehr in Anschlag und rief: »Pull!« Diesmal traf er beide Scheiben. Sie zerbrachen in wenige große Stücke – ein klares Zeichen, dass er nicht die Mitte getroffen hatte. Aber getroffen waren sie trotzdem. Genau wie die nächsten drei Dubletten. Mit acht von zehn Punkten verließ Carver den Stand. Ihn interessierten nur die zwei Fehlschüsse.
    Klerk war nach ihm dran. Er schoss mit dem monotonen Stil eines Mannes, der viel Zeit und Geld auf den Unterricht bei einem exzellenten Lehrer aufgewendet hat. Technisch schoss er fehlerfrei, aber er war kein geborener Schütze. Dennoch kam auch er auf acht Treffer und schien damit vollkommen zufrieden zu sein.
    Nun war Zalika an der Reihe. Sie traf nicht nur von Anfang an, sondern pulverisierte die Scheiben, traf sie so optimal, dass sie in der Luft zerstoben wie Rauchwölkchen.
    Als sie den Lauf abkippte, fing sie die herausspringenden Hülsen einhändig auf und legte sie in einen Behälter, der dafür bereitstand. Das Auffangen war eine nette Gewohnheit, dachte Carver, eine clevere, trügerisch beiläufige Art ihm zu zeigen, wie sehr sie an solche Waffen gewöhnt war. Ihm fiel noch etwas anderes auf, als Zalika nachlud: Sie drehte die Patronen im Lauf, sodass die Aufschrift am Messingboden richtig herum lag. Das war ein vielsagendes kleines Ritual, mit dem sie sich zum Schuss bereit machte, wie ein Tennisspieler den Ball einmal springen lässt oder ein Golfspieler seinen Schwung einmal probehalber ausführt.
    Es funktionierte. Zalika zerstäubte die nächsten vier Dubletten so effizient wie die erste. Sie verließ den Stand mit einer glatten Zehn. Wäre es nicht längst offensichtlich gewesen, hätte Carver spätestens jetzt gewusst, dass er einen Kampf vor sich hatte – einen, den er leicht verlieren konnte. Wenn er überhaupt eine Chance haben wollte, musste er den Eindruck des Versagers loswerden und neues Ansehen gewinnen.
    Während sie zum nächsten Stand gingen, fragte er McGuinness: »Nur aus Neugier: Was für Chokes habe ich?«
    »Viertel und Zylinder«, antwortete der Wildhüter.
    »Interessant«, sagte Carver.
    Er hoffte, entspannt zu klingen, sogar ein bisschen blasiert. Ein Viertel-Choke war die geringste Streuungsverkleinerung, die zu bekommen war, und »Zylinder« hieß ohne Laufverengung. Das erzeugte viel breitere Schrotgarben.