Scalzi, John - Metatropolis (Erzählungen)

Blut unter den Pflugscharen – Speise ist das älteste Sakrament.
    Er ist schon lange genug hier, um mehr über die Zutaten zu wissen. Holunderschwämme, die an diesen Hängen auf dem Totholz gezüchtet werden, können so fett wie Steaks werden. Wilde Zwiebeln und Süßkraut von den Feuchtwiesen verleihen der Mahlzeit einen Geschmack, der von diesen Hochlagen erzählt. Pflanzensaft, der zu bitterem Sirup eingekocht wird, sorgt für eine zusätzliche Note.
    Also bereitet er einen Eintopf zu, während er die Lobpreisung summt. Nun gehen ihm andere Worte durch den Sinn, als die alten Hymnen vorgeben. Es geht um die stillen grünen Kathedralen dieses Hochwaldes und die Basaltknochen, die in der Erde zu seinen Füßen begraben sind. Tygre ist sich nicht sicher, ob er sie den anderen mitteilen will.
    Langsam kommt er mit dem Eintopf voran und summt weiter. Bei Tageslicht zu kochen ist weniger üblich, denn manchmal kann Rauch entweichen, und die meisten Leute verlegen ihre Mahlzeiten auf den frühen Abend und die späteren Nachtstunden, um bei Sonnenaufgang zu Bett zu gehen.
    Aber er weiß, dass ein Angriff bevorsteht. Wahrscheinlich nicht von den orbitalen Stationen, die Jack City dem Erdboden gleichmachten, obwohl es durchaus möglich ist. Selbst die ältesten Schulen und die allerältesten Geheimnisträger verfügen über sehr moderne Codes. Und sie tragen ihre eigenen stillen, aber blutigen Konflikte aus.
    Nur dass er keine Waffe, sondern ein Ziel ist. Die hektische Betriebsamkeit, die ihn umgibt, bestätigt es ihm. Es hätte anders ausgehen können, länger dauern oder schöner sein können, aber das ist für Tygre jetzt ohne Belang.
    Auf die eine oder andere Weise wird dieser Wald hell brennen, auch wenn kein Streichholz entzündet wird. Wie die Kiefernzapfen, die nur verbrannt keimen, wird diese Stadt ihre Saat nur dann verbreiten können, wenn die Gefahr überwältigend ist.
    Die Löwenzahnblüte muss sterben, bevor ihre Kinder ausfliegen können.
    Mit diesem Gedanken lächelt er und schneidet getrocknete Waldlilien in den Eintopf.
    »Warst du es?«, fragt Bashar, dicht hinter ihm, lautlos. Der Mann ist wie ein Pfeil, der in der Dunkelheit abgeschossen wird.
    »Ich war es schon immer«, sagt Tygre freundlich, ohne sich umzudrehen. Er riecht Bashars Moschusduft des Begehrens nach ihm, das dieser niemals zugeben würde. Bashar nimmt Frauen kaum zur Kenntnis und empfindet Männer nicht als Lustobjekt, aber die Duftnote lässt sich nicht verleugnen. »Doch ich habe die Kommunikationssicherheit nicht verletzt, falls das deine Frage ist.«
    »Hättest du es tun können?« Bashar klingt fasziniert.
    Tygre schneidet Trockenfleisch von Strumpfbandnattern in dünne Streifen und s charrt sie in den Topf. Es wird ein wahrer Eintopf des Hochwaldes. Danach wendet er sich Bashar zu. »Hätte es nicht jeder von uns tun können?«
    Tygres Pieper liegt seit drei Wochen von einem Absatz zermalmt im schwarzen Sand des Bachbettes. Der Vertrag dieses Mannes aus der Stadt war nützlich, um ihm die Annäherung zu ermöglichen, die Überwindung einiger schwieriger Barrieren, aber das war nie seine wahre Absicht gewesen.
    »Du bekommst Ärger«, sagt Bashar.
    »Von dir?«, fragt Tygre mit hochgezogener Augenbraue.
    »Von allen, glaube ich. Die Bürgerexekutive ist aufgeschreckt. Es gibt Gerüchte, Menschen mit Schwierigkeiten.«
    »Alle lieben mich.« Er grinst in Bashars versteinertes Gesicht. »Zumindest fast alle.«
    »Alle werden sich auf dich stürzen. Jack City hat uns große Angst gemacht.«
    »Jack City ist tot«, sagt Tygre. Er schöpft Eintopf in eine Schale. »Es wäre besser, wenn es noch ein oder zwei Schichten dauern würde. Wir haben nicht mehr viel Zeit.« Er reicht Bashar die Schale. »Hier. Nimm sie, iss und genieß es. Jack City ist tot, aber Cascadiopolis wird ewig fortbestehen.«
    Bashar nimmt sich einen Löffel vom Tisch und isst. Er weiß, dass alles, was er in der Nähe dieses Mannen tut, falsch ist. Der Geschmack reißt ihn aus seinen Gedanken. Der Eintopf schmeckt nach der Stadt, nach dem Mount Hood, nach all dem schwindenden Grün auf der Welt. Hohe Hänge und tiefer Boden und die Rufe der Elche in den Tälern. Gletscherschmelze und die summende Stille der Brandnarben im Sommer.
    Er versinkt in einem Augenblick der Transzendenz, und in diesem Augenblick sieht er die Zukunft.

    Eine Frau trägt ein Gewehr. Eine andere Frau trägt ein Messer und ist bereit, es zu benutzen. Ein Komitee beschließt per Abstimmung