Sansibar Oder Der Letzte Grund

zweitens, weil Rerik seinen Vater getötet hatte, und drittens, weil es Sansibar gab, Sansibar in der Ferne, Sansibar hinter der offenen See, Sansibar oder den letzten Grund.
    Gregor — Knudsen
    Ich muß noch mein Gepäck vom Bahnhof holen, sagte Gregor zu dem Wirt, der immer noch an seinem Tisch stand, nachdem Judith mit dem Steuermann der ›Kristina‹ hinausgegangen war. Der Wirt nickte nur finster und ging hinter die Theke zurück. Die Schweden hatten sich wieder an ihren Tisch gesetzt und soffen schweigend und bösartig weiter. Der Kneipier hat jetzt nur noch die Chance, daß sie sich vollaufen lassen, dachte Gregor. Sie müssen so sternhagelvoll sein, daß sie nur noch kriechen können, - wenn sie früher aufhören, schlagen sie ihm die Bude zusammen.
    Er stand auf und tastete unruhig nach den Fahrradklammern in seiner Hosentasche, besann sich aber rechtzeitig und ließ sie, wo sie waren. Der Wirt wäre erstaunt gewesen, wenn er gemerkt hätte, daß sein Gast mit dem Fahrrad reiste, nachdem er vom Gepäck auf dem Bahnhof geredet hatte. Man darf keine Gewohnheiten annehmen, dachte Gregor, Gewohnheiten verraten. Er hatte sich diesen Griff nach den Fahrradklammern während seiner Instrukteurreisen angewöhnt; wenn er nach den Spangen griff, um die Hosen über den Fußgelenken zu schließen, fühlte er sich sicherer, so, als klappe er ein Visier herunter; vielleicht war diese Bewegung das einzige Notsignal, das er gab, er hatte es sich schon ein paarmal eingestanden, und er beschloß nun, die Klammern nur noch zu tragen, wenn er sie wirklich brauchte.
    Er bezahlte sein Abendessen an der Theke, bevor er die Gaststube verließ. Ich stell den Koffer von der Nutte raus, bis Sie kommen, sagte der Wirt.
    Die ist keine Nutte, erwiderte Gregor. Die ist nur so ein Stadtmädchen, das was erleben will. Geben Sie mir ein anderes Zimmer, fügte er hinzu, die kommt bestimmt bald wieder, und dann muß sie ja irgendwo unterkommen.
    Nicht bei mir, sagte der Wirt wütend.
    Gregor zuckte mit den Achseln und ging hinaus. Er wußte, daß die Medizin, die er dem Wirt gegeben hatte, eine Weile wirken würde. Es war notwendig, dem Mädchen Zeit zu verschaffen - einen kleinen Vorsprung, ehe der Wirt die Polizei auf sie hetzte. Der würde nun noch eine Zeitlang warten, weil er, wie Gregor gemerkt hatte, scharf auf das Mädchen war, und dann war es zu spät in der Nacht, um noch irgendeinen verschlafenen Hafenpolizisten zu irgend etwas zu bewegen. Der Wirt würde mit seiner Anzeige warten müssen bis morgen früh, wenn das Mädchen die Nacht über ausgeblieben war und der Koffer noch oben im Zimmer stand.
    Bis die Schweden hinaustorkelten — und bis dahin konnte es ein Uhr, zwei Uhr werden -, war der Wirt kaltgestellt. Erst darnach wird er sich klarmachen, daß auch ich nicht zurückgekommen bin, dachte Gregor. Er wird eine Wut im Bauch haben und es morgen früh nicht erwarten können, zur Polizei zu gehen. Aber bis dahin… Bis dahin mußte die Aktion den Scheitelpunkt ihrer Kurve erreicht haben. Die Aktion ›lesender Klosterschüler‹. Oder war es jetzt die Aktion ›Jüdisches Mädchen‹? Jedenfalls wird es meine Aktion sein, dachte Gregor arrogant. Zum erstenmal leite ich keine Parteiaktion. Es ist eine Sache, die nur mir gehört. Er fühlte sich glänzend aufgelegt. Das wunderbare Gefühl, das ihn befallen hatte, seitdem er den jungen Mönch, seinen Genossen, den freien Leser, gesehen hatte, verließ ihn nicht. Und nun war auch noch ein Mädchen mit ins Spiel gekommen, ein ziemlich schönes Mädchen mit langen schwarzen Haaren. Sowie man die Partei im Stich läßt, gibt es wieder Romantik, dachte Gregor. Eiskalte Aktion gegen die Anderen, aber doch Romantik. Ein kalter Romantiker, ein Aktionsspieler, würde er mit seinen Figuren über ein Feld aus roten Türmen und nachtblauer See ziehen, über ein Feld aus Windschwarz und Verratsgold, über ein Schachbrett aus tarasovkastaubigen und rerikroten Feldern würde er seine Figuren ziehen: den Genossen Klosterschüler und das jüdische Mädchen, den einbeinigen Pfarrer und Knudsen, den Fischer mit der irren Frau.
    Knudsen sah ihn aus dem ›Wappen von Wismar‹ herauskommen; er sah, daß der junge graue Instrukteur einen Augenblick stehenblieb und zu ihm, Knudsen, hinübersah. Na, komm schon, dachte Knudsen, mach zu, du siehst ja, daß ich dageblieben bin. Er war vor einer halben Stunde auf die ›Pauline‹ zurückgekehrt, nachdem er noch einmal zu Hause gewesen war und gewartet hatte,